东非的朝阳正从地平线往上爬，金红色的光铺满了干裂的红土地，可林逸跪在地上，半点暖意都没感受到。
他的双手深深插进脚下的泥土里，指甲缝里塞满了砂砾和枯碎的草茎。阳光落在他背上——换做平时，这股能量早就顺着毛孔钻进身体，从细胞深处翻涌出熟悉的暖流，修复他在之前的撞击和能量过载里碎得七零八落的身体。可现在，什么都没有。
不，也不是什么都没有。
是另一种感觉，比零下的严寒更刺骨，比宇宙的虚无更空洞的东西，正从宇宙的最深处漫过来，像一记无声的重锤，狠狠砸在他的灵魂上。
最开始是耳鸣。
不是耳朵听到的声音，是一种感觉。高频的、尖锐的、几乎要把颅骨扎穿的震动，从四面八方涌过来——从天空，从大地，从流动的风里，甚至从头顶的阳光本身。这不是物理层面的声响，是他的超级感官，捕捉到了某种超出常人理解的波动——某种规则正在被改写，某种现实正在被撕裂，某种存在，正在被从根源上抹除。
然后是疼。
不是身体上的疼，哪怕他浑身的骨头还在咔咔作响，肌肉撕裂的地方还在渗血。这是一种更深、更本质的疼，像有人直接把手伸进他的胸腔，攥住了他的心脏，然后轻轻一捏。不致命，却让人窒息，让人想尖叫，想把五脏六腑都吐出来的恶心感，从胃里一直翻到喉咙口。
林逸猛地抬起头。
太阳还挂在那里，金红色的，和一分钟前没两样。云在飘，风在吹，远处有羚羊群在奔跑，有鸟雀在叫。一切看起来都正常，正常得让人毛骨悚然。
可有什么东西，不一样了。
他能感觉到——不，是“知道”。一种超越感官的认知，像一块冰冷的石头，硬生生砸进了他的脑子里：有什么东西消失了。不是死了，不是走了，是“被抹去了”。从存在本身被擦得干干净净，像橡皮擦掉铅笔字，像删除键清空文档，干净，彻底，连一点存在过的痕迹都没留下。
很多人。
很多很多人，就这么消失了。
“不……”林逸从牙缝里挤出一个字，声音哑得像被砂纸磨过。
他挣扎着站起来，浑身都在抖，膝盖软得像随时会折掉。他逼着自己集中精神，把那点残存的、微弱得可怜的超级听力张开，像一张破了洞的网，狠狠抛向整个世界。
他听到了。
最开始是寂静。不是没有声音的寂静，是一种更恐怖的死寂——城市依旧喧嚣，车还在鸣笛，人还在说话，可那些声音里，少了太多东西。少了笑声，少了争吵，少了呼吸，少了心跳。少了三分之一？还是一半？他根本没法统计，只能感觉到“空缺”，巨大的、让人头晕目眩的空缺，像一幅完整的拼图，被随机抽走了无数块，只剩下满地的窟窿。
然后，尖叫声炸响了。
不是一两个，是成片的，海啸一样从四面八方涌过来。从城市，从乡镇，从草原另一头的村庄，从他看得见和看不见的每一个角落。有惊恐的，有绝望的，有彻底崩溃的，有人哭喊着亲人朋友的名字，有人对着天空质问上帝，有人对着空气伸手，想抓住那捧刚刚从怀里散开的灰。
林逸强行开启了超级视力。
画面很勉强，很模糊，像隔着一层结满雾的玻璃，可他还是看见了。几公里外的村庄里，一个母亲抱着突然空了的衣服跪在地上嚎啕大哭，她的孩子刚才还在她怀里，现在只剩下一捧轻飘飘的灰。公路上，一辆卡车失控撞向护栏，驾驶座上的司机当场散成了尘埃，方向盘上只留下一个手印形状的灰痕。草原上，正在放牧的马赛人毫无征兆地消散，手里的长矛哐当砸在地上，惊得牛群疯了一样四散奔逃。
灰。
到处都是灰。
灰色的尘埃在阳光下飘着，像被风吹起的骨灰，像一场最温柔也最残忍的葬礼，为半个宇宙的生命送行。
林逸腿一软，差点又跪下去。他伸手扶住旁边的枯树，粗糙的树皮硌得手掌生疼。这痛感是真的，树是真的，土地是真的——可刚才还活生生的、会哭会笑会呼吸的人，现在变成了灰，变成了记忆，变成了“曾经存在过”的幽灵。
灭霸。
那个疯子，他做到了。
那个该死的、自以为是的、把种族灭绝当成“救赎”的疯子，他真的打响了那个响指。
林逸的喉咙发紧，胃里翻江倒海。他想吐，可什么都吐不出来，只有满嘴胆汁的苦味。眼睛涩得厉害，不是被阳光晃的，是别的什么东西，某种他很久没体会过的、几乎要冲破眼眶的滚烫。
可他忍住了。
现在不能崩，绝对不能。
娜塔莎。
林逸猛地转身，看向北方，瓦坎达的方向。超级听力瞬间开到最大，穿透几百公里的山脉与河流，穿透所有阻碍，疯了一样搜寻那个熟悉的频率——那个心跳，那个呼吸，那个他在无数个夜晚听过、无数场战斗里依靠过、无数个瞬间确认过的存在。
找到了。
很微弱，但实实在在地在那里。心跳，比平时快很多，但一下一下，跳得很稳。呼吸，有些急促，却还在继续。
她还活着。
林逸的膝盖彻底软了，整个人顺着树干滑坐在地上。他闭上眼睛，狠狠吸了一口气，又一口，再一口，像是要把整个世界的空气都吸进肺里，去填补胸口那个突然炸开的空洞。
她还活着。
可其他人呢？
林逸重新集中精神，这一次，不再是广撒网，是点对点，一个一个找，找那些在瓦坎达的战场上，和他并肩站在一起的人。
史蒂夫·罗杰斯——找到了，心跳有力，在移动，在奔跑，在喊着某个人的名字。
罗德——找到了，机械战衣的引擎声很清晰，他在说话，语气急得快要着火。
特查拉——找到了，心跳有些虚，但很稳定。
巴基——没有。
没有心跳，没有呼吸，什么都没有。只有一片彻底的、死亡的寂静。
山姆——没有。
旺达——没有。
格鲁特——没有。
螳螂女——没有。
德拉克斯——没有。
火箭——找到了，那个小个子在尖叫，在用他能想到的所有脏话，骂灭霸，骂宇宙，骂这该死的一切。
一半。
真的是随机的一半。
林逸的拳头狠狠砸在地上，砸出一个浅坑。红色的泥土溅起来，沾在他的脸上，混着额头的汗水流进眼睛里，刺得生疼。
他想起泰坦星。想起彼得，那个话多的、天真的、永远活力满满的孩子。想起他消失前抓着托尼的胳膊，一遍遍地说“斯塔克先生，我感觉不太好”。想起托尼抱着那捧灰烬时，彻底垮掉的表情。
他想起斯特兰奇。想起那个永远板着脸，却总在关键时刻站出来的法师。想起他交出时间宝石时，那个复杂到看不清的眼神。想起他消失前说的那句“这是唯一的道路”。
唯一的道路？
这就是那条路？用半个宇宙的生命，换来的狗屁“胜利”？
“不。”林逸低声说，声音哑得几乎听不清，“这不是胜利。这他妈根本就不是胜利。”
他撑着树干，摇摇晃晃地站了起来。太阳越升越高，阳光终于开始缓慢地、却实实在在地涌进他的身体里。很慢，太慢了，可总比没有好。
他必须去瓦坎达。
现在，立刻，马上。
林逸迈开脚步，朝着北方，朝着那个心跳的方向，开始奔跑。
不是飞，他现在残存的力量，根本撑不起飞行。生物力场微弱得只能勉强裹住身体，防止他在高速奔跑里直接解体。可这就够了。他的速度在不断提升，从普通人的奔跑，到汽车的时速，再到高铁的速度，最后稳定在三分之一音速——不能再快了，再快，他那些刚勉强接上的骨头和肌肉，会再次崩裂。
可他必须快。
他不知道接下来会发生什么。不知道这个世界会变成什么样。不知道那些活着的人，那些失去了一半亲人朋友的人，会做