藏经阁的木门在身后合拢，门轴发出一声干涩的响，像一根老骨头终于撑不住似的。陈七没点灯。他站在一楼到二楼的楼梯口，怀里那卷抄录账目的薄纸贴着胸口，纸边硌着肋骨，每走一步都提醒他这东西还在。他记得上面每一笔货名，止血草七株、凝气花三株、玄水参两株、暗青矿石十二斤、锁魂藤一笔。备注栏里四个字他看了不下十遍：余货转第七层调度。
字迹潦草，笔画带锋，和宁远记账的工整完全是两只手。宁远写字时最后一笔总是收得圆润，似怕得罪谁似的；这行备注的字末笔却拖出一道斜斜的尾巴，似是写的人不耐烦多停一瞬。权限在宁远之上的人，从不亲自签字，只递章。他见过执事堂那枚字木章，也见过宁远盖下去时手稳得似在刻碑。可这行字不是章盖的，是手写的。一个能压住执事堂的人，为什么要亲手写这四个字？是不放心别人代笔，还是这四个字本身就不该让第二个人知道？
他抬脚往楼上走。扫了十年地，每一级台阶的磨损他都熟，哪块木板踩下去会发出闷响，他闭着眼都能绕开。脚步声压得很低，呼吸也压得很低。他经过二楼时闻到一股旧纸味，三楼是残卷味，四楼混着一点墨臭，五楼开始有木料受潮的闷气。越往上，那股药味越浓。不是长老居所里那种新熬的苦味，是陈年的、泡进木头缝里的涩，似有人把十年的药渣都倒进了墙里，让它们慢慢烂成木头的一部分。第七层在顶楼，平时他扫到六层就止步，那扇门后的青白光他看了十年，从没走近过。十年，三千多个日夜，他每天从六层往下扫，扫完就走，从不抬头看那扇门。不是不想看，是看了也没用。一个扫地的哑巴，看那扇门做什么？
今晚他走近了。
第七层的门是老榆木的，门板上的漆早就剥落干净，露出底下深褐色的木纹。门缝里漏出一道青白色的光，比昨夜又亮了一分。光不晃眼，冷冰冰的，照在门前的木地板上，像一摊化不开的水。陈七蹲下来，膝盖压着地板，发出一声极轻的吱呀。门缝正下方，地板接缝处积着一层细碎的灰褐色粉末，混在十年的灰尘里，不仔细看根本发现不了。他捻起一点，指腹一搓，粉末是干的，带着一股极淡的草木腥气。他凑近闻了闻，那股腥气钻进鼻腔，像一根细针，扎在他记忆里某个熟悉的位置。
凝气花。
账目上记着，近三个月走了三株凝气花，备注。他原以为是指内门哪个弟子的药房，现在他蹲在第七层门前，指腹上沾着凝气花干枯的碎末，那三个月的货名在脑子里排成一列，止血草、凝气花、玄水参、暗青矿石、锁魂藤，每一笔都指向同一个终点。他蓦地想起账目上另一行字，锁魂藤，备注。当时他没多想，现在这两个字似一根刺，扎在他喉咙里。封固什么？封固谁？
门缝里那道光，是拿灵材喂出来的。
陈七喉结动了动，没出声。他伸手，指尖离门缝还有三寸，停住了。门缝边缘的木头上有暗色的纹路，不仔细看会以为是年轮，但年轮不会在门板上画出这种规整的弧线，一圈套一圈，似水波，又似某种他看不懂的符。他盯着那纹路看了很久，久到眼睛发酸。看不懂。他扫了十年地，认得每一本残卷的封皮，却认不出这门上刻的是什么。那些纹路不是刻上去的，更似是从木头里面长出来的，深褐色的线条嵌在榆木的纹理里，跟天生就长在那里。他只知道一件事：这纹路和执事堂偏库账册末尾那行潦草的备注，隔着半个宗门，结的是同一个果。
他伸手去碰。
指尖刚触到门缝边缘的纹路，一股灼痛从指尖窜上来，如同烧红的针扎了一下。痛感来得极快，快到他来不及缩手，那股灼热已经顺着指尖钻进指骨，像一条细蛇，在他指腹上咬了一口。陈七缩回手，指腹上多了一道细痕，泛着青白的光，和门缝里那道光的颜色一样。细痕很浅，似被刀背轻轻划了一下，但那股灼痛没有立刻消退，而是像一根细针，扎在皮肉里，刺心地疼。
门缝里的光在他触碰的瞬间亮了一瞬，又暗下去，似什么东西被惊动了，又沉回去。那一瞬的亮光刺得他眼睛一缩，他看见门缝里的青白光猛地涨起来，似水被搅动了一下，又缓缓落回原处。
别碰。
阿藏的声音在识海里响起来，带着一丝他没听过的急切。她平时说话总是懒洋洋的，带着点嫌弃，这回那点懒全没了，声音绷得似一根拉满的弦。陈七盯着指尖那道细痕，没动。那道痕还在发烫，青白色的光在皮肉下隐隐流动，如一条极细的虫子，盘在他指腹上。
你查的货，和锁着我的东西，是同一条线。阿藏说，这话我上回就跟你说过。你还记不记得，你被喂的药？
他记得。十年，每天一碗，黑乎乎的苦汁子，送药的人从没断过。他一直以为是治哑疾的。那药苦得发涩，喝完舌根会麻上半天，他从来没问过那是什么，也没人告诉过他。送药的人每天辰时来，放下碗就走，连句话都不多说。他喝了十年，哑疾没好，倒是习惯了那股苦味。
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