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一年后，我在维也纳举办了自己的第一场个人作品音乐会。
海报挂在音乐厅外的玻璃橱窗里。
温若棠。
这三个字被印在最中央。
没有任何人的附属称谓，也不需要再借谁的光。
助理把演出服送进后台时，我正在调试最后一页曲谱。
安娜推门进来，看见我还坐在桌前，忍不住笑：
“温，今晚你是作曲家，也是演奏者，不是工作人员。”
我合上谱子，笑着起身。
“最后确认一次，我才安心。”
她摇头，把一杯温水放到我手边。
“你现在已经足够好。”
我低头看向自己的手。
指节依旧不算漂亮，长时间练习后，右手无名指还是会发酸。
但它已经能稳稳弹完整场曲目。
这一年，我跟着学院去了巴黎、柏林、布拉格和伦敦。
最开始，我只是青年作曲展演名单末尾一个陌生的名字。
后来，越来越多乐团开始邀请我参与合作。
有人喜欢我作品里细腻的旋律线，也有人说，我的音乐有一种从废墟里长出来的力量。
我听到这些评价时，总会认真道谢。
但我心里清楚，真正支撑我走到这里的，不是那些赞美。
而是每一个清晨六点准时响起的节拍器。
是冬天里贴满胶布也没有停下的手指。
是无数次失败后，仍然愿意坐回琴前的自己。
晚上七点半，观众陆续入场。
我站在后台，透过窄窄的缝隙看向外面。
座位几乎坐满了。
有学院的老师，同期的学生，也有来自不同国家的演奏家和制作人。
他们低声交谈，翻看节目册，等待今晚的第一首曲子。
我的名字出现在每一页曲目介绍上。
《雪落清晨》
《无声河流》
《月光坠落》
还有最后一首新作，
《去往更远的地方》
开头是一段很轻的钢琴独奏，像脚步声落在清晨街道。
随后弦乐慢慢加入，木管声部铺开，节奏一点点变得明亮。
最后一个音落下后，整个音乐厅安静了很久。
雷鸣般的掌声响起。
安娜走上台，给了我一个拥抱。
“恭喜你，温。”
我笑着说：“谢谢。”
声音出口时，我才发现自己有些哽咽。
谢幕结束后，主办方把一束白色郁金香递给我。
记者问我，下一步有什么计划。
我想了想，说：
“继续写，继续弹，继续往前走。”
她又问：“你觉得现在的自己，算成功了吗？”
我低头看着怀里的花，露出一个明媚的笑，“算自由。”
傍晚，我回到琴房。
窗外的雪早就化了，树枝上冒出很小的嫩芽。
我打开谱夹，在最后一页写下一句话：
“献给十七岁的温若棠。”
“也献给未来的我。”
节拍器重新响起来。
清脆，坚定。
我坐到钢琴前，抬手落下第一个音。
月光不再坠落。
它照着我，走向更远的地方。