天亮的时候，我听见库房的门响。
不是推开，是轻轻掩上。
我睁开眼。窗外梧桐的枝影落在天花板上，风一吹就晃，像水面泛起的涟漪。
披上外套出去的时候，小哥已经坐在廊下了。
他背靠着门框，黑金古刀横在膝上，手里是那块洗得发白的麂皮布。
没有在擦。
只是把布叠好，打开，再叠好。
阳光从梧桐叶的缝隙漏下来，在他手背上落成细碎的光斑。
他在等。
等什么，我不知道。
但他在等。
厨房里有动静。
王盟起得更早。灶台的火开了，铁锅铲碰锅边的声音，煎蛋的焦香从门缝里钻出来。
胖子居然也醒了。
他穿着那件被刮破的旧卫衣，左臂夹板绑得歪歪扭扭，靠在厨房门边，盯着锅里滋滋冒油的荷包蛋。
“七个。”他宣布。
王盟看了他一眼。
“三个人。”
“我吃四个。”
王盟没说话，把第七个蛋敲进锅里。
早饭摆上桌的时候，已经快九点了。
胖子埋头扒饭，腮帮子鼓起老高。他吃相一直这样，饿死鬼投胎，三叔以前说他是属饕餮的。
小哥吃得慢。
他把荷包蛋夹到馒头上，一口一口咬。煎蛋边缘有点焦，他嚼得很仔细，像在辨认什么熟悉的味道。
“王盟。”我放下筷子。
他从灶台边转过来。
“铁箱在哪？”
他的手在围裙上擦了擦。
“……库房，书架最下面。”
他顿了顿。
“压了十几年了。”
库房的北窗常年关着。
早晨的光只能从门缝挤进来，在地板上画出一道细细的白线。
书架是老物件，三叔当年从杭州旧货市场淘来的。红漆斑驳，隔板被书压得微微弯曲。
最下面一层堆着纸箱，落满灰尘。
王盟把纸箱一只一只搬开。
动作很轻，像怕惊醒什么。
最后一只纸箱挪开，露出墙角的暗影。
那里有一只铁箱。
很小。
二十公分见方，比鞋盒还窄一围。
铁皮已经生锈，边角磕出几道凹痕。锁扣是老式的搭扣，没有锁，只用一根锈穿的铁丝别着。
王盟蹲在那里，没有动。
“……三爷走之前那晚，”他说，“我值夜。”
“凌晨三点多，库房灯还亮着。”
“我以为他忘了关。”
他顿了顿。
“推门的时候，他刚把这箱子塞进去。”
“他回头看了我一眼。”
“没说话。”
“把灯关了。”
王盟站起来。
退后一步。
阳光从门缝挤进来，照在铁箱生锈的表面上。
灰尘在光柱里缓缓旋转。
我蹲下。
把那根锈穿的铁丝抽开。
搭扣弹起的声音很轻。
打开。
铁箱里没有东西。
空的。
我把箱子翻过来。
箱底与箱壁的接缝处，有一道极其细密的、几乎看不清的刻痕。
不是锈迹。
是人为的。
——摩尔斯电码。
点，划，点，点。
间隔，点，划，划。
点，点，点。
……
…
我认得这些。
三叔教过我。
十二岁那年暑假，我被关在吴山居抄《古籍版本鉴定》，他在旁边喝龙井，百无聊赖，就教我敲桌子。
点划是字母，间隔是分界。
一行敲完，三叔问：“记住了？”
我说：“记住了。”
他说：“记住有什么用，这年头谁还用电报。”
然后他把茶杯放下，出去了。
那是我最后一次见他。
此刻我蹲在库房的地板上，膝头压着那道从门缝挤进来的细长光斑。
手指沿着铁箱内壁的刻痕，一笔一笔描过去。
点，划，点，点。
——H。
间隔。
点，划，划。
——W。
点，点，点。
——S。
HWS。
不是拼音，不是英文缩写。
是坐标。
北纬30度，东经115度。
——西沙。
不是海底墓的位置。
是另一个点。
我蹲在那里。
很久。
久到光斑从膝头爬到手腕，从手腕爬上指尖。
久到门外传来胖子的声音，他喊“天真你干嘛呢面要坨了”。
久到王盟把那些纸箱一只一只重新堆回去。
久到小哥走进来。
他站在门口。
没有问。
只是看着那只空铁箱，看着箱底那行刻痕。
“……他去过。”我说。
他没有说话。
“他去过那里。”
“他把坐标留给我。”
“他知道我会来找。”
小哥看着我。
那双沉静如古井的眼睛，没有波澜。
但他走了过来。
他蹲下。
伸出食指。
沿着那道刻痕，一笔一笔描过去。
点，划，点，点。
间隔。
点，划，划。
间隔。
点，点，点。
他的手指停在最后一个点上。
很久。
然后他站起来。
走到窗边。
背对着我。
窗外，梧桐叶落了一地。
“我陪你去。”他说。
我把铁箱合上。
那根锈穿的铁丝，我没有再别回去。