三天。
林逸尘在山中走了三天。
没有方向，没有目的，只是机械地迈动双腿，远离那座他生活了五年的宗门。断掉的肋骨在第二天就不那么疼了——不是愈合了，而是麻木了。饥饿比伤痛更难以忍受，他已经一天一夜没有吃过任何东西。
秋天的山野遍地枯黄，能吃的野果早已被鸟兽抢光。他试着嚼过树皮，苦涩的味道在嘴里化开，胃却更加绞痛。
第三天黄昏，天空飘起了雨。
起初只是细密的雨丝，很快变成倾盆大雨。林逸尘浑身湿透，伤口被雨水浸泡后重新开始疼痛。他踉踉跄跄地在泥泞的山路上前行，每一步都像踩在棉花上。
“不能倒下……”
他咬着牙对自己说。
但身体已经不听使唤了。视线开始模糊，双腿像灌了铅。他不知道自己走了多久，也不知道自己在哪里。周围只有无边的雨幕和漆黑的树影。
终于，脚下一滑。
他整个人向前栽倒，滚下路边的斜坡。枯枝和碎石划过他的脸、手臂、后背，最后重重撞在一棵老树上，终于停了下来。
雨还在下。
林逸尘躺在泥水里，仰面朝天。雨水砸在他脸上，冰冷的触感反而让他清醒了一些。
他盯着灰蒙蒙的天空，忽然觉得很可笑。
被宗门抛弃，饿死在山里，连尸体都不会有人发现。这就是他的结局吗？
七岁之前，他是青云宗最耀眼的天才。灵脉通达，过目不忘，所有人都说他是百年难遇的修仙奇才。
然后，一夜之间，灵脉尽断。
没有人告诉他为什么。没有人在意他为什么。从那一天起，他就从“天才”变成了“废物”，从“希望”变成了“耻辱”。
“为什么……”他喃喃着，声音比雨声还小，“为什么要让我活着……”
没有人回答他。
雨水冲刷着他的脸，像在为一场没有观众的葬礼清洗遗容。
他的眼皮越来越重，意识开始模糊。他知道自己快要死了。奇怪的是，他并不害怕。甚至有一点解脱的感觉。
终于不用再被人嘲笑，不用再看别人的脸色，不用再在深夜里一个人对着断掉的灵脉发呆。
就这样吧。
他闭上眼睛，任由意识沉入黑暗。
就在他彻底失去意识的前一刻，他仿佛看到一道佝偻的身影，撑着伞，从雨幕中向他走来。
是幻觉吗？
他想看清楚，但黑暗已经吞没了一切。
温暖。
这是林逸尘醒来时第一个感觉。
不是雨水的冰冷，不是泥地的潮湿，而是一种久违的、令人安心的温暖。他的后背贴着柔软的床铺，身上盖着厚实的棉被，空气里弥漫着一股淡淡的药草香。
他费力地睁开眼睛，映入眼帘的是一片昏暗的木质天花板。屋顶有些破旧，能看到几道修补过的裂缝，但至少挡住了外面的风雨。
“这是……哪里？”
他试图坐起来，胸口立刻传来一阵剧痛。低头一看，断掉的肋骨已经被细心地包扎过，缠着一圈圈干净的布条。手上和脸上的伤口也涂了药，清凉的触感压住了灼痛。
“别动。”
一个苍老的声音从旁边传来。
林逸尘转过头，看到一个佝偻的身影正坐在床边的小凳上，手里端着一碗冒着热气的药汤。
那是一个老妪。
满头银发，脸上布满深深的皱纹，一双眼睛却异常明亮。她穿着一件洗得发白的灰色布衣，身形瘦小得像是风一吹就会倒，但端着药碗的手却稳得出奇。
“你昏倒在路边，我把你捡回来了。”老妪将药碗递过来，“把药喝了。”
林逸尘愣愣地看着她，没有伸手。
老妪挑了挑眉：“怎么？怕我毒死你？你都快饿死的人了，毒药和粥有什么区别？”
这话说得太实在，林逸尘反而不知道该怎么接。
他沉默地接过药碗，一口一口地喝下去。药汤很苦，苦得他皱起了眉头，但滚烫的液体流入胃里，确实让他觉得舒服了很多。
“慢点喝，没人跟你抢。”老妪从旁边的小桌上拿起一块干粮，掰成小块递给他，“先吃这个垫垫肚子。粥还在熬，等会儿才能喝。”
林逸尘接过干粮，犹豫了一下，问：“是您救了我？”
“不然呢？难道是山里的野猪？”老妪没好气地说，“我老太婆去采药，看你像个死猪一样趴在泥里，好心把你拖回来。差点没把我这把老骨头累散架。”
林逸尘沉默了一会儿，低声说：“谢谢。”
“谢什么谢。”老妪摆摆手，站起身走向门口，“先把身子养好再说。你这一身伤，少说也得躺三天。”
她推开门，外面的雨已经停了。暮色沉沉，远处传来几声鸟鸣。
“对了。”老妪回头看了他一眼，目光在他脸上停留了一瞬，“你叫什么名字？”
“林逸尘。”
“林逸尘……”老妪念叨了一遍这个名字，嘴角似乎动了一下，但很快恢复了平静，“我叫苏婆。这间屋子就我一个人住，你安心躺着，别乱跑。”
她走了出去，留下林逸尘一个人躺在床上。
林逸尘在这间小屋里躺了三天。
苏婆的话不多，但照顾人很细致。每天三顿药汤，两顿稀粥，换药包扎，从不间断。小屋虽然破旧，却被收拾得干干净净。墙角的木架上摆满了各种草药瓶罐，空气里永远弥漫着一股淡淡的药香。
第三天的时候，林逸尘终于能下床走动了。
他推开房门，第一次看清了外面的世界。
小屋坐落在半山腰的一处平地上，四周是层层叠叠的山林。远处能看到一条小溪蜿蜒流过，溪水在阳光下闪着碎金般的光芒。山风吹过来，带着松木和泥土的气息。
“这儿真安静。”他忍不住说。
“嫌安静就回你的热闹地方去。”苏婆正蹲在门口晒草药，头也不抬，“不过我看你这样子，也没什么热闹地方可回吧？”
林逸尘沉默了。
苏婆说的没错。他确实没有地方可回。
“过来帮忙。”苏婆指了指地上的草药筐，“把这些黄芪挑出来，根须完整的放左边，断了的放右边。别弄混了，两种药效不一样。”
林逸尘走过去，蹲下来开始挑拣草药。
两个人沉默地干着活，只有草叶摩擦的沙沙声。过了一会儿，苏婆忽然开口：“你灵脉断了？”
林逸尘的手顿了一下。
“别惊讶，老太婆我活了这么大岁数，什么伤没见过。”苏婆的语气很平淡，像在说今天天气不错，“断了多久了？”
“……十年。”
“十年？”苏婆抬起头看了他一眼，目光里闪过一丝奇怪的神色，“你今年多大？”
“十七。”
“七岁断的灵脉？”苏婆皱了皱眉，“怎么断的？”
林逸尘摇摇头：“不知道。一夜之间就断了。醒来之后，就变成了废物。”
苏婆没有说话。她沉默地继续晒着草药，过了很久，才轻声说了一句：“灵脉尽断，未必是坏事。”
林逸尘愣住了。
这十年里，他听过无数关于灵脉尽断的评价——废物、垃圾、没有前途的废人。但从来没有人说过“未必是坏事”。
“什么意思？”他追问。
苏婆却不再说话，只是摆了摆手：“去，把粥喝了。凉了对胃不好。”
那天晚上，林逸尘躺在床上，翻来覆去睡不着。
苏婆的话在他脑海里反复回响。她说那话时的表情很奇怪，不像是在安慰他，倒像是……真的知道什么。
他盯着黑暗中的天花板，忽然想起一件事——
他被苏婆救回来那天，明明已经奄奄一息。那样的伤势，普通人没有十天半个月根本缓不过来。但他只用了三天就能下床走动，恢复速度快得不可思议。
这正常吗？
还有苏婆。一个独居在山里的老人，为什么会懂医术？为什么看到灵脉尽断的人一点都不惊讶？为什么说“未必是坏事”？
一个又一个疑问像水泡一样浮上来。