师傅陈守拙吐出一口烟，沉默了好一会儿。烟头在夜色里明灭，像一只红色的眼睛一眨一眨。“我们这一门，”他终于开口，声音比刚才低了些，“不兴杀鬼。人死成鬼，已经是苦命了。能送的送，能度的度。除非它成了祸害活人的孽障，才不得不出重手。”
他弹了弹烟灰：“今晚只是把路堵上了，不让它出来害人。后头的事，得看你师叔的意思。能化了怨气最好，化不了……”
他没把话说完。但沈观听懂了。
两个人沿着街面往回走，路灯把影子拉得老长。嘉年华商号那三个锈字在月光下泛着惨白的光，像一排骨头架子支棱在夜色里。
沈观忽然想起什么，低头看了一眼师傅腰间——那根旧布带空空荡荡的，一枚铜钱都没挂。
“师傅，”他快走两步跟上去，“您下午擦了一堆法器，怎么一样都没带？”
师傅陈守拙把烟点上，吸了一口，吐出来的白雾被夜风吹散了。“擦那些，是今晚前头用的。没带进去，是因为进去了才知道——用不上。”
“用不上？”
“那东西不是要镇，是要送。镇的法器带再多也没用。”他弹了弹烟灰，“送的法器就一样——你自己。”
沈观沉默了一会儿，把这句话在心里翻来覆去嚼了两遍。夜风从背后吹过来，带着远处火车站的汽笛声，呜呜地响。他快走两步，跟上师傅的步伐，落在身后半步的位置，和进商号时一样。盘风尺在帆布包里安安静静地躺着，桃木芯的余温已经散尽了。
快到客栈门口的时候，沈观终于开口问了一句：
“师傅……师叔是什么样的人？”
师傅陈守拙的脚步顿了一瞬，几乎看不出来。然后他继续往前走，推开了客栈的木门。
“你见了就知道了。”他头也没回，“他比你想象中的……要年轻。”
沈观站在客栈门外，愣了一下。柜台上的煤油灯从门里透出来，把师傅的背影镀了一层暖黄色的边。那个灰布道袍的背影迈着不紧不慢的步子走向楼梯，肩头那块补丁在灯影里一明一暗。
沈观深吸了一口气，跟了进去。
他没有回头。
他忽然想起一件事——师傅从来没提过自己有师弟。这一年多来，师徒二人走南闯北，师傅偶尔会说起师祖的事，说师祖当年怎么收他入门、怎么教他画第一道符、怎么在他犯错时拿戒尺打他手心。但“师叔”这两个字，师傅一次都没说过。就好像这个人根本不存在，就好像师祖只收了陈守拙一个徒弟。
沈观站在门外又待了一会儿，夜风从街口灌过来，带着远处火车站传来的汽笛声，呜呜地响。
师叔。比他想象中的要年轻。这话什么意思？是说他以为师叔应该跟师傅差不多大，结果不是？还是说——
他转身回了自己房间，推开门，屋里黑着灯。他摸黑找到床沿坐下，把盘风尺从帆布包里抽出来，搁在床头。桃木芯凉凉的，安安静静地躺在黄绸布上。