一年后。
这栋房子他们彻底住不下去了。
每一个角落都充斥着我的影子，每一口空气都带着令人窒息的悔恨。
他们决定搬家，逃离这个城市，逃离所有认识他们的人。
搬家公司的人在清理我的房间。
我妈站在门口，看着那些奖牌被一件件扔进垃圾袋。
她没有阻止，只是默默地流眼泪。
“夫人，这床垫还要吗？”搬家工人问道。
我妈摇了摇头：“不要了，都扔了吧。”
工人合力抬起床垫。
“啪嗒。”
一张泛黄的纸条从床垫缝隙里飘了出来，落在地板上。
我妈愣了一下，走过去捡起那张纸条。
那是用铅笔写的，字迹有些模糊，是我初中时写的。
那时候我第一次参加全国比赛，因为紧张发挥失常，连决赛都没进。
那天晚上，我爸用皮带抽了我一顿，我妈在旁边冷冷地说：“哭什么哭，丢人现眼。”
我躲在被窝里，写下了这张纸条。
我妈颤抖着手，展开纸条。
上面只有短短两句话：
“如果有下辈子，我想当一条鱼。”
“因为鱼不用上岸，不用让爸妈打分。”
我妈死死盯着那两行字，仿佛要把它们刻进眼睛里。
她突然双腿一软，跪在了地上。
“老余老余！”她撕心裂肺地喊着。
我爸从客厅冲进来，看到我妈手里的纸条，整个人如遭雷击。
他慢慢蹲下身，从我妈手里接过纸条。
看着那稚嫩的字迹，他引以为傲的坚强、他自欺欺人的借口，在这一刻彻底粉碎。
他终于明白，他亲手杀死的，不仅是我的肉体，还有我早就不堪重负的灵魂。
两个年过半百的人，跪在空荡荡的房间里，抱头痛哭。
这是他们十八年来，第一次真正意义上的拥抱。
却是以我的死为代价。
我的灵魂飘在窗外，看着他们崩溃的样子，内心毫无波澜。
我等这一刻等了太久，但当它真的到来时，我只觉得疲惫。
执念终于放下了。
我的身体开始变得透明，像一阵风一样，慢慢消散在空气中。
我终于可以不用再游泳了。
不用再看秒表，不用再称体重，不用再看他们的脸色。
我自由了。
房间里，我妈紧紧抓着那张纸条，把头磕在地板上，发出绝望的哀鸣。
“如果有下辈子，妈妈求你，别再做我们的儿子了。”