但他的身体在发生变化。
有规律的饮食让他的胃慢慢撑开了，不再吃一点东西就胀痛。他的脸颊上多了一层薄薄的肉，颧骨不再那么突兀地凸出来。手臂上的肌肉线条开始显现，虽然还是细得可怜，但至少不再是皮包骨头的模样。最明显的变化是力气——他搬石头的时候不再抖得那么厉害了，一次能搬两块，走得也比以前稳。
但他的个头没有长。
奈莉量过一次他的身高，比辛德雷矮了整整一个头。他站在呼啸山庄的孩子们中间，像一棵被种错了地方的草，矮小、沉默、不合时宜。
没有人知道他到底多大。他自己也不知道。
老恩肖猜他大约十二岁，但他的身体看起来只有七八岁。奈莉说他是饿的，饿太久了，骨头不肯长。老恩肖没有说话，只是沉默地看了希斯克利夫一眼，然后把酒壶里剩下的酒一口喝完。
希斯克利夫不在乎这些。他不在乎自己多大，不在乎自己多高，不在乎自己看起来像什么。他在乎的事情只有一件——
他枕头底下那块手帕还在不在。
每天早晨醒来，他的蓝天下的重逢（作者视角）
十一月第三个星期四，天晴了。
风停了，云散了，天空露出一种久违的、清透的蓝色。太阳挂在南边的山脊上，光线是斜的，带着冬日特有的那种冷淡的明亮，照在荒原上，把枯黄的草尖镀上一层薄薄的金。
希斯克利夫被辛德雷派到荒原上去捡石头。
不是搬，是捡。呼啸山庄北边的一片坡地要翻耕，地里散落着大大小小的石块，需要人在犁地之前清理干净。这活比搬石头轻松一些，但更费时间。一个人弯着腰，在空旷的坡地上走来走去，一块一块地捡，一捡就是一整天。
希斯克利夫从早晨捡到下午，中间没有停过。他的腰弯得太久了，直起来的时候脊椎会发出细微的咔嚓声，像一根被折到极限的树枝终于弹回去。他的手指被石头的棱角磨得发红，指尖的皮变得又薄又脆，碰一下都疼。
他坐在一块大石头上，把手摊开在膝盖上，低头看着自己的手掌。
那些旧伤已经结痂了，新伤又叠上去。掌心有一道被石头划开的口子，不深，但渗着血，和泥土混在一起，变成一条灰红色的细线。他盯着那道口子看了一会儿，用另一只手的拇指把血线抹掉，血又渗出来。
他不再管了。
他抬起头，看着荒原的远处。
这里的视野很开阔。从他坐着的这块石头往北看，是一片起伏的缓坡，坡上长满了枯黄的野草，风一吹就簌簌地响。再往北，是一道低矮的山脊，山脊上光秃秃的，什么都没有。往西看，是呼啸山庄的方向，灰色的石墙在阳光里显出一种温暖的色调，烟囱里冒着白色的烟，笔直地升上去，在无风的天空中慢慢散开。
往东看——
他看到了一个人。
那个人骑着一匹马，从东边的山坡上慢慢走下来。枣红色的马，深色的外套，浅金色的头发在阳光里亮得刺眼，像一簇被点燃的稻草。
希斯克利夫的手指在膝盖上收紧了。
他认出了那匹马，认出了那件外套，认出了那个骑马的姿态——放松的、漫不经心的、带着一种天生的优雅。
他的心跳快了。
不是那种猛烈的、让人喘不过气的快，而是一种细微的、从胸腔深处升起来的悸动，像是一潭死水里被投进了一颗小石子，涟漪一圈一圈地荡开，无声无息，却止不住。