无尽的黑暗。
像是一片冰冷的、黏稠的海洋。
沈啸就在这片海洋里，不断地下沉，下沉。
没有声音，没有光，甚至没有时间的概念。
死亡，似乎是唯一的归宿。
不知过了多久。
他首先恢复的，是听觉。
一阵悠扬而又带着一丝忧伤的钢琴声，像一缕看不见的光，穿透了那层厚厚的黑暗，轻轻地，飘进了他的耳朵里。
是舒曼的《梦幻曲》。
这首曲子，他很熟悉。
在他还不是“孤狼”，只是一个富家少爷的时候，他曾在一个阳光明媚的下午，听他的未婚妻，弹奏过。
那个下午，很温暖。
也，很遥远。
紧接着，是嗅觉。
空气中，弥漫着一股浓郁的、刺鼻的消毒水味道。
但在这股味道之下，还夹杂着另一股味道。
一股高级古巴雪茄燃烧后，留下的、醇厚的香气。
他缓缓地，用尽了全身的力气，睁开了他那沉重如铅的眼皮。
映入眼帘的，不是他想象中，医院那惨白的天花板。
而是一间装饰极为典雅、充满了欧洲古典风格的书房。
高大的、直到天花板的书架上，摆满了厚厚的、烫金封皮的外文书籍。
墙上，挂着几幅文艺复兴时期的油画。
房间的角落里，一架黑色的斯坦威三角钢琴前，一个金发碧眼的外国人，正背对着他，优雅地弹奏着。
夕阳的余晖，透过百叶窗的缝隙，照了进来，在地板上投下了一道道斑驳的光影。
一切，都像一场不真实的梦。
钢琴声，戛然而止。
那个外国人，弹完了最后一个音符，转过身来。
他穿着一身得体的西装，蓝色的眼睛里，带着一丝学者的睿智和温和。
正是那个在霞飞路17号，为“顾盼”进行“深度治疗”的德国心理医生——海因茨·克莱默。
“你醒了，沈组长。”
克莱默医生微笑着，用一口流利的中文，对他说道。
“恭喜你。从藤原敬一那把锋利的肋差之下，活了下来。”
沈啸的大脑，像一台生锈的机器，开始艰难地运转起来。
他想起了那场混战，想起了那把刺入自己腹部的、冰冷的刀刃，想起了那个女人……海燕……最后望向自己的、那双充满了泪水的眼睛。
我还活着？
他挣扎着，想要坐起身来。
一股钻心般的剧痛，立刻从他的腹部传来，让他忍不住闷哼了一声。
他这才发现，自己的腹部，被厚厚的纱布，紧紧地包裹着。
他虚弱无比，连抬起一根手指，都感到费力。
他的第一反应，是去摸自己的腰间。
那里，空空如也。
他的枪，不见了。
他警惕地看着眼前这个陌生的德国人，声音沙哑得如同两块砂纸在摩擦。
“这里是……哪里？”
“你是谁？”
“你……为什么要救我？”
克莱默医生没有直接回答。
他站起身，为自己倒了一杯白兰地，又为沈啸，倒了一杯温水。
他将水杯，放在沈啸床头的柜子上。
然后，他坐在了床边的一张椅子上，给自己点上了一支雪茄。
他没有看沈啸，而是看着窗外那轮即将沉入地平线的落日。
他开始，给沈啸讲一个故事。
一个，关于他自己的故事。
他讲起了他那位名叫“美智子”的、已经死去的日本妻子。
讲起了她是如何地热爱艺术，热爱和平。
讲起了她在德国留学时，两人在莱茵河畔相遇、相爱的浪漫过往。
讲起了他们曾经梦想着，要在战后，开一所艺术学校，教孩子们弹钢琴，画画。
他的语气很平静，像是在讲述别人的故事。
但沈啸，能从他那双蓝色的眼眸深处，看到一种被深深压抑的、刻入骨髓的恨意和痛苦。
“她本该拥有最美好的人生。”克莱默的声音，变得有些低沉，
“但，她却被那个她深爱着的、已经变得疯狂的国家，给彻底吞噬了。”
“日本军国主义，就像一头贪婪的怪兽。”
“它先是吞噬了她家族的财富，去支持那场该死的战争。”
“然后，又将她，当成一件‘礼物’，一件用来维系与军方关系的‘慰安品’，送到了前线。”
“她，一个热爱肖邦和莫奈的、优雅的贵族小姐，最终，在满洲的冰天雪地里，在那些肮脏的、充满了兽性的士兵的蹂躏下，在屈辱和梅毒的病痛中，像一朵被碾碎的樱花一样，凋零了。”
书房里，一片死寂。
只有克莱默医生那压抑着巨大痛苦的、低沉的声音，在缓缓流淌。
“藤原敬一，他曾经是我的朋友，也是我妻子的追求者。”
“他亲眼目睹了这一切，但他什么都没做。”
“他以为，我来到上海，开这间诊所，为他服务，是看在他过去的情分上，是为了帝国所谓的‘圣战’。”
克莱默转过头，看着病床上的沈啸，眼中闪烁着复仇的火焰。
“但他错了。”
“我不是他忠实的狗。”
“我恨他们，恨每一个发动这场战争的魔鬼。我恨他们，和你一样。”
“我救你，是因为，我需要一枚棋子。”
克莱默毫不掩饰自己的目的。
“一枚，足够有分量，足够锋利，也足够了解他们，并且同样对他们充满了仇恨的棋子。”
“而你，军统上海站令人闻风丧胆的‘孤狼’，是最好的人选。”
在接下来的几天里。
沈啸就在克莱默的这间秘密诊所里，秘密地养伤。
他像一个幽灵，与世隔绝。
克莱默每天都会拿来最新的报纸，给他看。
他看到了。
看到了关于那场“樱花晚宴”的、铺天盖地的报道。
国民党的报纸上，将其描绘成了一次由军统上海站策划的、惊天动地的、伟大的“锄奸行动”。
报道中，对行动中军统的重大伤亡，以及行动的真实目的（营救中共特工，夺取病毒样本），一字不提。
反而，将所有的功劳，都归于了那个在最后时刻出现、并造成了巨大混乱的副站长马志成，以及其他一些根本没有出力的部门。
这是一个典型的、国民党官僚系统内部，抢夺功劳的盛宴。
而他自己的名字，“沈啸”。
则出现在了报纸角落里，一个毫不起眼的、小小的豆腐块里。
在那份长长的、“在此次行动中英勇殉国”的烈士名单上。
他成了一个被利用完，就被轻描淡写地抛弃的、无人问津的“英雄”。
一个，连抚恤金的数字，都被打了折扣的、廉价的“烈士”。
沈啸看着报纸上那些颠倒黑白、荒谬绝伦的文字。
看着那些他曾经为之奋斗、为之流血的“党国”，是如何在他“死后”，消费他的姓名，践踏他的功绩。
他忽然，很想笑。
他也确实，笑了出来。
那是一种沙哑的、充满了无尽自嘲和悲凉的笑声。
他的身体，在克莱默的救治下，还活着。
但他的信仰，他那曾经坚不可摧的、关于“党国大义”的信仰。
在这一刻，随着那张轻飘飘的报纸，被彻底地，撕碎了。
碎得，再也无法拼接起来。