明晓趴在地上，脸贴着冰凉的土地，不敢动。她的心跳得像擂鼓，咚咚咚的，一下一下砸在胸腔里，接着两道脚步声越来越近。
他们的靴子踩在地上，发出沉闷的声响，一步一步，像踩在她心上。
然后，她感觉有人蹲下来，一只粗糙的大手伸过来，捏住她的下巴，把她的脸抬起来。她闭着眼睛，不敢睁。那人的手很凉，像一块刚从水里捞出来的石头。他的指甲掐进她的肉里，疼得她差点叫出声，可她忍住了。
她只是垂着头，垂着手，垂着脚，像一具真的尸体。
“死了？”
一个声音问，粗犷，沙哑。
“管她死没死，带回去。”
另一个声音更冷，更硬。
两只手伸过来，一只抓住她的胳膊，一只抓住她的腿，把她从地上拎起来，像拎一只死鸡，像拎一袋面粉，像拎一件没有生命的货物。他们把她横扛起，只能闭着眼睛，垂着头，任由他们扛着她，往前走。
风从耳边呼啸而过，浑身湿漉漉的，让她更冷了。她偷偷睁开一条缝，借着月光和远处火把的光，记着路。左边是一排树，右边是一条河，前面是一座桥，桥头有一块石碑，碑上刻着字，可她看不清。她不敢多看，怕被人发现。
她在心里画着一张地图，一笔一笔地记着，过了桥，往右拐，进了一条小路，两边是高的墙，墙上爬满了藤蔓，藤蔓在风里摇晃，像无数只手。又走了一阵，路变窄了，窄到只能容一个人通过。扛着她的人侧着身子，挤过去，她的腿撞在墙上，疼得她龇牙咧嘴，可她不敢出声。
然后，她听见了门的声音。不是一扇门，是很多扇门。铁门，木门，石门。每一扇门打开的时候，都发出沉闷的、刺耳的、像哭泣一样的声音。门轴在转，铁链在响，锁在咔嗒咔嗒地开合。她不知道过了多少扇门，只知道每过一扇，空气就更冷一分，更潮一分，更腥一分，是那种在地下深处、不见天日、积攒了几十年的腥。
她被扔在了地上，后背撞在冰凉的石板上，疼得她眼前一黑，差点叫出声。可她忍住了。她只是趴在那里，一动不敢动。
接着有人走过来，抓住她的手腕，把她的手拉到头顶，用铁链拴住。铁链很粗，很重，勒得很紧，疼得她想缩手。他们又绑了她的脚，把她的脚踝也捆住，然后拉起铁链，把她吊了起来。她的手腕被高高地吊在头顶，脚尖勉强点着地面，身体像一张拉满的弓，每一根骨头都在叫，每一块肌肉都在抖。她咬着牙，忍着，不敢出声。
“泼水。”
一个声音说。
一盆水浇了过来，是从井里刚打上来的、冰凉刺骨的冷水。水从头顶浇下来，顺着头发，顺着脸，顺着脖子，顺着衣领，流进衣服里，流进骨头里。
她浑身一激灵，像被人从背后捅了一刀。
她忍不住了，她不能再装了，太冷了。
她猛地睁开眼，大口大口地喘气，水还在往下滴，滴在地上，滴答滴答的，在安静的地牢里，格外清晰。
然后，她看见了，对面，坐着一个人。
他坐在一把椅子上，不是普通的椅子，椅子宽大有扶手，还铺着虎皮，虎皮上还带着斑纹，在昏暗的灯光下，像一双双瞪着的眼睛。
明晓被水浸透的睫毛上还挂着水珠，视野模模糊糊的。她努力眨了眨眼，让那些水珠滚落，终于看清了对面那个人的脸。
那宛若一座雕塑，一尊从幽冥深处凿出来的、还没有上色的石像。他的皮肤白得近乎透明，不是那种健康的、有血色的白，是那种从未见过阳光、从未被温暖触碰过的白，白得像地牢墙壁上渗出的盐霜，白得像死人骨头。火光在他脸上跳跃，忽明忽暗，把他的轮廓切割成锋，颧骨高耸如刀锋，眉骨突出如悬崖，眼窝深陷如枯井，鼻梁挺直如剑脊。他的嘴唇很薄，薄到几乎看不见，此刻正微微弯着，弯出一个似笑非笑的弧度，仿佛是地狱恶鬼在享用祭品前的满足，是蜘蛛看着落入网中的飞虫时的耐心，是死神在收割前最后的慈悲。
他似乎丝毫没有感情，没有温度，没有灵魂。
他坐在那里，像一尊神，一尊被供奉在地底深处、用鲜血和恐惧喂养了千百年的神。那些火光在他身边跳跃，像鬼火，像冥灯，像无数只不敢靠近、又不敢离远的眼睛。他端起一只茶盏，那只茶盏很小，很精致，白瓷上画着青花的兰草，在昏暗的地牢里，像一朵开错了季节的花。他用手指捏着盏沿，送到唇边，轻轻呷了一口。热气从茶盏里升起来，在他脸前缭绕，像一层薄纱，遮住了他半张脸。可那层纱底下，那双眼睛还在像两根钉进她骨头里的针。
明晓的牙齿开始打颤。
太冷了，从头到脚、从里到外、从骨头缝里往外渗的冷。她的头发还在滴水，衣服贴在身上，冰凉冰凉的，她的手被铁链吊着，手腕已经磨破了，血顺着胳膊往下淌，滴在手肘上，滴在肩膀上，她的脚尖点着地面，勉强撑着身体的重量，可她的腿已经麻了，麻到没有知觉。
她的头很重，像灌了铅，可她的意识很清醒，清醒到能听见自己每一根骨头在叫，每一块肌肉在抖。
可她脑中依然在搜索着可以利用的信息，以前在现代，在单位里。纪委的人调查领导时找她谈过话，谈话室冷，白，安静。可那里的冷，是空调的冷，是白墙的冷，是制度的冷。那里有桌子，有椅子，有录音笔，有记录员，有一本正经的规矩。你说什么，他们记什么。你不说，他们也不逼你，有其他的谈话技巧。你有权利，有程序，有说话的机会。这里呢？这里只有铁链，只有水，只有火把，这里没有规矩，没有程序。
她该怎么做……
......
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