“陈默胜。”
裁判的声音落下，铁栏外的喊声却没有停。有人拍着栏杆，有人冲着笼子里骂，也有人已经转身去找下一场比赛。
陈默没有往前走。
他仍然单膝跪在地垫上，右手护着肋部，左手撑在身前。刚才那几秒里，周烈的身体曾经压在他胸口，肝区附近的疼痛还没完全散开，右腿也还没找回力气。
裁判从另一侧绕过来，先看了看他的眼睛。
“能听见吗？”
“能。”
“站得起来？”
陈默没有逞强。他先把左脚收回身体下面，再用掌心撑住地垫，右腿一点点找回承重。起身时，右侧肋部被牵了一下，他停了半秒。
工作人员从笼门外伸手进来，没有拽他，只在他站稳以后扶了一把。
周烈已经被另一个人带到铁栏边。他的眉骨贴着纱布，呼吸比刚才平稳，脸色却不好看。
两个人隔着几步距离对视了一眼。
周烈没有说恭喜。
陈默也没有说谢谢。
这场比赛没有把谁彻底打服，裁判只是停在周烈已经无法有效防守的那一刻。
离开铁栏时，陈默听见有人在身后问：“这小子以前在哪儿打的？”
没有人回答。
他们走到仓库外的走廊，老周把一个白色信封递过来。
“先数清楚。”
陈默接过信封，没有直接打开。
苏晚伸手拿了过去。她没有把手机带进比赛场，比赛结束后才从寄存柜里取回。手机、钥匙和钱包都在里面，封条也没有被拆过。
她在走廊尽头的窗台上把钱倒出来。
八张一百元，四张五十元。
“基础八百，胜者两百。”老周说，“一共一千。”
苏晚把钞票一张张压平，又重新数了一遍。
没有少。
可陈默看着那叠钱，心里没有出现赢下比赛时的轻松。
一千块钱铺在窗台上，薄得像一张随时会被风卷走的纸。
老周点了支烟，没有问他伤得怎么样，只问：“下个月还有没有时间？”
陈默抬头。
“什么比赛？”
“还没定。看你今天的表现，有人想给你安排个更难的。”
“对手呢？”
“到时候再说。”
老周说完便走了。
苏晚把钱收回信封，封口折了两道。
“先去医院。”
“我能走。”
“我没说你不能走。”
她把信封塞进自己的包里。
“我说先去医院。”
他们没有在仓库停留太久。林教练把车开到后门，等工作人员把周烈送上另一辆车以后，才带着陈默和苏晚离开。
车里没有人放音乐。
陈默靠在后座，右手还压在肋部。每过一个减速带，疼痛就会往里面撞一下。
苏晚坐在旁边，手里捏着那只装钱的信封。
“疼得厉害吗？”
“还行。”
“这句话没用。”
陈默看着窗外掠过的路灯。
“深呼吸会牵扯，走快了会疼，喘不上气倒没有。”
苏晚这才低头在手机上记了一行。
林教练从后视镜里看了他一眼。
“头晕吗？”
“不晕。”
“恶心？”
“没有。”
“右腿能抬起来？”
陈默试着抬了一下右膝。大腿根没有尖锐的疼，只有一阵持续的酸。
“能。”
林教练没有再问。
急诊的灯比仓库里的顶灯白得多。陈默坐在候诊区，眉骨上的血已经干了，干在皮肤边缘，稍微一动就有紧绷感。
护士先问他有没有昏迷、呕吐和视线模糊。陈默一项项回答，苏晚把比赛经过补充清楚：什么时候受击，哪里疼，什么时候开始疼。
医生按压他右侧肋缘时，陈默的肩膀下意识收紧。
“这里？”
“是。”
“吸气。”
他吸到一半，疼痛从肋骨下方横着划过去。
医生停手。
“不用硬吸。”
片子出来得很快。没有看到骨折，肺部也没有明显异常，右侧肋部更像软组织挫伤。眉骨擦伤需要清创，右腿主要是疲劳和撞击后的酸痛。
“今晚不要再做任何训练。”医生说，“这几天也别击打、摔倒或者做对抗。可以走路，但如果出现呼吸困难、持续加重的疼痛、头晕呕吐，马上回来。”
苏晚把医生的话逐条记下来。
陈默问：“多久能恢复？”
“恢复到什么程度？”医生看了他一眼，“能走路，和能打比赛，不是一回事。”
陈默没再问。
从医院出来时，已经过了凌晨。
苏晚拿着处方去窗口取药。药袋不大，装进去以后，信封里的钱却明显薄了一截。
陈默站在门口等她。医院外的风从停车场那边吹过来，带着消毒水和潮湿柏油路的味道。
林教练把车钥匙在手里转了一圈。
“你赢了。”他说。
陈默看向他。
“听着不像夸我。”
“因为我没夸你。”
林教练把目光移向苏晚手里的药袋。
“你今天赢下来的一千块，先解决药和检查。剩下的，别急着拿去报名下一场。”
“我知道。”
“你每次都说知道。”
陈默没有反驳。
他想起离开仓库时听见的那句话：这小子以前在哪儿打的？
那不是认可。最多只是有人在一场比赛之后，短暂地记住了他的脸。
正规格斗馆不会因为一场地下比赛给他开门。
一千块也不会。
回到远山拳馆，苏晚把药放进柜子，按日期分好。林教练把奖金信封放在账本旁边，没有急着拆开。
陈默坐在地垫边，打开手机。
比赛的视频已经有人发到了群里。画面晃得厉害，周烈的右拳、抱摔、半防守，还有最后那几下地面击打，全被拍了下来。
评论里有人说他运气好，有人说周烈年纪大了，也有人问下一场什么时候。
没人提他的右脚什么时候开始发软，也没人知道他在半防守里差点被压到喘不过气。
陈默把视频关掉。
他赢下了第一场地下赛。
可在别人眼里，他只是一段不到一分钟的剪辑。
林教练把一张旧名片放到他面前。
名片上的字已经褪色，只有“北城格斗馆”几个字还看得清。
“想进正规馆，就先让自己像个能被记录的人。”
陈默捏起名片。
“怎么记录？”
“不是去门口看八角笼。”
林教练说，“是让别人知道，你除了能挨打，还能学会什么。”
陈默低头看着那张名片。
右肋还在疼，手背上的血也没有洗干净。
一千块已经用掉了一部分。
而那扇门，连门缝都还没有给他。