叶辰睁开眼，长长呼出一口气。
三世的记忆叠加在一起，让他的心境发生了微妙的变化。
那些记忆不是简单的画面，而是真真切切的感受。
饥饿、疲惫、孤独、辉煌、幻灭，每一种感受都刻骨铭心。
他没有时间细细品味。
大梦心经的九世轮回，必须在一次闭关中完成。中途停顿，前功尽弃。
叶辰闭上眼，将神识沉入第四页。
“第四世，乞丐。”
画面旋转。
意识模糊，记忆消散。碧波潭、时空鼎、镇海天王，所有的所有，都如同潮水般退去。
黑暗消散。
叶辰发现自己蜷缩在一个破庙的角落里。
庙很小，只有一间正殿，屋顶上的瓦片碎了大半，露出一个个窟窿。
寒风从窟窿里灌进来，吹得他的身体瑟瑟发抖。
供桌上的泥塑神像已经面目全非，不知道是哪路神仙。香炉倒在地上，里面的香灰洒了一地。
他低头看自己。
一件破旧的棉袄，上面全是补丁，补丁摞着补丁，看不出原来的颜色。
棉袄里的棉花已经结成了硬块，根本起不到保暖的作用。
脚上穿着一双草鞋，脚趾头露在外面，冻得通红。头发乱成一团，里面全是泥和虱子。
他变成了一个乞丐。
一个在破庙里苟延残喘的乞丐。
他不知道自己为什么会在这里，不知道父母是谁，不知道自己从哪来。
他只知道自己叫叶辰，以及肚子很饿。
叶辰挣扎着站起来，双腿发软，眼前发黑。他已经两天没吃东西了。
他扶着墙，慢慢走出破庙。
外面是一条土街，街两旁的房子高低错落，有的青砖灰瓦，有的土坯茅顶。
街上的人来来往往，有的穿着绸缎，步履匆匆；有的穿着粗布，挑着担子。
没有人多看他一眼。
他端着破碗，走到一户人家的门口。门是木头的，油漆已经斑驳，门槛很高。
他蹲在门槛旁边，把碗放在地上，等着。
等了很久，门开了。
一个女人端着一盆洗菜水走出来，看到门槛边的叶辰，皱了皱眉，把水泼在了街上，转身回去了。
水花溅到叶辰脸上，冰凉冰凉的，他没有动。
又过了一会儿，一个老头从门里出来，手里拿着半个窝头。
窝头是杂粮做的，黑乎乎的，表面有裂纹。
老头看了看叶辰，叹了口气，把窝头掰成两半，半块塞给叶辰，半块自己揣进怀里。
“吃吧。”老头说完就走了。
叶辰接过那半块窝头，手都在抖。
窝头很硬，咬一口硌牙，但他嚼得很慢，一点一点地咽下去。半块窝头吃完了，他还是饿，但至少能站起来了。
他在这个破庙里住了下来。
每天早上天不亮就起来，端着破碗，走街串巷。有钱人家的大门敲不开，只能在小户人家的门口等。
运气好的时候，能讨到一碗剩饭、半块馒头。运气不好，一天都讨不到东西，只能饿着肚子睡觉。
最怕的是下雨天。破庙的屋顶到处漏雨，没有一块干的地方。
他只能缩在供桌下面，听着雨声，看着雨水从窟窿里灌进来，在地上汇成一条条小溪。
供桌下面也不全是干的，桌面上有裂缝，水顺着裂缝往下滴，滴在他头上、脖子上，冰凉入骨。
冬天最难熬。北风呼啸，雪花纷飞，街上行人稀少，连乞丐都懒得出来。他蜷缩在破庙的角落里，用破棉袄裹紧身体，缩成一团。
夜里被冻醒好几次，每次醒来都担心自己是不是又活过了一天。有一次醒来，他发现旁边的老乞丐没有动。
他推了推，老乞丐的身体僵硬冰凉，已经死了。
叶辰把老乞丐拖到庙外面，放在雪地里。他不知道该埋在哪里，也挖不动冻硬的土地。
他就那么放着，雪落下来，盖住了老乞丐的脸。
他碰到了形形色色的人。
有的人慈悲，会施舍一碗粥、几文钱。一位老婆婆每次见到他都会塞给他一个热腾腾的馒头，那馒头在她粗糙的手中冒着热气，白生生的，软乎乎的，咬一口满嘴都是麦香。
老婆婆自己也不富裕，她住在街尾的一间小房子里，一个人过日子，儿女都不在身边。
有的人冷漠，视而不见。
从他身边走过，眼皮都不抬一下，仿佛他是路边的石头，是一堆碍眼的垃圾。
有时候他们的衣角会扫过他的脸，绸缎的、棉布的，凉丝丝的，然后就走远了。
有的人恶毒，不但不给，还会踢他一脚，骂他一句：“滚远点，脏了我的眼！”
有一次，一个穿着体面的中年人看到他蹲在墙角，走过来就是一脚，踢在肋骨上，疼得他半天喘不过气来。
那人踢完就走了，头都没回。
叶辰不恨他们。
不恨那些冷漠的人，因为他们可能自己也吃不饱。不恨那些恶毒的人，因为他们心里可能有太多的苦。
他只记得那些慈悲的人，那个给他半块窝头的老头，那个给他馒头的婆婆，那个偷偷往他碗里扔两个铜板的小贩。
他在破庙里住了不知道多久。没有日历，没有时辰，只有日升月落，寒来暑往。
有一天，他在街上乞讨时，遇到了一个人。
那是一个老道士，须发皆白，身穿灰色道袍，脚踩布鞋。
老道士站在街角，看着他，目光温和，既不嫌弃也不怜悯，就是那么看着，像在看一棵树、一朵云。
叶辰走到老道士面前，举起破碗：“道长，行行好，赏口吃的吧。”
老道士看了他一眼，从袖中取出一张饼，递给他。
饼是凉的，但很软，闻起来有淡淡的面香。
叶辰接过饼，正要道谢，老道士开口了。
“你在找什么？”
叶辰一愣。
他只是一个乞丐，每天想的是怎么填饱肚子，怎么熬过这个冬天，怎么活下去。他还能找什么？
“我不知道。”他老实回答。
老道士笑了：“你在找的，不是吃的，不是穿的，不是住的。你在找的，是一个答案。”
“什么答案？”
“你为什么活着。”
叶辰沉默了。
他从来没有想过这个问题。
活着就是活着，需要理由吗？他娘没生他的时候，他不知道在哪。
他娘死了，他也不知道在哪。他就是在这世上飘着，像一片落叶，被风吹来吹去。
老道士没有等他回答，转身离开了。
他的背影在人群中渐渐消失，最后融入熙熙攘攘的街道，像一滴水融入了河流。
叶辰站在原地，手里攥着那张饼，想了很久。
他为什么活着？
为了食物？食物只是为了活着。为了活着？活着只是为了食物。这是一个圈，一个没有出口的圈。
他忽然想起了一件事。
前几天，他在街上看到一个孩子，三四岁，穿着红棉袄，在雪地里跑。
孩子摔倒了，哇哇大哭。孩子的母亲跑过去，把孩子抱起来，拍掉他身上的雪，亲了亲他的脸。孩子不哭了，搂着母亲的脖子，咯咯笑了起来。
叶辰站在远处，看着那个孩子，看着那个母亲，看着那件红棉袄在雪地里像一团火。
他不知道自己有没有母亲。
他不记得了。但他看到那个孩子笑的时候，他的嘴角也跟着往上翘了一下。
他蹲在街边，啃着那张凉饼。饼的味道一般，不甜不咸，但嚼久了有一种粮食本身的香味。
那种香味，让他觉得活着也不全是苦的。
他在破庙里又活了几年。记不清几年了，头发白了大半，牙齿掉了几颗，走路开始驼背。
他不再每天出去乞讨，有时候一躺就是一整天，听着庙外的人声、车马声、风声、雨声。
最后一天，他躺在那张破草席上，阳光从屋顶的窟窿里射进来，照在他脸上。
暖暖的，像一只粗糙而温暖的手在抚摸他的脸。
他想起了那个老道士的问题。