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我妈六十岁那年，突然提出离婚。
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我们都傻眼了。结婚四十年，她从没说过一个“不”字。
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她说：“我等了四十年，等你们长大，等你爸退休。现在可以为自己活了。”
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我爸在客厅坐了一夜，没说话。
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第二天，他们去了民政局。
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离婚后，我妈去旅行、学跳舞、交朋友，活得比我们还精彩。
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我爸反而蔫了，有一天偷偷问我：
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“我是不是耽误了她一辈子？”
2025年10月8日，我妈六十大寿。
我提前一周就开始张罗。订蛋糕、买礼物、安排饭店，我妈说不用麻烦，在家吃就行。我说那怎么行，六十大寿得好好过。她笑笑，没再坚持。
那天早上五点四十，我醒了。
不是自己醒的，是脑子里有事。躺在床上翻来覆去，干脆爬起来。老公还在睡，孩子也在睡。我轻手轻脚洗漱，出门的时候天还没亮透。路灯光昏黄地照在小区里，有几只鸟在叫，叫声脆脆的，听得人心里发慌。
路上有点堵，到的时候快九点了。车刚拐进那条巷子，就看见我妈站在单元门口张望。十月的早晨已经有点凉，她穿着那件洗得发白的蓝布褂子，系着那条碎花围裙——那条围裙我从小看到大，边角都磨毛了，她还是舍不得换。头发随便挽着，几缕碎发被风吹起来，贴在脸上。
“妈，你站这儿干嘛？外面冷。”
“不冷不冷，快进来。”她接过孩子，笑得眼睛眯成一条缝，“姥姥给你做好吃的了。”
她的手搭在孩子身上，我看见她的手。那双手我太熟悉了。手指粗大，骨节突出，掌心里全是老茧，指甲剪得短短的，干净，但永远洗不掉嵌进纹路里的泥色。那是种地的痕迹，洗不掉的。
一进屋就闻见香味。灶台上摆满了菜，蒸锅冒着热气，炒锅还在滋滋响。厨房里雾气腾腾的，我妈把我爸和弟弟都赶出厨房，一个人忙活。她左手拿着锅铲，右手去够盐罐，动作利索但有些吃力。她腰不好，站久了疼，这会儿一直在偷偷揉。
我站在厨房门口看了半天。她系着围裙的背影，和三十年前一模一样。只是头发白了，背有点驼了。灶台边贴着一张老黄历，上面有她用圆珠笔写的字：小雨回来，买排骨，买虾，买鱼。
“妈，我帮你。”
“不用不用，你出去坐着。”她把我往外推，“马上就好。”
她推我的时候，我看见她手上贴着创可贴。不止一道，右手食指和中指上都有。切菜时划的。
“手怎么了？”
“没事，皮糙肉厚。”她把手缩回去。
菜上齐了，满满一桌。红烧肉、糖醋排骨、清蒸鲈鱼、油焖大虾、蒜蓉生蚝、酱牛肉、凉拌黄瓜、蒜泥茄子、红烧肘子、酸辣土豆丝、西红柿炒蛋、紫菜蛋花汤。我爸喜欢吃鱼，她做了两条。弟弟喜欢吃肉，她炖了一锅。孩子喜欢吃虾，她剥了一盘。我爱吃的糖醋排骨，放在离我最近的位置。
我妈最后端着一碗汤出来，一边走一边说：“尝尝，看咸不咸。”
她做了一辈子饭，每个人的口味都记在心里。我爸口味重，她多放了半勺盐。弟弟不吃香菜，她单独盛出来一碗。孩子怕辣，虾仁没放辣椒。
我爸夹了一筷子鱼，嚼了嚼，说：“有点咸。”
我妈愣了一下，然后说：“下次少放点盐。”
我看见她的眼神暗了一下，但只是一瞬间。她转身又进了厨房，端出一盘凉拌黄瓜。
“这个没放盐，就着吃。”
我爸没再说话，继续吃。
我注意到我妈那顿饭吃得很少，几乎没动筷子。她就坐在那儿，看着我们吃，偶尔给孩子夹菜，偶尔站起来去厨房添饭添汤。
窗外的阳光照进来，照在她脸上。她脸上的皱纹很深，像一道道沟壑，刻着几十年的光阴。她眯着眼睛看我们，眼里有光。
我忽然想起小时候，她也是这样看着我们吃饭。那时候家里穷，吃肉是稀罕事，她总把肉夹给我们，自己啃骨头。我们问她怎么不吃肉，她说喜欢吃骨头。现在条件好了，她还是那样，把好的都留给我们。
“妈，你也吃。”
“我吃了，你们多吃点。”
她说这话的时候，眼睛没看我们，看着窗外。窗外什么也没有，只有那棵老枣树。