韩铮蹲在机房角落，用一块旧棉布擦着服务器外壳。灰尘从锈蚀的螺丝缝里被刮出来，像陈年的血痂。这台机器是2018年采购的，早该报废，但没人动它——系统日志被覆盖后，它就成了废铁，连维修工都懒得看一眼。
他指尖划过工牌背面，沈昭的名字被刀片刮得只剩三个字：“战略组”。墨迹褪了，边角卷了，胶带还贴着，是当年贴上去的，怕掉。他记得那天，沈昭把工牌别在胸前，没说话，转身走了。他没追。
U盘插进接口，屏幕亮起，蓝光映在他眼角的皱纹上。日志滚动，乱码，断句，跳帧。他盯着那行：2021.03.17 02:14:07，审计系统被强制覆盖。
心跳没停，但呼吸停了。
他删了。系统提示：删除成功。他等了三秒，确认回收站空了，才松开鼠标。
可回收站里，有个文件夹。
ZS-07。
他没点开。
手指悬在半空，抖了一下。他想起三年前，沈昭在会议室最后那句话：“你要是真信规则，就不会让日志消失。”
他当时没回。
现在，他锁上抽屉。锁芯生锈，钥匙转了三圈才卡住。锁舌弹开时，发出“咔——”的一声，像断了的弹簧。
他起身，左脚踩到地上一滩水。是空调滴的，从上周就开始漏，没人修。他低头看了眼鞋尖，泥点还沾着，是早上从城东旧货市场回来时蹭的。他去那儿，是想买台二手硬盘，能读老格式的。没买到。
他走到饮水机旁，接了杯水。杯子是公司发的，印着“卓越团队”，字迹褪了，只剩个模糊的轮廓。他喝了一口，凉的。水里有铁锈味。
他没擦嘴。
手机在口袋里震了一下。他掏出来，是条短信，来自一个陌生号码。
【你还在找那晚的真相吗？】
他盯着屏幕，手指悬在删除键上。三秒后，回复弹出：
【你没删干净。】
他没回。把手机塞回口袋，转身走向门口。
门把手是铜的，磨得发亮，但左边那颗螺丝松了，一拧就转。他没修。他从不修东西。
走廊尽头，一盏灯闪了两下，灭了。
他没抬头。
走到楼梯口，他听见身后有脚步声。轻，慢，像踩在棉花上。
他没停。
脚步声停了。
他推开门，风灌进来，带着点雨气。天阴着，云压得很低。
他没关门。
身后，机房的灯，也灭了。
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苏禾在城西的地下网吧里，啃着冷面包。屏幕是旧的，分辨率低，显卡过热，风扇嗡嗡响，像哮喘病人在喘。她面前是三块屏幕，分别显示着日志残片、哈希比对、加密密钥解码器。
她咬了一口面包，碎屑掉在键盘上。
突然，她顿住。
哈希值——和三年前她被开除前，从服务器后台偷偷备份的那组，一模一样。
她没动。眼睛盯着那串字符，像盯着一条蛇。
她点开通讯录，找到那个号码。拉黑了三年。她没删。
手指悬在输入框上，停了七秒。
她打了三个字：你还在找那晚的真相吗？
发送。
三秒后，回复弹出：【你没删干净。】
她没笑，没哭，没喊。
她关了三块屏幕。
从包里摸出一个U盘，无标签，无接口保护。
她把它插进电脑。
屏幕亮了。
一串代码缓缓滚动。
最后一行，是沈昭的签名——不是电子签名，是手写体扫描件，压在日志末尾，日期：2021.03.16。
她盯着那行字，手指慢慢摸上自己的左腕。
那里有道疤，旧的，淡的，是三年前她被保安拖出大楼时，被门框刮的。
她没动。
窗外，雨开始下。雨点砸在玻璃上，一滴，两滴，然后连成线。
她听见楼下，有人在喊：“停电了？”
没人应。
她站起身，把U盘拔下，塞进内衣口袋。
转身时，她看见墙上贴着一张纸条，是网吧老板写的：“明天修灯，别催。”
她没撕。
她走了。
门没关。
风从门缝灌进来，吹动了桌上那杯没喝完的咖啡。
咖啡渍在纸上晕开，像一张地图。
地图上，有个红点。
标注着：赵维国，海外账户，每月15日，转账记录。
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赵维国坐在书房，面前摆着一叠信封。每一封，都贴着邮票，收件人是不同城市的孤儿院。他没拆，只是把它们按日期排好，从今年一月，到上个月。
他拿起钢笔，在最后一封信上，写了个“已寄”。
笔尖顿了顿，墨水洇开一小块。
他抬头，看了眼墙上的钟。
17:03。
他起身，走到窗边。
楼下，一辆黑色轿车停在巷口，车窗贴着膜，看不清里面。
他没动。
他转身，从抽屉深处，拿出一个U盘。
和沈昭那个，一模一样。
他没插进电脑。
他走到壁炉前，把U盘放进火里。
火焰舔上金属外壳，发出轻微的“滋”声。
他看着它烧。
火光映在他脸上，皱纹像裂开的土。
他没哭。
他只是轻声说了一句：“你终于回来了。”
火灭了。
灰烬里，U盘的外壳还剩半截，黑得发亮。
他弯腰，用镊子夹起它，放进一个铁盒。
盒盖上，贴着一张纸条。
写着：沈昭，0713。
他把盒子锁进保险柜。
锁芯，也生锈了。
窗外，雨停了。
云层裂开一道缝，月光漏下来，照在桌上那杯没喝完的茶上。
茶凉了，水面浮着一片茶叶。
像一片没落的工牌。