初九的月亮薄得像一片刮在屋檐上的冷铁。
城北米行后院的土墙不高，墙根却压着一圈碎瓦和倒刺似的干竹枝，夜里一脚踩偏了，脆响能传出半条巷子去。
樊长玉半蹲在墙外阴影里，手指拨开一截枯藤，先把里头的地势看了一遍。
后院比前头铺面窄，堆着旧箩筐、破扁担和两架蒙了灰的独轮车。最里头有间偏屋，窗纸发黄，底下漏出一线灯。灯不亮，偏偏把门前那块地照得更黑，跟挖了个坑似的。
屋里先传出来的不是说话声，是算盘珠子一下一下拨动的响。
啪。
啪啦。
不快，甚至有点拖，像拨珠子的人不怕夜深，也不怕人听见，稳稳当当在那儿算什么。
樊长玉听了两息，偏头看谢征。
谢征贴墙站在她身后，衣摆被夜风吹得轻轻蹭过砖面，没发出半点多余声响。他往偏屋方向看了一眼，低声道：“三个人。”
樊长玉也数出来了。
一个坐在灯下拨算盘，一个伏案誊写，笔尖刮纸时偶尔停顿；还有一个没进灯圈，影子斜斜压在门边，像是守门的。
和孟七说的一样。
她朝墙头抬了抬下巴。
谢征先翻过去，落地时只带起一层细灰。樊长玉跟着落下，脚尖踩在独轮车投下的暗影里，稳得连车把都没晃。
两人贴着墙根往偏屋挪。
越近，算盘声越清楚。
夹着纸页翻动声，笔杆偶尔磕一下砚台沿儿，清脆得刺耳。
门边守着的那人打了个哈欠，刚抬手揉脖子，谢征已经侧身停住，带着她一起压进窗下那片死角。
窗纸破了一小块，不大，像是先前被虫蛀开又被人随手撕豁的。樊长玉微微侧脸，从那破口往里看。
屋里不大，一张长桌，灯盏摆中间。拨算盘的是个圆脸男人，袖子卷到腕上，算盘搁在肘边；誊写的是个细眉细眼的年轻人，头低得厉害，像怕把谁的字看错。门边那个守门的抱臂站着，脚下斜放一根短棍。
桌上果然摆着两册账簿。
一册封皮发旧，边角磨毛了，上头两个墨字写得很直——杂耗。
另一册没有题签，灰青封面，压在下头，像是不打算给外人看。
樊长玉视线刚要往下压，忽听屋里那圆脸男人道：“乙七这边还照旧写？”
誊写的人没抬头：“照顾爷前头的记法。先入后折，回头再补。”
“补多少？”
“我怎么知道，等人来了再说。”
守门的在门边啐了一口：“一堆破袋子，补来补去，真有那工夫——”
“闭嘴。”伏案那人声音不高，却有点尖，“轮得着你议论？”
屋里又只剩算盘声了。
樊长玉眼皮轻轻一跳。
乙七。
她回头，和谢征对上视线。谢征没出声，只略一点头，意思是听见了。
两人都没动。
屋里的人又接着写。圆脸男人拨完一阵算盘，伸手去翻那册“杂耗”，纸页哗啦啦掀过去几张，誊写的人抄得更快。樊长玉想再把角度往里探一点，肩头刚往前送，腰间忽然被一只手稳稳扣住，往后带了半寸。
她后背撞上谢征胸前硬实的衣料，差点倒吸口气。
“窗纸会动。”谢征声音压得极低，几乎贴着她耳边。
夜里冷，他呼出的那点热气反倒更清楚。
樊长玉僵了一瞬，压着嗓子：“我知道。”
“你不知道。”谢征道，“再往前一寸，灯下就能看见影。”
他说得没什么起伏，手却还扣着她没放。
樊长玉本来要顶回去一句，话到了嘴边，又咽了。她肩背收回，贴着窗下墙砖，低低“嗯”了一声。
谢征这才把手撤开。
手一离，她反倒觉得那一块风更凉了些。
她没去细想，只重新从破口看里头。那两册账簿还在桌上，门边那守门的开始犯困，靠墙换了个姿势。屋子角落堆着几只麻袋，先前被暗影遮着，这会儿灯芯一拨亮，边角露出来。
樊长玉眼神顿住。
麻袋一共两只，袋口没扎紧，松松垮垮塌着，像里头只剩些糠灰和碎谷。袋身脏旧，补过不止一回，最刺眼的是袋口边上还留着褪了色的旧号头。
左边那只，写着“甲三”。
右边那只，写着“乙七”。
她瞳孔猛地一缩，立刻侧头去看谢征。
谢征顺着她目光往屋角扫去，脸色一下沉了。
这是北仓旧袋的记法。
前头在废仓、在码头、在老裁缝那儿兜兜转转，断线扣、旧缝法、回填数，全是散的。眼下这两只袋子就摆在顾书吏看的屋里，像有人把前头那条线硬生生拽到了眼皮底下。
谢征低声道：“现在拿人，也够了。”
樊长玉盯着那两只旧袋，又看桌上那册无题账：“再等等。”
谢征看她一眼。
她只低低补了一句：“我要看他翻哪一页。”
片刻后，谢征道：“他若起疑，就先动手。”
“嗯。”
“窗后归我，门归你。”
樊长玉嘴角抬了一下，没再接话。
两人刚把话压定，院门外又传来动静。
这一次不是叩门，是脚步。
不疾不徐，踩在后院砖地上，声音很轻，却一点也不虚。像来人熟门熟路，知道哪块砖松，哪块地会响。
门边守着的那人先是一凛，随即立刻把背挺直。圆脸男人也停了算盘，誊写的年轻人忙把笔放下，起身让开主位。
门开。
顾书吏终于进了屋。
他三十上下，瘦高个儿，穿一身不起眼的青布长衫，肩窄，腰也窄，进门时甚至有点文气。可那文气只在脸上挂着，人一进来，先回手推了推门，听见门栓咬稳的那一下，才转头看向屋里灯盏。
他没急着坐，先伸手拨了拨灯芯。灯火亮了一分，又被他压回去半寸，刚好够照账，不至于把窗纸照透。
樊长玉看得心里一紧。
这人警惕得不像个只会写字的小吏。
顾书吏手一抬时，虎口那块厚茧在灯下一闪就过去了。不是握刀磨出来的，是常年执笔、捏细柄东西才有的旧茧。
他环视一圈，目光从门边、桌沿、地上热水壶，一样样扫过去，最后才落到账簿上：“外头可有人走动？”
守门的答：“没有。”
“后巷呢？”
“方才就一条野狗翻墙根，没旁的。”
顾书吏“嗯”了一声，坐下，把那册无题账拖到手边，又把“杂耗”册翻开，指节在某一页上轻轻敲了敲：“先把今晚这几笔补进去。前头漏的，不必追前因，只照我说的字记。”
誊写那年轻人忙蘸墨。
圆脸男人把算盘拨得更快了，珠子撞框，连成一片细密响声。
樊长玉从破口里死死盯着。
顾书吏翻账的手很快，像是真熟，页码一掀一过，停在哪一处都不带犹豫。他先看“杂耗”，又去对无题账，中间偶尔低声报数：“甲三，折二记一。乙七，折一记半。西码头那边……先压着。”
誊写那年轻人笔尖一顿：“压多久？”
顾书吏抬眼，冷冷看过去：“你嫌命长，可以多问。”
那人立刻低头，不敢再吭声。
谢征站在她身侧，整个人像拢在夜里，没半点多余动作。可樊长玉知道，他这会儿也盯得很紧。顾书吏这类人，不像街头泼皮，反倒最滑，一点风吹草动都能让他立刻收口。
屋里安静得只剩笔声和算盘声。
过了一会儿，守门那人像是站得腿麻，往角落走了两步，抬脚踢了踢那两只没封口的麻袋：“这玩意儿明儿还送北号？”
顾书吏头都没抬：“不该你碰的，别伸脚。”
守门的悻悻收回来：“我这不是看它摆路——”
“摆路也轮不到你。”
顾书吏说着，伸手把“杂耗”册又往前翻了一页。
就是那一翻，樊长玉终于看清了页边的小记法。
页脚写着很小的“九”。
不是整册总页，是这一夜单记的小页码。也就是说，顾书吏方才嘴里那些“甲三”“乙七”的折记，正都归在这页底下。
她屏住呼吸，顺着那页往上看，只来得及扫到三列字，墨色新旧不一，像是补了又改，改了又压。
最上头一行写着——回填。
再往下，是折耗。
最底下一列，字迹更轻些，像故意压着写：北号旧袋。
樊长玉心口猛地一震，手指已无意识攥紧了窗下墙缝里的那点碎砖。
找到了。
不只是旧袋，不只是杂耗，不只是捕风捉影的传话。顾书吏自已把“回填”“折耗”“北号旧袋”记在了通一页上。
她甚至怀疑，只要今夜能把这页撕下来，前头那条被遮了太久的黑线就能一下子扯出半截骨头来。
谢征显然也看见了。
他侧过脸，眼底冷得像夜色里结的霜，声音却压得极稳：“够了。”
樊长玉呼吸一沉，点头。
她手刚离开墙砖，谢征已微微侧身，目光一寸寸掠过窗后与门口的空档。
下一瞬，就该起手了。