蝗灾第三十二天。
夜里的风从窗缝里钻进来，带着一股子晒过头土的味道。月亮悬在屋顶上，亮得发寒。屋里点着半截蜡烛，蜡油顺着一侧淌下来，凝在铜台座上一道一道。烛光每晃一下，那几道蜡油就跟着亮一下，亮得暗沉沉的。窗板合不严实，风从缝隙里挤进来的时候带着蝗虫翅膀扑棱的声音——远处的蝗群还在飞。
沈惊鸿没睡。
侧着身躺在那张硬板床上，盯着墙上那片月影。谢无咎在她另一边睡得沉。呼吸压得极低。肩胛在被子底下随那个呼吸一上一下——那是一个习武之人睡得很浅才有的节奏。哪怕睡着了，肩胛那根筋也是绷着的。
脑子里反复过的是那个雨夜他在城墙上说的话——蝗灾死不死不重要。但你重要。怎么就能这么平静地把你重要三个字说出来，好像这几句话在心里翻来覆去嚼过了一千遍，嚼到没味道了才吐出来。两个手掌贴在一起的温度还残在指根上，她的手凉，他的手烫，凉和烫压在一块，到现在还没散。
没让他知道其实自己也没睡着。
烛火又晃了一下。蜡油顺着铜台座的边缘往下滴，滴得极慢，隔很久才落一滴。落下去的动静轻得很，像水珠砸进井底——闷闷的，还带回音。窗外的蝗翅声时远时近，远的时候像砂纸在墙上蹭，近的时候有东西贴着窗板飞过去，翅尖刮过木板的纹路。她把被子往上拽了拽，拽到下巴底下，被面的粗布蹭在脖颈上有点刺。蛐蛐叫了半声又停了，大概是被蝗翅声吓住了。
闭上眼的时候脑子里还是那一句——蝗灾死不死不重要。但你重要。那些字被一根针串起来，从眉心穿过去，钉在后脑勺上。
闭了不知道多久，梦来了。
她闭上眼的时候，没觉得会做梦。但梦里来了。
荒原。不是润州那种黄了一半的田，也不是京城外面那种长满野草的坡。是一片她认不出来的荒原——没有草，没有水，没有树，没有路。地上到处是裂缝，裂缝的边缘翻出来的是黑土，黑土里还夹着一种她没见过的灰白色粉末。粉末细得很，粘在鞋底就不肯下来。裂缝里冒出一股一股黑气，黑气贴着地面爬，爬得不快，但每爬过一处，那一处的土就暗一寸。
天空是红的。不是晚霞那种红，是天边被烧过的那种红，从地平线一直烧到头顶，整片天都被压在炉子底下。红光烤在脸上是烫的，烤在肩上是烫的，烤在露出来的那一小截手腕上也是烫的。空气里没有风，但能听见一种低低的嗡声，嗡声不是从某个方向来的，是从地底下传上来的，从裂缝里传上来的，像是一口一口极慢的呼吸。
沈惊鸿站在荒原中间。穿的还是睡觉时那身衣服，但衣服是干的。鞋底踩在黑土上，软得跟踩在腐肉上差不多。低头看了一眼自己的影子——没有影子。那片红光从四面八方照过来，照不出影子。
远处什么都没有。再远一些，隐约能看见一道黑色的山脊线。山脊的形状是一把钝了的锯，锯齿朝着天。锯齿和天之间没有缝隙，分不清哪一段是山，哪一段是云。
然后她听见一个动静。不是从某个方向来的，是在她脑子里响起来的。是她自己的嗓门。但又不是她现在这个嗓门——那个嗓门比她现在要老一些，语速比她快一些，带着一种她从前没在自己身上听到过的倦。一个人把同一句话说过了一千遍，说到最后嘴角都懒得动的那种倦。
那个声音告诉她，这是她的未来。
如果你不能阻止它，这一切都会发生。
蹲下身。膝盖压进黑土里。一只手按在地面上——地面是烫的，跟实验室里刚关掉的高温炉差不多。抬起手。指尖是黑的。黑色的土在指纹的沟里嵌得很深，她用另一只手去搓，搓不掉。
什么时候的事。
很快。比你活着的日子还要快。
没接话。一条一条裂缝望过去，黑气从裂缝里钻出来，沿着地面慢慢爬远。黑气爬过的地方，土的边缘开始发白。发白的那一层轻轻一碰就碎成粉。粉被风卷起来，卷到半空就看不见了。看不见了的粉不知道落到哪里去了。她盯着那一条一条空地看了一会儿，心里有一种说不清的冷——不是身体冷，是那种如果再看一秒就会把什么东西记到骨头里的冷。
你是谁。
沉默了一会儿。
她是我的记忆。声音顿了顿，我是你的世界的记忆。
抬起头。忽然明白了——为什么这个声音比自己老一些，语速比自己快一些。那是那个世界里，她自己的声音。那个世界死的时候，也是那个年纪，也是那种倦。
声音继续说——蝗灾会再来。天裂也会再来。
她说知道。
不知道。那个声音说，你知道的是这一世的天裂。但下一世的天裂，会比这一世见过的所有事都大。
没说话。那一片红，那一片裂缝，黑气在裂缝之间缓缓爬过去，把土的边缘一层一层剥白。剥白的土就再也长不出东西了。她以前在禁书里读过那种剥白的土——叫。死土不是不生，是生出来的东西会立刻死。死土往上飘，飘成天，飘成雨，飘成脚下踩的黑。
怎么阻止。
找到它。
它是什么。
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