第二天下午，西弗勒斯找到了那间孤儿院。
他从霍格莫德坐飞路网回到伦敦，在麻瓜的公共电话亭里翻了一本厚厚的电话号码簿，查到伦敦市区的孤儿院名录，又挨个问了路。
最后，在一条灰扑扑的巷子尽头，他看见了一栋三层的老砖楼，黑瓦斜顶，窗户上钉着几块补过的木板，门口挂着一块漆皮剥落的木牌。
伍氏孤儿院。
牌子上的字迹已经褪得差不多了，像被雨水冲刷过无数遍的旧伤口。
西弗勒斯站在街对面，没有立刻走过去。
铁栅栏围出一个小小的院子，院子里有一片光秃秃的泥地，几个孩子正在那里玩。
说是玩，其实不过是追着跑，一个瘦小的男孩被另一个大些的男孩推倒在地，爬起来，又跑。孩子们穿着洗得发白的旧衣服，有的裤腿短了一截，有的袖子破了洞，露出一截灰扑扑的手腕。
他们的脸上没什么笑容，像一群被忘了浇水的小树苗，蔫蔫地立在土里。
西弗勒斯的目光在那群孩子里慢慢扫过，一个一个地看。
没有汤姆。
虽然他只见过成年的汤姆，虽然那时候的汤姆高大、挺拔、眉眼里全是掌控一切的笃定，但他知道，如果汤姆在这里，他一眼就能认出来。
因为汤姆有一种刻在骨子里的、无法伪装的气质，即使是在一群孩子里，也藏不住。
可那群孩子里，没有他。
西弗勒斯在栅栏外站得久了些。一个扎着两条枯黄辫子的小女孩注意到了他，拽了拽旁边男孩的袖子，朝他的方向指了指。孩子们停下追跑，齐刷刷地看过来，眼睛里带着怯生生的好奇。
这时，孤儿院的门开了。
一个女人走了出来。
她四十来岁，瘦得颧骨高耸，穿着一件灰褐色的旧裙子，袖口磨得发白。头发在脑后挽成一个紧巴巴的髻，几缕碎发贴在额角，脸颊凹陷，法令纹深得像刀刻的。
她的眼睛不大，目光却很利，隔着大门上下打量了西弗勒斯一眼。
你有事？她开口，声音又尖又硬，带着防备。
你好。西弗勒斯微微颔首，尽量让自己的
女人的目光猛地警觉起来。她眯起眼，把他从头到脚又打量了一遍——黑袍，干净，料子不差，像个体面人。
但她的语气依旧戒备：你找他干什么？
我想领养他。
女人愣了一下。
戒备像潮水一样退下去，她的肩膀肉眼可见地松了松，甚至挤出一个笑来。
那笑容在她瘦削的脸上显得有几分违和，像干旱的土地上忽然裂开一道缝：哦——汤姆啊。有的，有的。你是来领养他的？
她推开铁门，侧身让他进来，一边走一边说，语速很快，像憋了很久的话终于找到了出口：汤姆这孩子，是孤儿院里出生的。他妈，一个年轻女人，怀着身子来的，瘦得不成样子，生完就死了。孩子就留在我们这儿养，从出生养到现在，九年了。
她叹了口气，声音里带着疲惫：这些年孤儿院不好过。这年头，到处是扔孩子的，养不起啊，饭都吃不上，谁还养得起孩子？有的放在门口，有的扔在教堂台阶上，我们收一个是一个，能救一个是一个。
我们几个女人撑着这一摊子，孩子多，人手少，米缸见底的时候也有……说实话，能让孩子不饿死，已经是尽了全力了。其他的，真顾不上。
她说到这里，顿了顿，又补充道：汤姆这孩子，怎么说呢，不像别的孩子那么讨喜。他阴郁，整天不爱说话，一双黑眼睛盯着人看的时候，盯得人心里发慌。不是没有人来领养过他，前前后后也来过几个，都想着领个孩子回去，可过不了几天，就都给送回来了。
送回来？西弗勒斯的声音沉了沉，为什么？
科尔夫人含糊地摆了摆手：说不好。那些人也没说清楚，就说不合适，孩子有问题。具体什么问题，也说不明白。反正就是……养不住他吧。再
说这孩子在院里，其他孩子也不喜欢他，天天打架。我也管不过来，今天这个抢了那个的面包，明天那个抢了另一个的玩具，天天断不完的官司。我一天到晚收拾这些烂摊子，身心俱疲。
她看了西弗勒斯一眼，语气里带着一丝讨好：你要真想领养他，那再好不过了。就算...她顿了顿，把后半句咽了回去，换成一句更委婉的，就算养着不合适，送回来也行。少吃几天饭，对院里也是好事。
西弗勒斯没有接话。
他跟着科尔夫人走进孤儿院大门，一股潮湿的、混杂着霉味和旧木头的气味扑面而来。走廊很窄，墙壁上刷的漆已经斑驳脱落，露出底下的灰泥。
地上铺着破旧的地板革，边角翘起来，露出下面黑乎乎的缝隙。两边的房间门虚掩着，透过门缝能看到里面排着一溜窄床，床单洗得看不出原来的颜色。
几个孩子从走廊尽头跑过来，穿着大人的旧衣服改小的褂子，看见他，放慢了脚步，好奇地仰着头看他。一个瘦得肋骨都看得出来的小男孩靠在墙边，手里攥着半块黑面包，警惕地瞪着他。
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