波特兰到了，比西雅图还烂。
那些桥断了，威拉米特河面上漂着碎木头和碎冰，还有几具尸体，冻僵了，硬邦邦的，跟木头似的，分不清哪个是木头哪个是人。
河边的路塌了一大段，碎石滚到水里，把冰面砸出一个个窟窿，黑乎乎的，像一张张没牙的嘴。
她站在河边，看了一会儿，想着城里，脚下一轻。
城里的房子塌了大半，剩下的歪歪扭扭地戳着，墙皮掉了，露出里面的砖，红褐色的，跟干了的血似的。
街上的路灯倒了一片，铁杆子歪在地上，锈迹斑斑，灯罩碎光了，剩个铁壳子，风一吹，咣当咣当响。
她沿着路往前走，经过一个咖啡馆，招牌还在，歪歪斜斜地挂着，上面画着一杯咖啡，冒着热气，颜色都掉了，跟发霉似的。
玻璃橱窗碎光了，里面黑漆漆的，什么都看不见。
她又经过一个鞋店，橱窗里摆着几只鞋，落满了灰，有一只倒了，歪在那儿，跟死掉的老鼠似的。
感知力探下去。有人。城南。沃尔玛。
沃尔玛还在，没塌。墙裂了几道缝，屋顶塌了一角，但大部分还立着，灰扑扑的，蹲在那儿，跟一个缩着脖子的胖子似的。
停车场里的车早没了，只剩几个空车位，线还在，白花花的，被雪埋了一半。她推开门，走进去。
里面黑漆漆的，一股霉味混着酸臭味，呛得人嗓子发紧。
货架倒了，横七竖八地躺着，上面的东西早没了，只剩几个空盒子，在地上滚着，风一吹，哗哗响。
她沿着过道往里走，过道窄了，被倒下的货架堵了一半，她从缝里钻过去，脚踩在碎玻璃上，咯吱咯吱响。
走到最里面，货架被推到两边，围成一个圈，圈里生着火，火不大，烟大，熏得人眼睛疼。
火堆旁边坐着十几个人，缩成一团，手伸出来烤火，指头冻得通红，跟胡萝卜似的。
他们看见柳飘飘，全愣住了。有人站起来，有人往后退，有人把手里的东西攥紧了。
有个小孩躲在女人后面，探出半个脑袋，眼睛亮晶晶的。
有个女人从火堆旁边站起来。她不高，矮墩墩的，肩膀宽，手臂粗，手指短，但灵活，跟老母鸡的爪子似的，抓东西稳得很。
她穿着一件灰扑扑的工装，上面印着耐克的标志，勾子还在，颜色掉了，剩个白印子。工装外面套着一件旧围裙，围裙上全是针眼，密密麻麻的，跟筛子似的。
她头发用橡皮筋扎着，乱糟糟的，有几缕掉下来，搭在脸上。
她走到柳飘飘面前，上下打量她，那眼神，跟看布料似的，看质地，看纹路，看能做什么用。
“你谁？”声音不大，但沉。
柳飘飘说：“换陨石的。有吗？”
女人看着她，没说话。
旁边一个老头站起来，从角落里翻出一个纸箱子，打开，里面是几块黑乎乎的石头，鸡蛋大小，表面坑坑洼洼，那些亮晶晶的东西在里面闪。
他把箱子递过来，手在抖。
柳飘飘把陨石收了，从空间里往外掏东西。粮食，几袋。药品，几箱。保暖衣物，几件。
她掏完，看着那个女人，忽然问了一句：“要针线吗？”
女人的眼睛亮了。不是那种慢慢亮起来的光，是忽然就亮了，像有人在那双灰扑扑的眼睛里点了一盏灯。她往前走了一步。“有吗？”
柳飘飘从空间里掏出一箱针线，白底红字的包装，码得整整齐齐，放在地上。
女人蹲下来，打开箱子，手在那堆针线里翻着。她拿起一包针，在手指上比了比，放下，又拿起一卷线，线是黑色的，粗，结实，她扯出一根，在手指上绕了一圈，又松开。
她把那卷线放下，又拿起一包白色的线，细，软，她捏了捏，又放下。
她翻到一卷棕色的线，粗，结实，跟牛仔布的颜色差不多。她拿起来，在手指上绕了一圈，又绕了一圈，扯了扯，没断。
她点了点头，把那卷线放在旁边，又翻出一包针，长针，短针，弯针，直针，一样一样，摆在面前。
她挑了一根最细的，在手指上试了试，放下，又挑了一根弯的，又放下。最后她挑了一包最普通的，缝衣针，中号，不粗不细。
她把那包针放在那卷线旁边，又翻出一把剪刀，小小的，银白色的，在手里掂了掂，张开，合上，又张开，又合上。
她满意地点了点头，把剪刀别在围裙上，又翻出一个顶针，铜的，亮闪闪的，套在手指上，转了转，取下来，放进口袋里。她站起来，拍了拍手上的灰。
“够了。”她把箱子盖好，搬到角落里，放在最上面，又摸了摸，才转身回来。
柳飘飘问她：“有高点的地方吗？装基站的。”
女人想了想。“屋顶。沃尔玛的屋顶。没全塌。”
屋顶塌了一角，但大部分还在，平平的，铺着油毡，裂了几道缝，用塑料布糊着。
她站在屋顶上，风比下面大，吹得人站不稳。
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她往远处看。有座山，胡德山，山顶上盖着雪，在暮色里泛着白，跟一幅褪了色的画似的。
山脚下是那些塌了一半的房子，歪歪扭扭的，跟一堆堆碎骨头似的。河冻住了，灰白色的，弯弯曲曲的，伸到山里去，看不见头。
她看了一会儿，把基站掏出来，银白色的，方方正正，固定在屋顶最高的那个角上。
五根天线伸出去，拉到最长，在风里晃着，呜呜响。发电机放在旁边，接上线。指示灯亮了，绿莹莹的，在灰蒙蒙的天色里，像一颗星星。
她跳下来，掏出手机。屏幕上的图标转了几圈，然后亮了。她打了几个字：“波特兰，通了。”发出去。她把手机递给女人。
女人接过手机，手指在屏幕上戳了半天，打了几个字，又删了，又打，又删。
最后她发了一条：“波特兰，还有人。山还在。”发出去。群里沉默了几秒。
然后有人回：“胡德山，以前去过。”
又有人回：“山在就好。”
女人看着那些消息，嘴角动了一下。她把手机还给柳飘飘。
柳飘飘说：“以后这里你负责。陨石换物资。记账。有人闹事，喊我。”
女人点头。“行。”
柳飘飘想着下一个城市，脚下一轻。她走了。
女人站在屋顶下面，看着那盏绿灯，看了很久。她转过身，往沃尔玛里走。
那些人已经把物资搬完了，针线箱子放在角落里，她用围裙盖着。
她走过去，把箱子打开，拿出那卷棕色的线，又拿出那包针，又拿出那把剪刀，又拿出那个顶针。
她把顶针套在手指上，把线穿进针眼里，线粗，针眼小，她穿了好几次，才穿过去。
她把线头打了个结，拿起一块破布，开始缝。那破布是帐篷上扯下来的，撕了个口子，她沿着口子，一针一针地缝，针脚密，匀，跟机器踩的似的。
旁边的人围过来，看着她缝。有人递过来一件破毛衣，袖子开了线。她接过来，把线头拆开，重新缝。
毛衣是灰色的，线是棕色的，不配，但她不在乎。她缝得很慢，但很稳，一针一针，把那些开线的地方全都缝上了。
她把毛衣递给那个人，那人接过来，翻来覆去地看，摸着那些针脚，笑了。又有人递过来一条裤子，膝盖破了。
她接过来，找了一块颜色相近的布，剪成圆形，缝在破洞上。
她缝得仔细，针脚藏在布下面，不仔细看看不出来。
她把裤子还回去，那人穿上，走了两步，又回来，冲她鞠了一躬。她摆了摆手，继续缝。
有人递过来一件外套，拉链坏了。她接过来，把拉链拆了，从箱子里翻出一条新的，比了比，长了，她剪掉一截，又比了比，正好。
她把拉链缝上去，针脚密密的，跟原来的线迹合在一起，分不清哪是旧的哪是新的。
她把外套还回去，那人穿上，拉上拉链，笑了。她看着那人笑，自己也笑了。她低下头，继续缝。
箱子里的线一卷一卷地少了，针一包一包地空了。她缝了一件又一件，破了的外套，开了线的毛衣，掉了扣子的衬衫，磨了底的袜子。
那些人围在她旁边，有的等，有的看，有的帮忙拆线头。
火堆里的火跳着，把那些脸照得忽明忽暗。她缝着缝着，忽然停下来。她抬起头，看着那些人。
那些人也在看她。她低下头，继续缝。
外面那盏绿灯还亮着，一闪一闪的，透过屋顶的裂缝，照进来一条绿光，落在那堆针线上，针亮闪闪的，线黑乎乎的。
她拿起那卷棕色的线，还剩半卷，她摸了摸，放在箱子里。她把针插在线团上，把剪刀合上，把顶针取下来，放在箱子里。
她把箱子盖好，用围裙盖上，站起来，去帮忙做饭。锅里煮着粥，稀的，能照见人影。
她拿勺子搅了搅，又加了一把米，白花花的，倒进锅里，沉下去，又浮上来。
粥稠了，香味浓了，那些人围过来，端着碗，等着。
她一碗一碗地盛，先给老人，再给小孩，再给女人，最后给自己。碗是破的，豁了口，但洗得干净。她端着碗，蹲在角落里，慢慢地喝着。粥烫，她吹了吹，喝了一口，又喝了一口。
她喝完了，把碗放在地上，看着那些人。有人已经睡着了，打着呼噜。
有人还醒着，睁着眼，看着屋顶。有人翻了个身，把纸板裹紧了。
她站起来，走到门口，推开一条缝，往外看。
那盏绿灯还亮着，一闪一闪的。远处的山看不见了，全黑了，跟天融在一起。
她关上门，回到角落里，靠着墙，闭上眼睛。顶针还在手指上套着，硌得慌，她没摘。
外面风还在刮，呜呜的，在屋顶上绕着。她听着那声音，慢慢睡着了。
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