第三封信里,他说他辞了官,说要来关外寻我,说这辈子非我不娶,说他终于懂了,那句"添衣",他该早点写、认真写。
我提笔,给他回了这辈子最后一句话。
"顾延舟,添衣的话,你晚了两年。如今关外天寒，我自有厚裘，不劳你挂心。"
写完,我把信交给驿卒,又添了一句。
"告诉他,别来。这里是雁门关，不是他顾家后院。他若敢擅闯军镇，我父亲的兵，认令箭，不认痴情。"
驿卒应声去了。
青禾——她到底还是追着我来了关外——在旁边看着，忍不住问我。
"夫人,您就一点都不念旧了他如今瞧着是真悔了。"
我望着城外苍茫的雪原,落日把天边烧成一片赤金,像我出嫁那年,母亲留给我的那支金步摇的颜色。
那支步摇,我当了。可我娘教我的话，我一个字没当掉。
她说，女儿家这一生，情爱是锦上添花，添不上，就自己去挣一身花。
"念什么"我笑了,翻身上马,"他给我写七封信,舍不得为我费一个字。我为他守两年空房,险些丢了自己姓什么。"
"青禾,人这一辈子,最不该做的,就是拉半截弓。"
马蹄踏雪,惊起一片寒鸦。
我朝着那片赤金的落日奔去,斗篷在身后展开,像一面终于被风吹满的旗。
"走吧。"我扬起马鞭,声音被风送出去很远。
雪原上的风，比京城的任何一句情话都干净。
我在雁门关重新做回了裴昭华。
不是顾家那个总在深夜里等一盏灯的少夫人，
是裴老将军的女儿，是能开三石弓、能带一队斥候摸到胡人马厩边上、能在军帐里跟一群糙汉子拍着桌子分肉的裴昭华。
父亲起初不许我上阵，说我到底是女儿身。
我没跟他争，只在一次校场比试里，把军中箭术第一的赵校尉射得心服口服。
三箭连珠，箭箭中的红心，最后一箭还劈开了前一箭的箭杆。
满校场的兵，先是静了一瞬，然后齐齐吼了一声好，声浪几乎把辕门的旗掀翻。
父亲站在点将台上，没说话，只把腰间那枚跟了他半辈子的令箭解下来，扔给了我。
"裴家的女儿，"他说，"从来不靠谁挂心才活得下去。"
我接住那枚令箭，指腹摩挲着上面被磨得发亮的纹路，忽然就明白了母亲当年的话。
女儿家这一生，情爱是锦上添花。
我从前把这话记岔了，以为"添花"是要等一个人来添。
这两年守着顾家那座空院子，我等他一句添衣，等他一次抬头，等他把公务从我身上挪开半分眼神。
我把自己活成了一朵等着被人簪起来的花，忘了花本身，是能自己开的。
如今我懂了。
锦是我自己的锦，花也是我自己的花。
添得上，是运气；添不上，我这一身，早已经是满的。