她的手贴在他胸口上，能感觉到那皮肤底下，那颗心咚咚地跳着，跳得又快又急，像一只受惊的小兔子。
扎西低头望着她的手，又抬头望着她的脸，那眼睛里，期待越来越浓，好奇越来越浓，可那一点点怕，也还在那儿。
“神女，”他开口，那声音有点抖，“您的手，好软。”
母亲没说话。
她把手从他胸口上移开，往上移，移到他脸上。那脸黑黑的，粗糙糙的，是被风吹的，被太阳晒的。可那皮肤底下，是年轻的、滚烫的血。
她摸着他的脸，摸着他的眉，摸着他的眼睛。
那眼睛，在她手指底下，眨了眨。
“怕吗？”她问。
扎西摇摇头。
“不怕。”“那抖什么？”扎西愣了一下，低头看看自己。
那身子，确实在抖。抖得轻轻的，可一直在抖。
“我——我不知道。”他说，“它自己抖的。”母亲望着他，望着这张傻傻的、什么都不知道的脸。
心里那团东西，翻得更厉害了。
那脱衣舞女郎在身体深处笑得更大声了——看看，多好的孩子，多干净，多嫩。你还在等什么？
她把手从他脸上移开，往下移，移到他敞开的皮袍上。
那皮袍脏脏的，破破的，有一股子烟火味儿和血腥味儿。
她把那皮袍往两边拨了拨，露出他整个胸膛。
那胸膛瘦瘦的，肋骨一根一根的，可那皮肤是紧的，是活的，是年轻的。
她把手放在那胸膛上，从上往下摸。
那皮肤，在她手底下，烫烫的，滑滑的。
扎西低头望着她的手，望着她的手在自己胸膛上摸来摸去。他咽了口唾沫，那喉结上下动了动。
“神女，”他说，“这就是祝福吗？”
母亲的手顿了一下。
“不是。”她说，“这是——这是前戏。”
“前戏？”扎西眨眨眼，“那是什么？”
母亲望着他，望着这双什么都不知道的眼睛。
忽然，她不想解释了。
她把手从他胸膛上收回来，转过身，走到床边。
那床是木头搭的，铺着厚厚的毡子，毡子上铺着狼皮。她坐在床边，望着扎西。
“过来。”
扎西走过来，站在她面前。
她抬起头，望着他。
从下往上望，能望见他敞开的皮袍里那瘦瘦的胸膛，能望见他乱糟糟的头发底下那张年轻的脸，能望见他眼睛里那满满的期待。
“扎西，”她说，“你知道接下来要做什么吗？”
扎西摇摇头。
“不知道。可我不怕。”
母亲望着他，望着这张认真的脸。
心里那两股绳子，那根断了的，彻底松开了。
她伸出手，拉住他的手。那手黑黑的，粗糙糙的，指甲里全是泥。她把他拉下来，拉到自己身边。
“坐下。”
扎西坐下，坐在她旁边。
两个人并排坐在床边，望着窗户。
那窗户开着，风从外面吹进来，凉凉的，带着一股血腥味儿和焦糊味儿。
远处，那些狼部的人还在埋尸体，那些女人的哭声，隐隐约约地飘过来。
扎西坐了一会儿，又开口了。
“神女，咱们什么时候开始？”
母亲没回头。
“急什么？”
扎西挠挠头。
“我——我就是想快点得到祝福。得了祝福，就能一辈子好好的。我阿妈说的。”
母亲转过头，望着他。
“你阿妈——还说什么了？”
扎西想了想。
“阿妈还说，被神女祝福过的人，打仗不会死，生病不会死，老了也能好好死。反正就是一辈子好好的。”
母亲望着他，望着这张认真的脸。
忽然，她笑了。
那笑从那嘴角扯出来，从那眼睛里透出来，在那阳光里，有点涩，有点苦，也有点——有点软的。
“你阿妈骗你的。”
扎西愣了一下。
“骗我？”
“嗯。”母亲说，“睡一觉，不会一辈子好好的。打仗还是会死，生病还是会死，老了还是会死。没人能一辈子好好的。”
扎西望着她，那眼睛里的光，暗了一下。
“那——那为什么阿妈要这么说？”
母亲想了想。
“也许——你阿妈就是想让你有个盼头。有个念想。觉得只要得了祝福，就什么都会好起来。这样活着，就有劲儿。”
扎西低下头，望着自己的手。
那手黑黑的，粗糙糙的，指甲里全是泥。
“那我——那我还要祝福吗？”他问，那声音低低的。
母亲望着他，望着这颗低下去的头，这头乱糟糟的头发。
她伸出手，摸着他的头。那头发硬硬的，糙糙的，像一蓬干草。
“你想要吗？”
扎西抬起头，望着她。
那眼睛里，有困惑，有失落，也有一种说不清的东西。
“我——我不知道。”
母亲望着他，望着这双眼睛。
忽然，她有一种冲动——一种把这孩子搂进怀里，好好疼疼的冲动。
不是那种疼。
是另一种疼。
是那种——那种看见一个傻孩子，什么都不懂，就想要个祝福，就觉得睡一觉就能一辈子好好的——的疼。
她把他拉过来，拉进怀里。
扎西的脸，贴在她胸口上。那胸口软软的，暖暖的，有一股子香味儿——是那种女人身上才有的香味儿。
他愣住了。
就那么贴在她胸口上，一动不动。
母亲抱着他，抱着这颗乱糟糟的头，抱着这个瘦瘦的身子。她的手，在他背上轻轻拍着，一下一下的，像哄孩子。
“扎西，”她说，那声音轻轻的，“你知道吗？祝福，不是睡一觉就有的。”
扎西闷在她胸口上，那声音嗡嗡的。
“那怎么才有？”
母亲想了想。
“祝福，是——是有人对你好，是有人惦记你，是有人在你最难的时候拉你一把。是这些。”
扎西抬起头，望着她。
那眼睛里，有泪光在闪。
“神女，您——您对我好？”
母亲望着他，望着这双闪着泪光的眼睛。
“嗯。”她说，“我对你好。”
扎西的眼泪，掉下来了。
那眼泪从那眼睛里涌出来，顺着脸往下流，流进她胸口的衣裳里，湿湿的，热热的。
“阿妈死后，”他说，那声音抖抖的，“就没人对我好了。”
母亲把他抱得更紧了。
“以后，有我。”
扎西把脸埋在她胸口上，哭着，抖着，像一只受伤的小兽。
她就那么抱着他，抱着这个十八九岁的、傻傻的、什么都不懂的孩子。
阳光从窗户照进来，照在两个人身上，暖暖的。
远处，那些女人的哭声，还在风里飘着。
可这屋子里，静静的。
只有扎西的哭声，一声一声的，轻轻的。
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扎西哭了一会儿，慢慢停了。
他从母亲怀里抬起头，那脸上一道一道的泪痕，那眼睛红红的，肿肿的。他望着母亲，望着她这张白白的脸，这双亮亮的眼睛。
“神女，”他说，那声音哑哑的，“您真好。”
母亲望着他，望着这张被泪水冲得乱七八糟的脸。
“傻孩子。”她说。
扎西咧嘴笑了一下。那笑从那泪痕里扯出来，有点丑，可也有点——有点甜的。
“神女，那——那咱们还睡吗？”
母亲愣住了。
她望着他，望着这张刚刚哭过、现在又在傻笑的脸。
心里那团东西，翻了一下。
那脱衣舞女郎在身体深处笑得更欢了——看看，这孩子，多执着。哭完了还想着睡。你还在等什么？
那一半愧疚，已经不知道去哪儿了。
也许还在。
可已经被那笑，那泪，那傻乎乎的样子，冲得淡了。
她望着扎西，望着他这双眼睛。
那眼睛里，有期待，有渴望，也有一点点——那种说不清的