烽火双狙
血色医帐
凭借精准的时间管理和对人性弱点的利用（一壶老酒放倒了老何头，三块银元打动了小栓子），我们顺利在黎明前最黑暗的时刻，溜出了张家大宅。
没有回头路。
我们换上粗布衣裤，用锅灰抹脏了脸和脖子，将银元分藏在鞋底、衣襟夹层和发髻里。按照计划，我们没有盲目乱窜，而是直奔城外三十里一处传说中的抗日队伍临时驻地。
跋涉了大半天，避开两拨溃兵和一次低空侦察的日军飞机，我们终于在山坳里看到了几顶歪斜的帐篷和简易窝棚。没有飘扬的旗帜，没有整齐的军装，只有一群面黄肌瘦、衣衫褴褛却眼神警惕的人。
“站住！干什么的？”
一个脸上带着刀疤的汉子端着老旧的汉阳造步枪拦住了我们。
“投军的。”
我尽量让声音平稳，“我们是保定人，家没了，想打鬼子。”
刀疤脸打量着我们，尤其是张嘉许还显稚嫩的脸庞，明显不信：“女娃子投什么军？赶紧回家去！这里不是闹着玩的！”
“我们不是闹着玩！”
张嘉许急了，“我们能干活！会包扎！我们”
“老陈！别磨蹭了！医疗队那边又抬下来十几个，王大夫快忙疯了！”
一个满脸黑灰的小战士跑过来喊道。
刀疤脸老陈啐了一口，烦躁地挥挥手：“行行行！去医疗队帮忙！要是吃不了苦瞎捣乱，老子把你们扔出去！”
他指着远处一顶最大的、不断有人进出的帐篷。
我们道了声谢，快步跑去。掀开帐篷厚重的棉帘，一股混合着血腥、脓液和腐臭的浓烈气味扑面而来，差点让我们吐出来。
帐篷里光线昏暗，地上铺着干草，上面躺着、趴着、蜷缩着数十个伤员。呻吟声、惨叫声、医生的催促声交织在一起。断肢残骸就堆在角落，几个半大孩子正费力地将刚刚咽气的士兵往外抬。
一个满手是血、头发花白的老医生看到我们，嘶哑地喊：“新来的？快！那个高个的，过来帮我按住他！肚子破了！矮个的，去那边拿绷带！快！”
没有时间适应，没有时间恐惧。奥运选手的强大心理素质和应变能力在这一刻被迫激发。我冲过去，死死按住一个腹部有个恐怖血洞、肠子隐约可见的年轻战士。老医生手法粗糙却迅速地用盐水冲洗，然后将一根粗针穿上麻线（是的，就是普通缝衣线），开始缝合。
我的手在抖，但不是因为害怕，而是因为用力。战士已经昏迷，但身体仍在无意识地抽搐。我能感受到他生命的温热正随着鲜血汩汩流失。
“按住！别让他动！”
老医生吼道。
我咬紧牙关，用全身力气压住。线穿过皮肉的声音令人牙酸。另一边，张嘉许正帮一个护士用烧红的烙铁去烫一个战士肩胛上的枪伤。“滋啦”一声，白烟冒起，焦糊味弥漫。那战士惨叫一声晕了过去，张嘉许脸色惨白，手却稳如磐石，死死按住烙铁柄。
从日上三竿到夜幕降临，我们像陀螺一样旋转。清洗伤口，递送工具，按压止血，搬运伤员，处理那些再也救不回来的躯体汗水和血水浸透了我们的粗布衣服。
间隙时，我们蹲在帐篷外啃着又黑又硬的杂粮窝头，就着凉水往下咽。
“和想象的完全不一样。”
张嘉许声音干涩。她手上还沾着不知哪个战士的血。
我望着远处连绵的群山和依稀可见的战火硝烟，喉咙发堵：“这才是真的战争。”
没有浪漫的英雄主义，只有最原始的生死搏杀和最残酷的资源匮乏。
老医生——我们后来知道他姓王，以前是镇上的郎中——拖着疲惫的脚步走过来，递给我们两个稍微软一点的窝头：“今天谢谢你们。救了三个肠子流出来的，往常一个都活不了。”
“王大夫，那些烫伤、缝合的伤员，之后怎么办？”
我问出了盘旋已久的问题，“没有药吗？”
王大夫深深吸了一口旱烟，烟雾缭绕中，他的面容更显苍老：“怎么办？看命。消炎药？盘尼西林？那是金贵东西，整个师部都没几支。感染了，发烧了，就只能熬。熬过去，算他命大；熬不过去”
他指了指帐篷外那片新挖的土坑，“就埋那儿。”
他看了看我们年轻却布满疲惫与坚毅的脸，叹了口气：“你们还小。要是后悔了，明天天亮，往南走，也许能碰上转移的百姓。”
后悔？我和张嘉许对视一眼。看到那些比我们还小的战士残缺的肢体，听到他们昏迷中喊着“娘”“杀鬼子”，感受着掌心下逐渐冷却的体温一种比恐惧更沉重的东西压在了心头。
“我们不走了。”
我听见自己的声音说，“王大夫，还有什么我们能做的？”
王大夫看了我们半晌，浑浊的眼睛里闪过一丝动容：“好好娃子。那先去帮我把那些绷带洗了，晾上，明天还得用。”
夜深了，帐篷里点起了昏暗的油灯。伤员们的呻吟低了下去，更多的是沉重的呼吸和偶尔的呓语。我和张嘉许靠在一起，望着帐篷顶破洞露出的几颗寒星。
“嘉许。”
“嗯？”
“我们的枪，也许不该只用来比赛。”
我轻声说。
她沉默了片刻，然后重重“嗯”了一声：“金牌，我们拿过了。现在，该干点拿金牌的人该干的事了。”