他的手掌很大，五根手指张开，像一把扇子，覆在她腰侧。他的手指很长，指尖能碰到她腰窝的另一侧。他的掌心是热的，那热透过她的白色连衣裙，传到她的皮肤上。她的身体僵了一下——不是演的，是真的僵。她从来没有被男人这样搂过腰。在训练基地里，美咲教她怎么站、怎么走、怎么看人、怎么笑，但从来没有教过她“被男人搂腰的时候身体会是什么反应”。因为那种反应不需要教。是本能。
她的身体在告诉他——她紧张了。
她的肩膀微微耸起，像一只被惊扰的猫。她的下巴微微抬起，但不是倔强，是——她在拉开距离。她的身体本能地想离他远一点，但他的手搂着她的腰，她的身体贴他的身体，隔着那层薄薄的棉布，她能感觉到他身体的温度。她也能感觉到他的心跳——不，那不是心跳，是他的呼吸。他的呼吸很平，很稳，像一个人在睡觉。不是紧张，不是兴奋，只是——平静。那种平静，像一面结了冰的湖。
她的眼睛从下往上看他。
这是美咲设计的角度——“崇拜的眼神”。不是仰视，是微微抬起下巴、眼睛从睫毛下面看他的那种看。但此刻，那个眼神不是演的。因为当他搂住她的腰的那一刻，她确实觉得他很高大。不是因为他高——他确实高，一米八几，比她高了一个头。是因为他搂着她的方式，不是“试探”，不是“犹豫”，是那种“我知道你是我的”的笃定。像一个骑手在马背上坐了三十年，他不需要拉缰绳，马就知道往哪走。
她的眼睛里有光。不是泪光，是灯光在水晶吊灯上折射后的光，落在她的瞳孔里，像一枚小小的、金色的硬币。
尚书的嘴角微微上扬了一下。
他看着她的眼睛，看着那双眼睛里那枚金色的硬币，看着那张被灯光照得近乎透明的小脸，看着那微微张开、像在等待什么的嘴唇。
然后他的手开始下滑。
从腰部滑到腰窝。速度很慢，慢到樱子能感觉到他的手指在她腰侧一寸一寸地移动。她穿的是连衣裙，只有一层棉布，没有衬里。他的指尖隔着那层薄薄的布，在她的皮肤上画出一条看不见的线。那条线从腰侧延伸向腰后，从腰后延伸向腰胯。
她的手在他肩膀上收拢了。指甲嵌进了他的白衬衫，在布料上留下四道浅浅的、月牙形的指甲印。她的心跳快得像打鼓，咚咚咚，咚咚咚，她甚至怀疑站在旁边的汉密尔顿上校都能听到。
她的呼吸变得急促。不是那种“运动后”的急促，是那种“空气不够用”的急促。她的胸腔在用力地扩张，但吸进来的空气好像永远不够。她的嘴唇微微张开，不是想说话，是在喘气。她的嘴唇是淡粉色的，没有涂口红，在灯光中像两片刚被露水打湿的花瓣。
尚书的嘴角上扬得更高了。
“樱花国女人，果然会忍。”他在心里说。
他的手继续下滑。从腰胯滑到腰臀之间。那个位置，在社交舞的礼仪中，是禁区。标准的交际舞，男伴的手应该放在女伴的腰侧或肩胛骨下方，不能更低。但他不是社交舞。他是在跳舞，但他不是在“社交”。
他的指尖碰到了她裙子的接缝。那条接缝在她腰臀之间，是裙子的上片和下片的连接处，有一道浅浅的凸起。他的指尖在那道凸起上停了一下，然后继续下滑。
樱子的身体彻底僵住了。
她的肩膀不再耸起，而是向后绷紧，像一张被拉满的弓。她的下巴不再抬起，而是低下去，几乎贴到了锁骨。她的手不再搭在他的肩膀上，而是攥住了他的衬衫领口，五根手指像五把铁钩，勾住了那白色的棉布。
她的眼睛不再看他了。她低着头，看着自己的鞋尖。白色的平底鞋，鞋面上蒙着薄薄的灰。她的眼眶又红了。不是“忍眼泪”的红，是“眼泪已经流出来了、但没有流下来、在眼眶里打转”的红。那层薄薄的液体的表面张力撑住了它，让它没有滑落。
她在忍。
忍什么？忍他那只手，忍那些指尖，忍那隔着薄薄棉布的触感。忍“我是工具”的事实，忍“刀不需要思考”的命令，忍“樱花国需要你”的理由。她忍住了。眼泪没有流下来。（同志们自行脑部吧，沈河同志找我几次了）
舞曲结束了。
不是慢慢结束的，是萨克斯手吹完了最后一个音，鼓手敲完了最后一下镲片，钢琴手弹完了最后一个和弦，然后一起停下来的。像有人在指挥一样，所有的乐器在同一秒钟沉默了。宴会厅里只剩下人们的交谈声、脚步声、杯碟碰撞的叮当声。
灯光也亮了。不知道是谁把水晶吊灯的光从第三档调回了最亮的那一档，刺目的白从头顶倾泻下来，像一桶冰水浇在所有人头上。那些在暧昧灯光中变得模糊的、柔和的轮廓，在刺目的白光中重新变得锋利、清晰、无处遁形。
尚书的右手从她腰上收了回来。
不是“拿开”，是“收”。像是把一件工具放回工具箱里，动作干脆利落，没有犹豫，没有留恋。
他看着她，看了大约一秒钟。
“跟我走。”
三个字。不是疑问句，不是祈使句，是陈述句。像一个人在说“今天天气不错”一样，平铺直叙的，不带任何感情色彩。但那个语气里有一种东西——不是命令，是——确认。一种已经知道答案、只是在走程序的确认。
樱子看着他。她的嘴巴微微张着，不是想说话，是——她不知道该说什么。她的脑子里有两种声音在打架。一个说：“跟他走。这是任务。你等的不就是这个吗？”另一个说：“不要。你会后悔的。”
她的手还攥着他的衬衫领口。五根手指已经僵了，像五把生了锈的铁钩，勾在那白色的棉布上，松不开。
她的目光越过他的肩膀，看向了宴会厅的角落。那里，美咲站在酒水台旁边，手里端着香槟，正在和那个红俄领事说话。她的脸上带着那种恰到好处的、不热情也不冷淡的微笑。但她的眼睛——她的眼睛在看樱子。不是“看”，是“盯”。像一只鹰在盯着它的猎物。那眼睛里没有温度，没有同情，没有犹豫。那眼睛里只有一种东西——命令。
“去。”