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宿舍里只剩一盏书桌上的小台灯亮着，暖黄的光晕把沈砚的影子拉得很长，落在铺满草稿纸的地板上。时针已经指向凌晨两点，窗外的梧桐叶被风卷着刮过玻璃，发出细碎的沙沙声，像无数双小手在挠着人心。
沈砚捏着笔的指节泛白，面前的笔记本上写满了划掉的歌词，最下面一行孤零零的“城市的霓虹”，被圈了又圈，墨迹晕开成一团模糊的云。他靠在椅背上，仰头盯着天花板，胸口像堵了一团浸了水的棉花——总决赛近在眼前，周明辉特意争取的原创表演机会本该是他的杀手锏，可灵感偏像断了线的风筝，越抓越远。
“明明心里有感觉，怎么就写不出来呢？”他低声自言自语，指尖无意识地摩挲着手腕内侧那颗淡褐色小痣。前世在舞台上光芒万丈的自己，从来没像现在这样束手无策过。原主沈砚的记忆里全是乐理知识和舞蹈动作，却没有半分创作的头绪，他像是被困在一个透明的玻璃罩里，看得见外面的星光，却摸不到。
“咔嗒”一声，宿舍门被轻轻推开，林棠抱着一个保温桶走了进来，拖鞋踩在地板上没半点声响。她穿着宽松的卡通睡衣，扎着乱糟糟的丸子头，眼下带着淡淡的青黑，显然也是没睡。
“我就知道你还在熬。”林棠把保温桶放在桌上，掀开盖子，一股红枣小米粥的香气瞬间弥漫开来，“张磊熬的，他说你晚上没吃多少，特意让我给你送来。”
沈砚没回头，声音里带着点疲惫的哑：“你怎么还没睡？明天不是还要去剧组改剧本吗？”
“这不等着看我们未来的创作型歌手诞生嘛。”林棠拉过一把椅子坐在他旁边，拿起桌上的草稿纸翻了翻，眉头轻轻皱起，“是卡在歌词上了？”
“嗯。”沈砚点头，指尖点在那句“城市的霓虹”上，“想写成长的孤独，可写出来总像在喊口号，太假了。”他其实想说，想写两世人生的落差，想写从巅峰坠落又重新爬起的茫然，可这些话没法说出口，只能烂在肚子里，变成一团理不清的情绪。
林棠没说话，从书包里掏出她那个哆啦a梦笔记本，翻到某一页递给他。那上面画着密密麻麻的小图标，旁边写着她的编剧心得：“我写剧本卡壳的时候，就去坐公交车，从起点坐到终点，听别人聊天，看窗外的人。上次写那个艺考的角色，我在画室蹲了三天，看学生们削铅笔的样子，突然就知道该怎么写了。”
沈砚看着笔记本上歪歪扭扭的字迹，心里一动。他一直困在自己的世界里，想着要赢，要证明自己，却忘了创作最该扎根的是生活。原主沈砚的人生里，有挤过的早高峰公交，有在舞蹈室啃过的面包，有和张磊在操场吹过的晚风，这些细碎的、真实的瞬间，才是最动人的东西。
“你还记得上次我们去吃火锅吗？”林棠突然说，眼睛亮晶晶的，“你说你小时候总盼着过年，因为只有过年才能吃到妈妈煮的红烧肉，像小仓鼠一样攒着钱买cd，躲在被窝里听。”
沈砚的心跳漏了一拍。那是他出院不久，三人一起吃火锅时，他顺着原主的记忆随口说的，没想到她记在了心里。暖黄的灯光落在林棠的脸上，她的脸颊有些微红，眼里盛着细碎的星光，像把整个夜晚的温柔都揉在了里面。
他重新拿起笔，笔尖落在纸上，这次没有停顿。“抽屉里的旧cd，还转着年少的旋律”“公交站台的风，吹冷了未完成的信”，那些被他忽略的细节，突然像潮水一样涌了进来。他写原主攒钱买cd的执着，写练习室镜子里汗湿的背影，写深夜食堂里一碗热汤的温暖，最后落在“原来成长不是孤军奋战，是有人陪你一起看霓虹”。
林棠托着腮帮子看着他，时不时递上一杯温水，直到沈砚写完最后一个字，长舒一口气，她才笑着说：“我就知道你可以。”
沈砚看着纸上的歌词，心里的郁结终于散开。窗外的天已经蒙蒙亮，第一缕晨光透过窗帘缝隙照进来，落在两人身上。他突然想起刚来到这个世界时的茫然无措，想起张磊端来的热粥，想起赵雅兰严苛的指导，想起陈凯文从敌视到并肩的转变，原来他早已不是孤身一人。
“谢谢你，林棠。”他认真地说。
林棠摆摆手，把保温桶推到他面前：“快喝粥吧，凉了就不好喝了。等会儿我帮你整理歌词，再给你找几个编曲参考，保证你的舞台炸翻全场！”
沈砚拿起勺子，一口温热的粥滑进胃里，暖意顺着血管蔓延到四肢百骸。窗外的梧桐叶在晨光里晃动，像是在为他鼓掌。他知道，这场关于梦想的征程，他不会再迷路了。