血。
一滴，两滴，三滴。
暗红色的液体从横梁上那具扭曲的尸体上滴落，在积满黑色灰尘的地面上砸出一个个小小的凹坑，溅起的血沫如同无声的质问。
探照灯的白光死死钉在那具尸体上。他穿着“它”组织标志性的深色工装，胸口被一根锈蚀的、从横梁上断裂翘起的钢筋贯穿，整个人如同被钉死在祭坛上的牺牲品。他的脸朝着我们，眼睛瞪得几乎要从眼眶里掉出来，嘴巴大张，凝固成一个无声的尖叫。
那不是正常的死亡表情。那不是被钢筋意外穿刺的人该有的表情。
他看到的东西，比死亡本身更可怕。
“滴答。”
又一滴血落下。
我的心脏仿佛也随着那滴血，猛地沉了一下。
“……多久了？”胖子的声音嘶哑得像砂纸磨石头，他仰着头，握刀的手青筋暴起。
老刀没有回答。他缓缓移动探照灯，光束沿着那根巨大的金属横梁向两侧扫去。横梁横跨整个矿洞大厅，两端深嵌入岩壁，表面锈迹斑斑，布满了厚积的灰尘和某种——某种像爪痕一样的巨大划痕。
那不是铁器留下的痕迹。
“操。”老刀从喉咙里挤出一个字。
“沙沙……沙……”
那声音又来了。
这一次，它不再是从前方那个腥膻的洞口传出。
它来自我们头顶。
“灯光！全部朝上！”我嘶声喊道，自己猛地将手电筒向上举起。
胖子、老刀的探照灯、我手里的手电，三道惨白的光柱同时刺向洞顶那片深不见底的黑暗。
那一瞬间，我看见了。
在横梁上那具尸体正上方大约三米处，洞顶岩石有一个不规则的、直径约半米的孔洞。不是人工开凿的——边缘呈撕裂状，像被什么东西从内部……撞开。
而那个孔洞边缘，粘附着某种深褐色的、干涸后如同树脂般反光的分泌物。
那孔洞里黑洞洞的，光束射进去，什么都照不到。太深了。
但“沙沙”声，就是从那里传来的。
“……它在上面。”老刀压低声音，骨刀的刀刃朝上，整个人如同一张拉满的弓。
“什么东西？”胖子问。
老刀没回答。
青铜碎片在我口袋里持续嗡鸣，滚烫的温度几乎要灼穿布料。我下意识地用手按住它，仿佛这样就能压制住那种不知是对危险还是对同类的感知。
“呜……呜呜……”
身后，那女人的哭泣声再次响起。
前后夹击。头顶还有一个。
“这是围猎。”我听见自己的声音冷得像冰碴，“它们把我们往这里赶。前面，后面，上面。都是通道。它要我们……”
我没有说完。
因为这时，那具被钉死在横梁上的尸体，动了。
不是复活。
是他的手——那只垂在半空中、凝固着抓挠姿态的僵硬的手——松开了。
一块黑色的、巴掌大的物体，从他血肉模糊的指缝间滑落。
“啪嗒。”
落在我们脚边。
是“它”组织的通信器。和我们在石屋里砸碎的那款一模一样。屏幕竟然还亮着，在一片黑暗中散发着幽蓝的、将死未死的微光。
屏幕上有字。
胖子捡起来。我们凑过去。
信号几乎中断，画面布满雪花，但那几个字依然清晰：
“任务目标：回收青铜板·阻杀吴邪·活捉张起灵”
——下面是最后一条已接收指令的时间。
两小时前。
两小时前，这个人还活着。
他在这个矿洞里，收到了来自“它”总部的追杀令。
然后他就死了。
“活捉小哥……”胖子咬着牙，每一个字都带着血腥气，“所以，是它们……把这王八蛋弄死了……救了我们一次？”
“不是救。”老刀盯着那个黑洞，声音低沉得可怕，“是抢猎物。”
抢猎物。
我们不是它们的目标。碎片才是。甚至小哥的血才是。
“它”的人是竞争者。所以它们杀了竞争者。
而我们——是诱饵，还是储备粮？
那尸体还挂在横梁上。血快滴完了。
“走。”我听见自己说。
“往哪走？”胖子吼。
我猛地抬头，盯着那个黑洞。
“上面。”
老刀和胖子同时看向我，眼神像在看疯子。
“碎片的共鸣，”我死死攥着口袋里滚烫的青铜碎片，声音发紧，“它一直在指向……上面。那个洞。它要我去那里。”
“你疯了？！”胖子一把揪住我衣领，“小哥和小花怎么办？！那鬼东西就在那洞里等着你！”
“所以我去。”我掰开他的手，出乎意料地平静，“你带着小哥和小花，跟着老刀，找另一条路出去。我把那东西引开。”
“放你妈的狗屁！”胖子眼睛都红了，“你他妈以为你是谁？张起灵？一个人去送死？要死一起死！”
“都他妈闭嘴！”老刀低吼，声音不大，却像惊雷般镇住了我们。
他举着探照灯，死死盯着那个黑洞，脸上那种荒原狼般漠然又警觉的表情，第一次出现了裂痕。
“……我认识这东西。”他说。
我和胖子同时看向他。
“不是见过。是听过。”老刀的声音很慢，像从很深的地方捞起来，“我爷爷那辈在这片矿上干过。民国二十六年，矿上出过事。一整班十七个人，下去之后没上来。三天后搜救队下井，只在第七层中段找到一个人。”
他顿了顿。
“那人挂在通风管道口，跟这王八蛋一个姿势。胸口被矿车钩子贯穿，钉在那儿。嘴里塞满了自己的手指。但还没死。”
“他说了什么？”我问。
老刀看着我。在惨白的探照灯光下，他的脸像风化千年的岩刻。
“他说：它们不在地下。在头顶。”
洞顶。
它们不在黑暗的深处等着。它们在上方。在你看不见、想不防备的地方。在你抬头的那一瞬间，已经晚了。
我抬起头。
那黑洞静悄悄的。“沙沙”声不知何时停了。
“那矿上后来怎么处理的？”胖子声音发干。
老刀垂下眼：“封了。填井。烧了全部设备。活下来的那个人，三天后在医院病房里，从六楼窗户跳了下去。”
“为什么？”
“他说，”老刀点了一支烟，深吸一口，火光映亮他沟壑纵横的脸，“他抬头的时候，看见了。那东西……认识他。”
认识他。
就像认识两小时前收到追杀令的那个“它”组织成员。
就像现在——口袋里青铜碎片的嗡鸣，正在和头顶那片黑暗，彼此呼应。
它认识碎片。它认识张家的血。它可能……也认识我。
“我上去。”我说。
这一次，没人再拦我。
老刀沉默着，从背包里掏出一卷登山绳，系在腰间试了试拉力。胖子蹲下身，检查横梁下方那堆废弃机械的结构承重力。
“三分钟。”胖子头也不抬，声音闷得像从胸腔里挤出来，“三分钟你没下来，我就上去找你。然后咱俩一起骂小哥为什么这时候晕着。”
我没接话。
绳扣锁紧。开山刀插在后腰。青铜碎片被我攥在掌心，像攥着一块燃烧的炭。
我开始攀爬。
锈蚀的铁架、松动的螺栓、积满矿尘的横梁边缘。每上升一寸，空气就冷一度，那股腥膻的味道就浓一分。不是腐烂的臭，是活的、带着体温的、某种蛰伏生命的体味。
爬到一半，我顿住了。
横梁背面，那具尸体正对着的方向——有字。
不是刻的。是用血。
干涸发黑的血迹，歪歪扭扭，有几笔明显是手指硬生生在铁锈上划破后留下的：
“它……在碎片里……带走了……”
字迹到这里断掉。没有写完。划出这道字的人，在那一刻被什么东西打断、拖走、钉穿。
碎片里？带走？
什么叫“它在碎片里”？碎片是钥匙、是封印、是路标——是容器？