我抬头看了一眼“宋时予”。他正低头吃饭，很专注。我悄悄记下地址，然后若无其事地说：“下午我想去看看我妈，她一个人在家。”
“我陪你。”
“不用，她最近身体不好，看到你反而紧张。”
他没再坚持，笑了笑：“那晚上我去接你。”
我点头。
吃完饭后，我借口买胃药拐进一条小巷。确定身后没人跟着，拦了辆出租车，报了林姨发来的地址。
旧户籍档案楼在城西，一片快要拆迁的老街区。楼很旧，墙皮脱落，铁门上挂着锈锁。我从旁边矮墙翻进去，走廊昏暗潮湿，空气里全是发霉的纸味。
二楼最里面一间屋子亮着昏黄的灯。推门进去，我爸坐在一堆旧档案柜中间，脸色灰白，眼下青黑一片。
“爸！”
他抬起头，嘴唇动了动，半天才说出一句：“你没签字？”
“没有。”
他长长地呼出一口气，像放下了什么。
“那个东西，不是宋时予。”他声音沙哑，“它顶替了他的身份，用他的名字、他的脸、他的记忆，一直活到现在。”
“为什么？”
“因为你的名字。”我爸看着我，眼眶泛红，“咱们家，从你爷爷那辈开始，就欠了‘它’一笔账。”
“什么账？”
他从档案柜里抽出一份发黄的卷宗，封面写着：一九九四年，户籍异常记录。
“你爷爷当年办过一个户口，给一个没有身份的人落了户。那个人，就是‘它’。它用了你爷爷给的名字活了很多年，可后来你爷爷发现，它每用一个人的名字，那个人就会慢慢消失——不是死，是从所有人的记忆里被抹掉，像从来没存在过。”
我脑子“嗡”的一下。
“你爷爷想注销它的户口，可它已经跑了。它学会了顶替活人。后来它盯上了你——因为你是你爷爷的直系血亲，你的名字对它来说，是‘锚点’。
只要它在你的结婚证上签下‘无名氏’作为登记员，再让你签下声明书，它就能完成替换。你会变成它，它会变成你。”
“变成它？”
“你会变成一个没有名字的人。所有人都不会再记得你。”
我浑身发冷。
“那宋时予呢？真正的宋时予在哪？”
我爸沉默了很久，才说：“你三年前在医院太平间门口，见过他最后一面。可它抹掉了你的记忆。它在你的意识里，写了一整段你们恋爱三年的记忆。”
我的眼泪一下子涌出来。不是难过，是恐惧。比恐惧更深的，是一种无边的荒凉——原来这三年，我爱上的从来就不是一个人，而是一个披着人皮的东西。
“那我该怎么办？”
“它的计划是，今天在结婚证上签下‘无名氏’，然后让你签字。你没签，它失败了第一步。但它不会放弃。接下来它会用你最在乎的东西来逼你——让你‘自愿’签一份更名承诺书。”
“用我最在乎的？”
“对。”我爸盯着我，“你妈。”
话音未落，楼下突然传来一阵脚步声。不是一个人，是很多。
那些脚步声整齐划一，像送葬的队伍。我透过满是灰尘的窗户往下看——楼下站满了人，男女老少都有，穿着各式衣服，姿势一模一样：双手垂在身侧，头微微仰着，看向我们这个窗口。
他们的脸，全是空白的。
没有五官。像一张张没画完的画。
我爸一把将我拉到身后：“别看它们的脸！”
可已经晚了。我看了一眼，那些空白的面孔上，缓缓浮现出五官——每一张，都是我的脸。
几百张我的脸，正齐刷刷地看着我。
楼下传来一个声音，是我自己的：
“姜晚吟，签个名吧。”
那声音不紧不慢，甚至带着笑。
“签了，你妈就安全了。签了，你就能见到真正的宋时予。签了，一切都会回到原来的样子。”
我咬紧牙关，一个字都没说。
那些“我”开始往楼里走。脚步声越来越近，从一楼传到二楼，像潮水一样涌上来。我爸把门反锁，搬来档案柜堵住。可那扇薄木门，撑不了多久。
“爸，还有别的路吗？”
“有。”他看着我，眼神很沉，“找到它的真名。”
“它的真名？”
“它最早落户时，你爷爷给它取过一个名字。那才是它的根。只要你知道那个名字，叫出来，它就会散。”
“那个名字是什么？”
我爸摇头：“你爷爷当年烧掉了所有记录，只告诉你奶奶。可你奶奶在你出生那年就去世了，什么都没留下。”
我心里一动：“奶奶的遗物呢？”
“全在老家。”
门外开始砸门了。一下，两下，门框裂开。
“我去。”我说。
“来不及了——”
“爸，你拖住它们，我从后窗走。”
这栋楼后面是一条窄巷子，直通老城区。我踩着窗台翻出去时，听见身后的门被砸开了。我爸喊了一声，然后是什么东西倒地的闷响。
我不敢回头，拼命往前跑。
巷子很长，路灯坏了大半，只有几盏忽明忽暗。跑了大约十分钟，前方出现一条岔路，我正要拐进去，一只手突然从墙边伸出来，捂住了我的嘴。
“别出声。”
是一个年轻男人的声音。
我挣扎着看过去——是一张陌生的脸。他穿着黑色卫衣，帽子压得很低，眼睛却亮得惊人。
“你是谁？”
“宋时予。”他说，“真的那个。”
我愣住了。
“你不是死了吗？”
“是死了。”他松开手，看着我，嘴角扯出一个很淡的笑，“但‘死’在它那里，和你们理解的不一样。我三年前被它替换掉以后，变成了一种半死不活的东西。没有名字，没有身份，谁也看不见我。但我能看见它。”
“那你现在怎么出现了？”
“因为它在找你。它在找你的过程中，力量分散了，对我的‘压制’就弱了。我能暂时成形。”
我盯着他的脸，想找出破绽。可他的眼睛——那不是任何东西能装出来的眼神。里面有疲惫，有心痛，还有一种很深很深的歉意。
“对不起。”他说，“那天晚上，我应该送你回家的。如果我没出车祸，它就没机会顶替我。”
我的眼眶一下子红了。
“你记得？”
“我记得所有的事。包括它用我的脸跟你在一起的每一天。”他垂下眼，“每一秒，我都在。”
眼泪无声地往下掉。
“现在不是哭的时候。”他擦掉我的眼泪，手指冰凉，没有温度，“我知道它的真名在哪。”
“在哪？”
“你奶奶的墓碑上。她去世前，让人刻了那个名字在墓碑背面。她怕的就是有一天，你们需要这个名字。”
我猛地想起来，奶奶的墓地在老城南边的山上，要开车一个多小时。
“我送你去。”他说，“但我撑不了太久。天亮之前，我可能会重新变成透明的。”
我点头。
我们沿着巷子往后山方向跑。身后远处，旧档案楼的方向，传来一声巨大的坍塌声。我回头看了一眼——那栋楼的三楼窗户里，火光冲天。
“我爸——”
“他还活着。”宋时予拉着我继续跑，“它抓的是活人，不会杀他。你爸还有用，是它最后的筹码。”
我们跑到山脚下时，天已经暗透了。没有月亮，没有星星。
奶奶的墓地在半山腰。我们爬上去的时候，我累得几乎站不稳。宋时予走在前面，他的身体时明时暗，像信号不好的旧电视。
“你”
“我说了，撑不了太久。”他没有回头。
终于到了。墓碑很旧，字迹有些模糊。正面刻着奶奶的名字和生卒年。我绕到背面，用手擦掉厚厚的灰尘。
果然有字。
但不是名字。是一句话。
【它叫——】
后面的字被青苔盖住了。
宋时予也蹲下来，伸手去拨那些青苔。他的手指穿过了墓碑，像穿过一层雾气。他愣了一下，收回手，看着自己半透明的手指，苦笑了一下：“看来我比我想的还要虚。”
我没说话，用指甲一点一点抠那些青苔。指甲断了，手指磨破了，血蹭在石头上，和青苔混在一起。我没有停。
终于，最后一块青苔脱落了。
刻痕露了出来。
只有一个字。
【无】
“无？”我愣住，“它叫无？”
宋时予盯着那个字，眉头紧锁。他想了很久，缓缓摇头：“不是‘无’。是一个姓，吴。”
“吴？”
“你爷爷当年给它落户，不能没有姓。他翻遍了百家姓，最后选了一个——吴。谐音‘无’，意思是它本来不存在，但给了它一个姓，就等于给了它一个存在的锚点。你爷爷以为这样能控制它，可他错了。姓只是姓，不是真名。它真正的名字，是另外两个字。”
墓碑上只有“吴”字，没有下文。我伸手摸那两个字，指腹触到刻痕深处，忽然感觉到一阵灼烫的刺痛——像被火烧了一下。我猛地缩回手，指尖已经红了。
“它在保护这个名字。”宋时予说，“你爷爷留下的信息不完整。光知道姓没用，得知道全名。你奶奶既然让刻在墓碑上，就不可能只刻一个姓。”
我又仔细看了一遍墓碑。除了“吴”字，确实没有别的刻痕了。但墓碑底座有一圈浅浅的纹路，像装饰性的花纹，绕着碑座一周。
“宋时予，你看这个。”我指着那些纹路。
他凑过来看了一会儿，忽然说：“这不是花纹，是字。刻得太浅了，又被泥土盖住了。”
我用手去抠底座上的泥土。泥土很硬，干裂得像石头。我抠了将近十分钟，指尖全破了，血流进泥土里。宋时予在旁边急得想帮忙，可他的手根本碰不到实物。
终于，第一行字露了出来。
不是汉字。
是一串笔画很怪的东西，像甲骨文，又像某种我从未见过的符号。我一个字都不认识。
“这是什么？”我问。
宋时予盯着那串符号，瞳孔骤然收缩。我从来没有在一个“半死不活”的人脸上见过那种表情——恐惧，深入骨髓的恐惧。
“这是它的真名。”他说，声音在发抖，“你爷爷把它最初的名字，用一种很古老的文字刻在这里。这种文字本身就带着力量，念出来就能驱逐它。但有一个问题——”
“什么问题？”
“这种文字早就没人会读了。你爷爷当年也是从一本古籍里抄下来的，他只会写，不会念。”
我的血一下子凉了半截。
不知道读音，就没办法叫出它的名字。叫不出名字，就没法消灭它。我蹲在那里，盯着那串符号，脑子里飞速转着。
山下忽然传来一阵声音。
不是脚步声，是哭声。
很多人同时在哭，哭声从山脚往上蔓延，像潮水一样。我站起来往下看——那些“我”正沿着山路往上走。几百个长得和我一模一样的东西，穿着各式各样的衣服，齐刷刷地哭着往前走。她们的哭声汇成一股巨大的声浪，震得山上的树叶簌簌往下掉。
最前面的那个“我”已经走到了半山腰。她抬起头，看着我那张和她一模一样的脸，嘴角慢慢弯起来，露出一个诡异的笑。
“姜晚吟，”她说，“你妈在家里等着你呢。”
我的心脏狠狠一缩。
“你要是不签字，你妈就会变成我们中的一员。”她说着，侧过身，露出身后的人群。
人群最前面，站着一个穿碎花衬衫的中年女人。她的脸还没有变成我的——还是她自己的脸。
那是我妈。
她闭着眼睛，像睡着了一样站在人群里，双手垂在身侧，姿势和那些东西一模一样。
“妈！”我往前冲了一步。
宋时予一把拉住我：“别过去！她被控制了，但还没被替换。你一过去就中了它们的计。”
“那我怎么办？眼睁睁看着我妈变成它们？”
“你叫出它的名字，所有被控制的人都会醒。”
“可我念不出来！”我几乎是在吼。
宋时予沉默了。
那些“我”越走越近。最前面的已经离我不到二十米。我妈站在她们中间，像一片被潮水裹挟的落叶。
我转过身，重新蹲在墓碑前，盯着那串符号，拼命地想。
这时，手机震了。林姨发来一条消息，只有一句话：
【你爷爷那本古籍，在你家的老樟木箱子里。】
我猛地想起来。奶奶去世后，家里那个老樟木箱子一直锁着，我妈说是奶奶的嫁妆，谁都不许动。这么多年，我从来没有打开过它。
可我家离这里有三十多里地。等我赶回去找到箱子翻开书，我妈早就——
“宋时予，”我说，“你家在哪？”
他愣了一下。
“我是说，你活着的时候，住在哪？”
“城南，翠屏小区七号楼。”
“离这里多远？”
“开车二十分钟。走路得一个小时。”
一个小时。来不及。
那些“我”离我已经不到十米了。我妈站在最前面，眼睛还是闭着的。她的嘴唇在动，像是在说什么。我仔细听——她在喊我的名字。
“晚吟晚吟别回来别回来”
她的意识还在。她在用自己的方式警告我。
我的眼泪一下子涌了出来。
那些“我”发现我妈在说话，齐齐转头看向她。最前面那个伸出手，掐住了我妈的下巴，把她的脸掰向自己。
“别碰我妈！”我冲下去。
宋时予没拦住我。
我冲进人群，一把推开那个掐我妈下巴的“我”。我的手碰到她的皮肤时，那种触感让我浑身起鸡皮疙瘩——不是人的皮肤，是蜡，是那种从模具里倒出来的、没有毛孔、没有温度的蜡。
她被我推得退了两步，却一点不生气，反而笑了。
“签了字，她就安全了。”
“我不签。”
“那她就会变成我们。”她伸手摸了摸自己的脸，“变成这样。你觉得你妈愿意变成你的样子吗？”
我死死攥着拳头。
我妈忽然睁开眼睛。她的眼神很清醒，完全不像被控制的样子。她看着我，嘴唇哆嗦着，一个字一个字地说：“晚吟，箱子在奶奶床底下。不是嫁妆箱，是床底下。”
那些“我”听到这句话，脸色全变了。离我妈最近的那个猛地伸手去捂她的嘴，但我妈已经说完了。
我什么都顾不上了。转身就跑。
那些“我”追上来。山路很陡，石头硌脚，树枝刮脸，我什么都不管，拼命往下冲。宋时予跟在我身边，他的身体忽明忽暗，像随时会熄灭的烛火。
“你撑得住吗？”我喘着气问。
“撑到你家没问题。”他说，声音已经很虚了。
跑到山下，我拦了一辆过路的货车。司机看到我浑身是泥、满脸是血的样子，吓了一跳。我没时间解释，直接说：“翠屏小区七号楼，我给你二百块。”
货车开了十五分钟，到了翠屏小区。我跳下车就往楼上冲。宋时予跟在我后面，进了楼道，他的身体忽然剧烈地闪烁了一下。
“怎么了？”我问。
“这里的‘气’不对。”他皱着眉，“它来过这里。”
我没时间多想，冲上三楼。宋时予的家在302室，门锁着。我一脚踹上去，门没开，倒是把我自己的脚震麻了。
宋时予从口袋里掏出一把钥匙，递给我。他的手穿过钥匙又缩回来，重复了好几次，才终于勉强捏住了。他把钥匙塞进我手里，手指冰凉得没有一丝温度。
我打开门。
屋里很干净，和宋时予活着时的照片里一模一样。书桌上还摆着他的照片，床铺得整整齐齐。一切都像是主人只是出门买菜，一会儿就会回来。
可我闻到一股味道。不是霉味，不是灰尘味，而是一种很淡的、像烧纸钱的味道。
宋时予也闻到了。他的脸色变了：“它在你的房子里。它在等你。”
“它在我家？”
“你奶奶的箱子，它也知道。它一直在等你自己打开。一旦你打开那本书，念出它的名字——但不是用正确的读音，而是照着字形乱念——它会当场占据你的身体。因为那本书上的每一个字，本身就是一种咒。念对了，驱逐它；念错了，请它入体。”
我的手僵住了。
“那怎么办？念也不是，不念也不是。”
宋时予走进卧室，从床底下拉出一个旧樟木箱子。箱子没有锁，但扣得严严实实。他把箱子推到客厅中间，指着箱盖上的一个凹槽。
“这个凹槽里，刻着那个字的正确读音。你爷爷怕自己忘了，刻在这里了。但有一个条件——只有你们姜家的直系血亲，用自己的血滴进去，字才会显出来。”
我咬破手指，把血滴进凹槽。
血渗进去，几秒钟后，凹槽底部缓缓浮现出两个字。
不是拼音，不是注音，而是一种我从未见过的注音符号。但我认识——是民国时期的注音字母，我奶奶教过我。
“ㄨˊㄇㄧㄥˊ。”
无名。
它的名字叫无名。
我念出这两个字的时候，整个房间的空气像被什么东西狠狠攥了一下。灯灭了，窗户裂了，墙上的照片框哗啦啦往下掉。宋时予的身体猛地亮了一下，像烧到最旺的炭火，然后迅速暗下去。
“再念。”他说，声音已经快听不清了，“一直念，别停。”
“无名。无名。无名——”
每念一声，房间里的东西就裂一样。天花板的石灰往下掉，地板翘起来，家具东倒西歪。空气里那个烧纸钱的味道越来越浓，浓到几乎让人窒息。
然后，它出现了。
不是从门进来的，不是从窗进来的。是从墙壁里渗出来的，像墨水从纸背面洇过来。先是黑色的人形，然后慢慢有了轮廓，有了五官。
那张脸，是宋时予的。
不，比宋时予的脸更年轻，更稚嫩，像一张还没长开的少年的脸。它看着我，嘴角慢慢弯起来。
“姜晚吟，”它说，声音是宋时予的声音，但更轻，更空，“你念对了。可是你知不知道，你每念一声，你妈的身体就会坏一分？”
我的声音卡在喉咙里。
“你以为我在吓你？”它笑了，“你回去看看你妈就知道了。她的魂魄撑不住这种力量。你再念下去，她就算没变成我的人，也会变成一个没有意识、不会说话、不会动的空壳。”
我看着它，浑身发抖。
“你在骗我。”
“你试试。”
我不敢试。
它往前迈了一步。宋时予挡在我身前，但它的身体已经透明到几乎看不见了，风一吹就会散似的。
“让开。”它对宋时予说。
“不让。”
“你已经死了。你护不了她。”
“我死了也护得了。”
它看着宋时予，眼神里有一种说不清的东西——不是愤怒，不是轻蔑，而是怜悯。它怜悯他。
“你护了她，然后呢？你会彻底消失。连‘存在过的痕迹’都不会留下。所有人都会忘记你，包括她。”
宋时予回头看了我一眼。
他的眼神很平静，平静得像一潭死水。可死水的底下，有什么东西在翻涌——是决绝，是不悔，是那种“我知道代价但我还是要做”的固执。
“姜晚吟，”他说，“继续念。”
“可是你会——”
“念。”
我咬紧牙关，眼泪往下掉。
“无名——”
它动了。
它没有冲向宋时予，没有冲向那本书。它冲向了我妈。我妈还站在楼下的人群里，它的力量可以隔着几百米操控她。
宋时予的身体瞬间爆发出刺目的白光。
他扑上去，从背后抱住它，死死箍住它的双臂，不让它有任何动作。他的身体在白光中飞速消融——先是指尖，然后是手臂，然后是肩膀。
“念！”他嘶吼。
“无名！无名！无名！”
我念得越来越快，越来越大声。房间里的一切都在碎裂——地板、天花板、墙壁、窗户、门。整栋楼在震动。
它在我念到第七声的时候开始尖叫。那声音不像任何生物能发出的，像金属刮玻璃、像电线短路、像成千上万只虫子同时嘶鸣。它的人形开始崩溃，黑色的液体从五官里涌出来，淌了一地。
宋时予抱着它，半个身子已经没了。
“无名——！”
最后一声念完的时候，它炸开了。
像一颗黑色的水气球，砰地一声，碎片溅了满墙满地。那些碎片在空气里挣扎了几秒，然后像墨水滴进水里，一点一点稀释、扩散、消失。
房间安静了。
灯重新亮了，窗户完好无损，地板平整，墙壁雪白。一切恢复如初，像什么都没有发生过。
除了宋时予。
他跪在地上，只剩下最后一小团模糊的光影。那团光影在人形和虚无之间反复跳变，像快要熄灭的烛火在做最后的挣扎。
我爬过去，伸手想碰他。我的手穿过了那团光影。
“别碰，”他的声音从光影里传出来，很轻，“会散得更快。”
“宋时予”
“别哭。”他说，“我最怕你哭。”
可我的眼泪根本止不住。
“你知道吗，”那团光影闪了闪，像在笑，“那年在民政局门口，我不是去领证的。我是去看你的。”
“看我的？”
“我偷偷喜欢了你两年，一直不敢说。那天鼓起勇气想跟你表白，结果在门口出了车祸。临死前最后一秒，我还在想，这辈子最遗憾的事，就是没告诉你。”
光影越来越淡。
“后来它顶替了我，用我的脸、我的声音、我的记忆，跟你在一起三年。那三年我每一天都在看着你，看着它牵你的手、对你笑、跟你说晚安。我好嫉妒，可我没资格嫉妒——因为它做得比我好。它比我温柔，比我会哄你开心，比我——”
“它不是。”我说，“它不是。你才是真的。”
光影闪了一下，像是在笑。
“姜晚吟，谢谢你愿意跟我领证。虽然那张证上的名字不是我的。”
我的眼泪砸在地板上。
“如果有下辈子，”他说，“我早点表白。不在民政局门口，不在马路边。我在你面前，认认真真告诉你，我喜欢你。”
“好。”我说。
光影灭了。
像一盏灯被风吹熄，没有挣扎，没有余烬。它就那么消失了。房间彻底暗了下来，只有窗外的路灯光从窗帘缝隙挤进来，落在地板上，细细的一条，像一道永远合不上的伤口。
我跪在那里，很久很久。
天亮的时候，我下山了。
那些“我”已经消失了。人群散了，只剩下我妈一个人躺在山脚下的草地上，闭着眼睛，呼吸平稳。我叫醒她，她睁开眼，看了我半天，然后一把抱住我。
“晚吟，我做了一个好长的梦。梦见好多和你长得一样的人，围着我说要带我去一个地方。后来有个人冲出来把她们全赶跑了。那个人我看不清脸，但他跟我说了一句话。”
“什么话？”
“他说，阿姨，对不起，我没能保护好您女儿。但您放心，她以后会很好很好的。”
我的眼泪又掉了下来。
三个月后。
林姨退休了，搬去南方跟她女儿住。走之前她请我吃了顿饭，饭桌上她喝了两杯酒，忽然红了眼眶。
“晚吟，林姨对不起你。”
“林姨，你救我命的，说什么对不起。”
“不是。”她摇头，“那天晚上我给你发消息，不是我自己要发的。是有人托我发的。”
“谁？”
“一个年轻人，我从来没见过他。他站在我家门口，浑身透明，像个影子。他说他叫宋时予，他说你是他最重要的人，他说他快撑不住了，求我帮他给你传几句话。”
“我以为是做梦，可他一直站在门口不走。我把那些话记下来，发给你，发完就撤了。因为我不敢让你以为我疯了。”
“后来呢？”我的声音发抖。
“后来他对我笑了笑，说了声谢谢，就走了。走了三步，人就没了。”
我低下头，攥着筷子，指节泛白。
林姨看着我，轻轻叹了口气：“晚吟，有些人走了，但他不希望你把一辈子都耗在怀念上。他希望你好好活着。”
“我知道。”
“那你打算怎么办？”
我想了很久，说：“我会好好活着。但我不会忘了他。”
林姨没再说什么。
吃完饭，我送她到车站。她上车前回头看了我一眼，忽然问了一句：“你后来去翻那本古籍了吗？”
“翻了。”
“上面写的什么？”
“上面写了一个故事。说很久以前，有一个没有名字的东西，游荡在人世间。它羡慕有名字的人，因为有了名字，才会被人记住、被人牵挂。它想偷一个名字，可它偷了一个又一个，每一个都不属于它，每一个都在它身上慢慢腐烂。直到有一天，一个人给了它一个姓。那个姓不能让它变成人，但给了它一个存在的理由。”
“后来呢？”林姨问。
“后来它遇到了一个女孩。那个女孩的名字很美，它很想拥有。可它发现，那个女孩的名字，是有另一个人用命护着的。它偷不走。永远都偷不走。”
林姨沉默了很久，然后笑了。
“那它现在在哪？”
“消失了。”我说，“彻底消失了。连‘没有名字’这个名字，都没了。”
林姨点点头，上了车。
车开了，她隔着车窗冲我挥手。我也挥手，站在站台上，一直看到车消失在地平线尽头。
风很大，吹得头发糊了一脸。我仰起头，看着蓝得发白的天。
“宋时予，”我在心里说，“你听到了吗？你不是没有名字。你在我心里，一直都有名字。”
风忽然大了一下，又小了。
一片梧桐叶从树上落下来，打着旋，落在我的肩头。我拈起那片叶子，看了很久，然后夹进了随身带的书里。
那本书是宋时予活着的时候最爱看的，《百年孤独》。扉页上有他写的一句话：“世界太新，很多事物还没有名字，必须用手指头去指。”
我合上书，转身走了。
身后，站台上空空荡荡，只有风还在吹。