清晨五点三刻的山路还浸在雾里。
江无尘扛着扫帚，拎着木桶，脚踩湿滑石阶，一步步往山上走。裤脚早被露水打透，贴在小腿上，凉得发僵。破旧扫帚拖在地上，竹枝磨着青石，沙沙作响，像在数他走过的日子。
他刚拐过山腰岔道，前头传来人声。
七八个外门弟子结伴而行，穿着统一青袍，腰佩短剑，说说笑笑。见他走近，声音忽然压低，随即又爆发出一阵哄笑。
“哎，那不是江无尘？”
“扫地的那个？听说以前是核心弟子，金丹天才？”
“哈哈，现在不也一样拿扫帚？你看他那身补丁，比我娘织的鞋垫还花。”
有人故意提高嗓门：“哟，这不是当年‘玄天第一’吗？怎么，今天轮到你扫后山了？”
江无尘没停步，也没抬头。扫帚依旧贴地前行，脚步沉稳，像没听见。
可那人不依不饶，直接横跨两步挡在他面前。
是个圆脸青年，筑基中期修为，胸前挂着外门执役令牌。他歪头打量江无尘，嘴角咧开：“喂，废物天才，认得我吗？去年你还在讲经台上lecture我练剑姿势不对——现在呢？你现在连站上去的资格都没有！”
江无尘垂着眼，目光落在对方靴尖上。那靴子擦得锃亮，沾了点泥都被嫌弃地蹭了蹭。
他没说话，侧身绕过。
身后立刻炸开一片讥笑。
“装什么哑巴！”
“看他走路的样子，真当自己还是个人物？”
“三年前跌下来的时候怎么不摔死？留着这副贱骨头给咱们当笑话看？”
“就是，你说你当年多风光，一剑破三阵，结果呢？宝贝没保住，命倒捡回来了——可惜啊，人废了！”
最后一句戳进心口。
江无尘脚步一顿。
肋骨下方突然传来一阵撕裂般的剧痛，像有把钝刀在慢慢锯他的经脉。那是三年前那一击留下的旧伤，贯穿心脉，至今未愈。每逢情绪激荡，就会反噬。
他咬住后槽牙，喉间涌上一股腥甜。
不能咳出来。
他在心里默念：扫地、扫院、扫尘。
三个字，像铁钉扎进意识里。
他闭眼，三息。
体内残存的一丝灵觉强行巡过心脉，将那股乱窜的气血硬生生压回封窍。指尖掐进扫帚柄，竹片刺破皮肤，血顺着掌纹流下，混进木屑里。
疼，反而让他清醒。
他继续走。
脚步更沉，每一步都像踩在刀尖上。但他没有踉跄，没有扶墙，没有放慢速度。
身后笑声还在继续。
“嘿，你们看他手抖没？是不是快撑不住了？”
“要我说，这种人就该赶出宗门！占着杂役名额，浪费口粮！”
“反正我不信他还能翻身——一个连金丹都保不住的废物，能有什么出息？”
江无尘转入林荫小道。
树影遮住身影，笑声渐渐远去。
他靠着一棵老松停下，背抵树干，缓缓吐出一口浊气。嘴唇发白，额角渗出冷汗，右手悄悄抹过嘴角，指腹沾了点暗红。
咽下去了。
他低头看手，血和汗混在一起，滴在扫帚柄上，顺着裂缝往下淌。
他知道这些人是谁。
不重要。
他们只是每天都会换一张脸的看客。三年来，这样的嘲讽听过太多次。从最初的愤怒，到后来的麻木，再到现在的隐忍——他已经学会把每一句羞辱都刻进记忆，而不是反应在脸上。
他抬脚继续走。
山路越来越陡，荒草漫过脚踝。废弃角院就在山顶偏西，靠近断崖的一处洼地。围墙塌了半边，厢房屋顶漏天，回廊柱子东倒西歪，井口被藤蔓盖住大半。
他走到水井旁，放下木桶，用绳子勾开藤蔓，打了一桶冷水。
哗啦一声，水溅起。
他掬起一捧泼在脸上。
冰凉刺骨。
神志一下子清醒。
他盯着井中倒影。
一张疲惫的脸，眼窝深陷，脸色灰败，发髻散乱，补丁衣服沾着泥点。只有那双眼睛，黑得像夜，沉得不见底。
他收回视线，走到回廊残阶上，盘膝坐下。
背靠断柱，面朝中天。
月亮还没完全升上来，但已有清辉洒落。这是他唯一能用的疗伤时机——月华属阴，最宜安抚躁动经脉。
他闭目，调息。
残破的经脉像干涸的河床，裂痕遍布。他试图引导天地灵气入体，沿着旧路疏通。可灵气刚入丹田，便如风中残烛，瞬间溃散。根本无法凝聚循环。
再来一次。
他咬牙，强行催动灵觉。
可越是用力，心脉处越像被铁钳夹住，抽搐不止。旧伤仿佛活了过来，在体内游走，撕扯着每一寸筋络。
疼。
比刚才更烈。
像是有人拿烧红的铁钉，一根根钉进骨头缝里。
他额头青筋暴起，冷汗顺着脊背往下流。手指死死抠住地面，指甲崩裂也不松手。
第三次尝试。
灵气入体，刚到膻中穴，猛地炸开。一股逆血冲上喉咙。
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他猛地睁眼，强行吞下。
胸口剧烈起伏，呼吸短促。
不行。
根基毁得太彻底。三年来，全靠每日自动恢复勉强维持行动力，但从没真正修复过经脉。今天受辱加上长途跋涉，旧伤彻底爆发，现在别说疗伤，连运功都成奢望。
他缓缓松开手，任身体瘫软靠在断柱上。
仰头看天。
月亮出来了废墟上，照出一道道裂痕，也照在他手中的扫帚上。
那把破扫帚，竹枝断了又绑，绑了又断，柄上全是裂纹和划痕。可它一直没丢。
他伸手，轻轻抚过扫帚柄。
指尖划过一道深痕——那是三年前那一夜，他用它挡下致命一击时留下的。
“还不到时候。”他低声说。
声音很轻，像风吹落叶。
说完，他慢慢起身。
拿起扫帚，开始打扫庭院。
落叶堆在角落，蜘蛛网挂在梁上，碎瓦遍地。他一帚一帚扫过去，动作缓慢，但稳定。扫过的地方，石板重新露出本色。
他扫着，像是在等什么。
等天亮。
等伤愈。
等那个不用再低头的日子。
风吹过废墟，卷起几片枯叶。
他站在月下，影子拉得很长。
补丁衣服，破扫帚，低垂的眼。
没人看得见他眼底的火。
也没人知道，这具看似废掉的身体里，每天。
只要活着。
只要还能喘气。
他就永远不会真正倒下。
扫帚划过地面，沙沙作响。
像在记录时间。
也像在积蓄力量。
他扫完东侧，转向西厢。
月光照着他弯腰的背影。
寒气侵体，伤口仍在隐隐作痛。
但他没有停下。
也不会停下。
直到最后一片叶子被归拢成堆。
他站在庭院中央，扫帚拄地，抬头望月。
夜未尽。
伤未愈。
人未走。
扫帚还在手里。
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