就像那颗遥远的参宿四，即使有一天会熄灭，它曾经发出的光，也早已在宇宙中铺成了一条璀璨的路。
而她，会沿着这条路一直走下去，带着他的那份，把“星辰计划”的光，送到更多需要的地方去。
至于那个欠了的婚礼。
或许在某个星光璀璨的夜晚，当她站在南半球的天文台里，看着银河像哈达一样铺展开来的时候，傅言深会变成一颗特别亮的星星，在天上对她说：“白鸢，今天天气真好，适合结婚。”
到那时，她一定会笑着回答：“我愿意。”
白鸢是被后颈的痒意弄醒的。
不是实验室里消毒水的冷意，也不是观测站废墟里的灼痛，是带着温度的、毛茸茸的触感——她猛地睁开眼，看见前排男生的校服后领沾着根蒲公英绒毛，正随着风扇的转动轻轻扫过她的脖子。
蝉鸣像潮水般涌进耳朵，聒噪得让人心烦，却又熟悉得让她鼻尖发酸。
讲台上的吊扇慢悠悠地转着，铁架发出吱呀的呻吟，阳光透过积着薄尘的玻璃窗斜切进来，在课桌上投下明明灭灭的光斑，里面浮动着无数细小的尘埃。
她的手指下意识蜷缩，触到的是木质课桌边缘的毛刺，不是主控台光滑的金属表面。
桌角刻着歪歪扭扭的“加油”，是她高中时每次模考前必刻的记号，十年后观测站的办公桌抽屉里，还压着一张拓下这个字迹的纸。
“白鸢！这道题你来解！”
数学老师的粉笔头“笃”地敲在黑板上，惊得她猛地抬头。
视线穿过前排攒动的后脑勺，落在墨绿色的黑板上——不是她熟悉的数据流和星图，是排列整齐的函数公式，旁边用白色粉笔写着一行小字：
2015年9月10日，教师节。
十年前。
白鸢的心脏骤然紧缩，像被一只无形的手攥住，连呼吸都带着钝痛。
她真的回来了，回到了十七岁的高二教室，回到了这场名为“人生”的剧本刚刚展开的时刻。
后桌传来窸窸窣窣的声响，有人用笔戳了戳她的背：“喂，发什么呆呢？老班盯着你呢。”
白鸢僵硬地站起身，目光越过黑板，不受控制地飘向后排靠窗的位置——那里坐着傅言深。
他穿着蓝白相间的校服，袖口挽到小臂，露出的手腕骨节分明。
阳光落在他低垂的眼睫上，投下一小片阴影，侧脸的轮廓和十年后在观测站废墟里最后看她的那一眼，重叠在了一起。
只是此刻，他的手指正转着一支黑色水笔，眼神落在摊开的练习册上，对讲台前的骚动毫无反应，仿佛她这个突然被点名的同学，只是空气里一粒无关紧要的尘埃。
蝉鸣还在继续，阳光依旧温热，可白鸢的指尖却瞬间凉透了。
她回来了，带着十年的记忆和刻骨铭心的爱。
而他，还停留在这本剧本的开端，眼里没有她，心里没有他们的未来。
数学老师不耐烦地又敲了敲黑板：“白鸢！解不出来就站着！”
白鸢深吸一口气，压下喉咙口的哽咽，将目光重新投向黑板上的函数题。
没关系。
她想。
至少这一次，她知道剧本的走向。
这一次，她可以试着，改写结局。
“答案是2。”
白鸢的声音在蝉鸣起伏的教室里响起，不高，却带着一种奇异的笃定。
她甚至没低头看课本，目光像是直接穿透了那些弯弯绕绕的函数符号，落在了最终的结果上。
数学老师正捏着粉笔准备讲解步骤，闻言愣了一下，随即笑起来，语气里带着几分调侃：“白鸢同学，这题可是上周刚讲的难点，你看都不看就报答案，莫不是蒙的？”
他一边说，一边在黑板上演算，笔尖划过黑板的“沙沙”声里，还夹杂着后排同学的窃笑。
白鸢没说话，只是站在原地，指尖无意识地摩挲着校服口袋里那枚重生后就一直攥着的星轨戒指——那是傅言深用生命护住的最后念想，此刻隔着布料硌着掌心，像个滚烫的烙印。
几秒钟后，老师的笑声戛然而止。
黑板上的最后一步演算结果清晰地写着“x=2”，和白鸢脱口而出的答案分毫不差。
他脸上的笑容僵了僵，略显尴尬地推了推鼻梁上的黑框眼镜，镜片反射着窗外的阳光，遮住了眼底的诧异：“……嗯，对，答案确实是2。看来是老师记错了，你掌握得不错。坐下吧。”
白鸢应声坐下，椅子腿在地面划过一道轻响，惊动了前排的人。
她的目光几乎是立刻就被前排那个背影攫住了——蓝白校服的领口敞开两颗扣子，露出一小片白皙的脖颈，发梢被阳光染成浅棕色，连低头时后颈绷紧的线条，都和记忆里那个在废墟中最后看她一眼的男人，重合得让人心头发颤。
是傅言深。
就是他。
十七岁的傅言深，还没有经历后来的商场博弈，没有被剧本裹挟的挣扎，更没有在火海里松开她的手。
他就那样安安稳稳地坐在那里，脊背挺直，像株尚未经历风雨的白杨，鲜活，挺拔，带着少年人独有的、未被世事磨平的棱角。