往后几日，日子过得慢，软，又轻。
白日里，樊霄带着游书朗走遍这座城所有温柔细碎的角落。
不赶热闹，不赴喧嚣。
只挑清净的路慢慢走——清晨绕去老街巷，买一屉软糯的桂花糕，是从前两个世界里，游书朗都偏爱的甜；
午后坐在临水的茶斋，晒着漫进来的暖阳，泡一壶温茶，听窗外风摇枝叶，水声浅浅。
樊霄从不多提过往，不戳他心底藏着的疤。
路过花店，便顺手折一支向日葵，轻声说这儿的花开得干净；
走到湖畔，就陪他倚着栏杆看云，任由游书朗安安静静出神，任由他悄悄望着湖面，想起那个葬在异国墓园里的人。
游书朗依旧自持，话不多，笑意浅，再动容也只会压在眼底。
偶尔脚步顿住，指尖轻轻摩挲袖口，是想起曼谷的雨，想起墓碑上那句刻骨的泰文，想起那个死去的樊霄。
樊霄全都看在眼里，却从不点破。只悄悄放慢脚步，陪他停在原地，等他把翻涌的情绪悄悄压回去，再轻声开口：
“书朗，前面有卖糖炒栗子的，去尝尝？”
他给足了分寸，给足了体面。
不逼他忘，不催他放，只安安稳稳陪他把这几日，过得松弛又安稳。
夕阳落尽，暮色漫上来时，两人便原路返程回家。
夜里才是最难熬的时辰。
游书朗睡得极浅，闭眼便是梦魇。
梦里全是血色雨夜、冰冷石碑、佛前孤灯，还有那个满身伤痕、最后连一句告别都来不及说的人。
他眉头死死蹙着，睫毛不住颤，指尖会无意识蜷缩，攥紧被褥，喉间溢出极轻极闷的细碎哽咽，压得死死的，不肯松开半分脆弱。
他向来要强，连做梦都不肯纵容自己失态。
樊霄夜夜守在门外，听见里屋细微的动静，便轻手轻脚推门进来，不开灯，不惊扰。
只搬一张矮椅，趴在他床边，手肘撑着床沿，呼吸放得极轻。
他会伸出手，隔着一寸距离，虚虚拢着他微凉的手背，掌心温热，慢慢渡过去一点暖意。
偶尔游书朗梦魇加重，身子轻轻发颤，他便压低嗓音，用气声缓缓哄，字句轻得像落雪：
“别怕，是梦。”
“书朗，我在。”
“我在这儿陪着你。”
不抢谁的位置，不说僭越的情话，只做深夜里安稳的依靠。
他知道，这床榻，这枕边，这整夜的安心，从来都该属于另一个圆满。
可他舍不得放他一个人熬长夜，舍不得看他孤身困在旧梦里，反复被遗憾啃噬。
一日，两日，三日……
日子就这般流水般淌过去。
游书朗白日里渐渐松了几分紧绷，会主动接过樊霄递来的糕点，会望着街边暖阳轻轻出神，眼底那层化不开的寒霜，悄悄褪了薄薄一层。
偶尔走在风里，闻到熟悉的松木香气，也不再骤然失神，只静静顿一下，便继续往前走。
可夜里的不安，依旧刻在骨里。
樊霄依旧夜夜趴在床边，守着他浅浅安睡。晨光透过窗棂落进来时，他才悄悄起身，替他掖好被角，再轻手轻脚出去准备早饭。
某天清晨，游书朗醒得早，睁开眼，第一眼就看见伏在床边熟睡的樊霄。
晨光温柔落满他发顶，眉眼安稳，没有前世的偏执，没有生死的戾气，干净得不像话。
他眼底忽然漫开一层浅淡的湿意，却依旧牢牢忍住，不曾落下。
他忽然明白——
自己终究是借了别人的朝夕，贪了别人的温柔。
可这几日晨昏相伴，白日有烟火，夜里有安稳，已是他满身疮痍里，这辈子最难求、也最奢侈的一段清宁。
他轻声开口，气息轻得几乎听不见：
“……谢谢你。”