天刚亮，窗纸由黑转灰。
江无尘睁眼。床板硬，草垫硌背，和从前十七年一样。
他坐起身，肩头旧伤处传来一阵钝痛，像锈刀在骨缝里来回拉。他没去揉，只低头看了眼手掌——昨夜裂开的皮已经结痂，指节肿胀消了大半。他知道，再过半个时辰，连这层痂也会脱落，露出新生的皮肤。
这就是他的命。打不死，压不垮，睡一觉就重新来过。
他拎起水瓢，舀了一勺井水泼在脸上。冰凉刺骨，人彻底清醒。
铜盆里血丝混着泥水打旋。他用袖口擦了把脸，拿起搭在床边的补丁杂役服穿上。布料粗糙，领口磨得发白，袖口还缝着陈大牛去年送的粗线补丁。他系好腰带，将扫帚从墙角取下，背到身后。
竹柄冰凉，裂纹深处那点绿意还在蔓延，像是活物在呼吸。
他推门出去。
晨风扑面，带着山间清露的气息。杂役院空荡，柴堆整齐，鸡笼里母鸡刚打完鸣。没人看见他出门，也没人知道昨夜那个逼退幽玄的人，此刻正穿着破衣烂衫，踩着泥路往东崖台走。
山路窄，长满野草。他走得慢，每一步都踏实落地。脚底茧子厚，踩碎石子都不疼。走了约莫半炷香，前方出现一道断崖，崖顶有块平石，荒草半人高，几乎没人来。
他拨开草丛，站上石台。
这里能望见整个玄天宗主峰。殿宇层层叠叠，飞檐挑空，晨光洒在琉璃瓦上，泛出金红。再远处是九洲地界，山河纵横，云雾未散，朝阳正从地平线探出半轮。
他站定，风吹动他松散的发丝，衣角猎猎作响。
昨夜的事浮上心头。幽玄的血河，掌心贯穿的剧痛，扫帚裂开的声音……那些画面像烙铁烫在记忆里。可他知道，那一战不是终点，只是开始。
他从怀里摸出一片焦黑竹简残片。巴掌大，边缘烧得卷曲，上面刻着几道歪斜符文，看不出来历。这是他扫帚断裂时，从断口里掉出来的。他一直贴身藏着。
他盯着那符文，低声说：“你等了一百年，我也不能再躲。”
声音不大，却被风吹远。
他收回竹简，目光转向主峰方向。弟子们已经开始晨练，剑光点点，喝声隐约传来。那是属于玄天宗的日常，平稳、有序、看似安宁。
可他知道，这平静底下藏着蛀虫。权谋、私利、背叛，像霉斑在根子里蔓延。萧云逸倒了，但还有下一个。幽玄败逃，但血煞宗不会罢休。他现在是“英雄”，可明天呢？谁能保证不会有人拿他当旗子，或是靶子？
他眯起眼。
若无人扛旗，那便我来。
不是为了名声，不是为了复仇。是为了这片山门还能让寒门子弟有条活路，为了让像陈大牛那样的人，不必一辈子低头。
他抬起手，轻抚肩头。那里曾被血河洞穿，如今只剩一道浅痕。他知道，明天醒来，伤会好。可这一次，他不想只是活着。
他想走更远。
风忽然大了。他转身，最后看了一眼杂役院的方向。那间破屋静静立在林边，烟囱没冒烟，门虚掩着，像在等他回去收拾行装。
他迈步下山。
脚步稳，背挺直，扫帚在背后轻轻晃动，像一面未展的旗帜。
走到半山腰，一只传讯鹰从高空掠过，翅膀扇动气流。它本想降落，却在察觉他气息的瞬间猛地抬升，绕道飞走。
他没抬头。
他知道，消息又传开了。有人会震惊，有人会忌惮，有人会蠢蠢欲动。但他不在乎。
他只在乎自己能不能走到那一天——揭开百年前的谜，站在真正的巅峰，让“扫帚”二字，不再是个笑话。
山路渐宽，前方是杂役院后门。他伸手摸了摸扫帚柄上的裂纹，绿意已爬到第三节竹节。
他低语：“该换地方了。”
脚下一顿，继续前行。
阳光洒在他身上，影子拉得很长。
扫帚的影子投在石阶上，细长笔直，像一把沉睡的剑，正缓缓苏醒。
他走进柴门。
屋内油灯已灭，水缸半满，床铺凌乱。他走到桌前，从抽屉底层取出一块旧布，将扫帚仔细包好。动作轻，像是对待某种信物。
门外传来脚步声，由远及近，又停下。是某个执法弟子路过，远远看了眼屋子，默默退开。
他知道他们在暗中保护。也明白，这种“保护”随时可能变成“监视”。
他不抗拒。
他只是把包裹背到肩上，站在门口，回头看了一眼镜子。
镜中人满脸风尘，眼尾疤痕清晰，眼神却比以往任何时候都亮。
他扯了扯嘴角，没笑出声。
然后转身，走出门。
柴门在他身后轻轻合上，发出“咔”的一声轻响。
他沿着小路往山外走。没有告别，没有宣言，只有背影越来越远。
风吹起他衣角，扫帚在背后微微晃动。
他没有回头。
前方山路蜿蜒，通向未知。
他的脚步，没有停。
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