猫儿巷又恢复了往日的模样。
说书人收拾起桌案上的折扇和醒木，慢条斯理地将那把破旧的椅子搬到茶馆门侧，靠墙放好。
茶客们三三两两地散了，有人议论着今日讲的段子，有人抱怨着深秋夜风渐凉。
脚步声和低语声沿着巷子渐渐远去，最后只剩下巷口老槐树被风吹动的沙沙声响。
灯笼还亮着。
两三盏，挂在茶馆檐下，昏黄的光晕拢成一团，恰好照亮门前三尺地界。
说书人没有像往常那样收拾完就直接回屋。
站在茶馆门口，微微仰头，看了一眼天上那轮被薄云遮去半边的月亮，然后穿过那条不宽的青石板路，走到了对面。
疯道人盘腿坐在门槛边的石墩上，双手拢在袖子里，缩着脖子，正盯着地上自己脚尖发呆。
脚边搁着个豁了口的粗瓷碗，碗里还残着点稀粥的底子，已经凉透了。
听见脚步声，抬起头。
浑浊的眼珠子转了转，看清来人是谁，那张脏兮兮的脸上露出一丝意外。
疯道人是个见谁都能搭上几句话的主。
街坊邻居早习惯了，谁路过都要喊一声“疯老头”，他也就咧着嘴应一声，有时候还会颠三倒四地说几句，没人听得懂，也没人真听。
但此刻，看见说书人走过来，竟然没有立刻开口。
只是看着。
说书人走到近前，在小院门框另一侧站定。
没有坐，也没有倚靠什么，就那么站着，双手负在身后，目光平静地落在这条窄巷的深处。
两个人，一左一右，隔着一道门槛，沉默了好一阵。
“今儿个这书…”
疯道人先开了口，声音沙哑，像是嗓子眼里塞了团破棉絮，“讲的是啥来着？”
“江湖恩怨…”
说书人答。
声音不高不低，平平稳稳，像坐在桌后说书时一样，却又少了那一层刻意拿捏的腔调。
“哦…”
疯道人点了点头，也不知道是真听懂了还是装懂，“恩怨好，恩怨好，这世上有恩就有怨，有怨就有恩，分不清的…”
说书人没接话。
疯道人又沉默了一会儿，忽然嘿嘿笑了两声：
“你那故事里，有个使剑的，最后死了没？”
“死了…”
“该死…”
疯道人说，语气笃定得像是在点评一道菜咸了淡了，“他欠了人家的，就得还，不还，老天爷也要收…”
说书人微微侧头，看了疯道人一眼。
疯道人还是那副样子，缩着脖子，拢着袖子，蹲坐在石墩上，像个被遗弃在门口的老狗。
但在那浑浊的底子下面，有那么一瞬间似乎闪过一点什么。
很快，又没了。
“这巷子真安静…”
说书人收回目光，淡淡说道。
“安静好…”疯道人又嘿嘿笑，“热闹了吵得慌，小死孩儿在的时候也吵，但那小子话少，不烦人…”
接着，絮絮叨叨地说着，说潇沉不爱说话啦，说走路没声儿啦，说前几天不知道跑哪儿去了一身伤回来啦。
颠三倒四的，想到哪说到哪。
说书人就听着，不插嘴，也不走。
夜渐渐深了，巷子里更静了。
远处偶尔传来一两声狗吠，很快就消停了。
风从巷口灌进来，带着深秋特有的冷，缓慢从皮肤往骨头缝里渗的凉意。
灯笼里的烛火跳了跳，将两个人的影子在地上拉得忽长忽短。
疯道人的话渐渐少了。
不再絮叨潇沉，也不再点评刚才的故事，就那么安静地坐着，像是忘了身边还站着个人。
说书人也一直没走。
又过了许久，久到灯笼里的蜡烛又短了一截，久到月亮完全躲进了云层后面，巷子里只剩下一片昏沉沉的暗。
说书人忽然开口了。
“我年轻的时候…”
语速比白天说书时慢了许多，像是在翻一本很久没翻过的旧书，“听过一个故事？”
疯道人没应声，但也没像之前那样打瞌睡。
坐在那里，两只手依旧拢在袖子里，头微微低着，不知道是在听，还是在发愣。
“说的是一个修行人？”
说书人继续道，“天资极高，少年成名，二十岁不到就破了五境，三十岁时，已是天下有数的大宗师…”
声音不高，在这安静的深夜里，却格外清晰。
“这人一生痴迷于道，追求那传说中的‘超脱’之境，遍访名山大川，与当世所有高手论道切磋，胜多败少，到他中年时，已是公认的道门第一人…”
疯道人的肩膀动了动。
“可他不满足…”
说书人的语气依旧平淡，像在说一段无关紧要的旧事，“他觉得这世间的‘道’还不够，不够深，不够远，不够纯粹…”
“他想要更大的‘道’，想要看见这天地的真相，想要触及那冥冥之中的本源…”
“于是他做了许多事，有些是对的，有些是错的，有些是旁人能理解的，有些连他自己后来也不记得了…”
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说书人停顿了一下。
风又起了，吹得灯笼轻轻摇晃，光影在两个人身上明灭不定。
“后来呢？”
疯道人问。
声音有些哑，比之前更哑。
“后来…”
说书人道，“他找到了…”
然后，是沉默。
很长的沉默。
“他找到了他想要的东西…”
不知过了多久，说书人继续道，声音比之前低了几分，“但代价是，他把自己丢了…”
“他有时候清醒，有时候糊涂，清醒的时候，他是那个天下无双的道门大宗师，道法通玄，威仪深重，糊涂的时候，他连自己是谁都不知道…”
“清醒的时候，他记得自己要做什么，记得自己追寻了一生的‘道’，记得那些他认为是‘对的’和‘必须做’的事，但糊涂的时候，他只是一个什么都不知道的可怜人…”
疯道人不再说话了。
头垂得更低，整个人缩在那件破旧的棉袍里，像是要缩成一个影子。
说书人没有看他，目光依旧望着巷子深处，声音平稳得像一潭死水：
“有人说，他是为了追求大道走火入魔，伤了神魂，也有人说他是在某处秘境中触碰了不该碰的东西，被反噬了…”
“还有人说…”
声音忽然低了下去，像是怕惊动什么，“他其实一直都清醒着，只是有些事清醒的时候做不了，所以要借着‘糊涂’的名头才能去做…”
这句话落下，巷子里安静得只剩下风声。
疯道人的肩膀微微颤抖起来。
那颤抖很轻，像是被夜风吹的，又像是从身体深处传出来的无法抑制的震动。
说书人终于收回目光，转头看向疯道人。
灯笼昏黄的光照在疯道人脸上，照出那张脏污不堪的脸。
但此刻，这张脸上那惯常的痴傻，正在一点点消退。
像潮水退去，露出底下的礁石。
脊背，一点一点地挺直了。
拢在袖子里的双手，缓缓松开。
然后，呼吸变了…
不再是之前那粗重时断时续的喘息，而是深沉缓慢的吐纳。
气息。
一股与这深夜秋风和清冷月色完美融为一体的气息。
不是压迫，不是威吓。
而是自然。
然后，眼睛缓缓抬起。
浑浊消失了。
迷茫消失了。
露出来的是清明到近乎冷酷的眼眸。
瞳孔深邃如渊，却又澄澈如镜，倒映着檐下灯笼的微光，倒映着巷口老槐树的剪影，倒映着面前这个说书人的身影。
那目光里没有敌意，也没有善意。
只有看透了一切的平静。
像是天地在看一只蝼蚁，又像是一个在时间长河里跋涉了太久的旅人，偶然回头，看了一眼路边的石头。
面对疯道人的变化，说书人没有后退。
只是安静地站在那里，迎着那道目光，表情依旧平淡，仿佛这一切都在他的预料之中。
“你…”
疯道人开口，声音完全变了。
不再是疯老头的沙哑含混。
每一个字都咬得极准，余韵悠长。
“知道我是谁…”
不是疑问，是陈述。
说书人没有否认，也没有承认。
只是微微垂了垂眼帘，像是在表示礼貌的回避。
“这世上知道的人不多，但总归有几个…”
疯道人看着说书人，目光在他的脸上停留了许久。
“你不是普通人…”
“我只是个说书的…”
疯道人没再开口，缓缓站起身来。
膝盖、腰背、脖颈，每一处关节都在这个起身的过程中发出细微的声响。
当完全站直的时候，比说书人高出大半个头。
周身没有光华流转，没有气势外放。
可站在那里，夜风便停了，檐下的灯笼便不再晃了，连远处偶尔传来的狗吠声，都在这片刻间彻底沉寂。
仿佛这一方天地，在等他开口。
说书人却只是微微拱手，像是寻常街坊告别。
“夜深了…”
转身，便准备离去。
走了两步，又停下。
没有回头，只是侧了侧身，声音不高不低地飘过来：
“去做你当年未曾做的事吧…”
顿了顿。
“或许这是你唯一的机会…”
说完，便不再停留，穿过青石板路，走回茶馆那边。
身影在昏黄的灯笼光里拉长，然后没入门内。
一声轻响，门合上了。
巷子里，又只剩下疯道人一个人。
站在小院门口，沉默了很久。
风又起了。
深秋的风带着枯叶和尘土的气味，从巷口灌进来，吹得破棉袍的下摆轻轻摆动。
檐下的灯笼被风吹得摇晃，光影在脸上明灭不定，将半张脸照得雪亮，半张脸沉入阴影。
疯道人微微抬起头，看向巷口那棵老槐树。
月亮已经完全躲进了云层后面，只有几颗疏星，在深蓝色的天幕上发出清冷的光。
然后，动了。
小院门口，空了。
没有人，没有气息，没有任何痕迹。
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只有一块儿石头，一把椅子。
吱呀，吱呀。
像是有人在坐，又像是风。
……
说书人没有回茶馆。
出了巷口，拐上一条僻静的街道，两旁住户的灯火早灭了，只有更鼓声从远处传来。
一下一下，沉闷迟缓，像是这座城池沉睡中的心跳。
顺着路向西，绕过两道里坊的残墙断垣，便到了洛水河边。
河面很宽，夜里显得格外空旷。
月光在河心铺出一条模模糊糊的银白色光带，随着水波微微荡漾，像是谁遗落在此的一段旧绸子，洗得发白了，却还舍不得扔。
两岸的柳树早已落尽了叶子，光秃秃的枝条垂在水面上，风一吹便划出一道道细碎的波纹，将月光的倒影搅得支离破碎。
说书人在河边站定。
河水无声地流。
不多时，身后传来了脚步声。
两个人。
一个老人，一个少年，挑着担子。
“师父，这儿好黑啊…”
少年的声音，带着点儿怯。
“黑了好，黑了看得见灯…”
老者的声音沙哑低沉，像是一把用了太久的胡琴，弦还绷着，音却不准了。
“可是没有灯啊…”
“会有的…”
老者说完这句，从怀里摸出几枚铜板，递给少年。
“自己玩去，莫跑远了…”
少年接过铜板，攥在手里，乐呵呵地应了一声“哎”，转身便跑了。
脚步声轻快得像只兔子，沿着来时的路一路小跑，很快就消失在巷口的方向。
河畔重新安静下来。
老者没有急着开口。
在担子旁站了一会儿，弯腰将那副担子往石栏根下又挪了挪，免得挡了路。
然后直起身，拍了拍手上的灰，走到石栏边，与说书人并肩而立，中间隔了不过三尺的距离。
两个人就这么站着，谁也不看谁，都望着河面。
洛水在脚下无声地淌过，将这座千年帝都的倒影揉碎在黑暗里，又一点一点地拼凑起来。
过了很久…
“生意还好？”
老者开口，声音平平淡淡的，像是在问今夜的天气。
说书人微微侧了侧头，嘴角动了动。
“比耍皮影强…”
语气也是平平淡淡的，听不出是自嘲还是揶揄，甚至听不出是不是在回话。
老者沉默了一瞬，然后轻轻哼了一声，像是在笑，又像是叹气。
“那是，你这张嘴天生就是吃这碗饭的…”
说书人没接话。
两个人又沉默了。
河风吹过来，将老者的衣角掀了掀，也将说书人鬓角几缕吹得微微飘起。
老者从袖子里摸出一个小小的酒葫芦，拔了塞子，灌了一口。
酒气在夜风里散开，不是什么好酒，粗劣的烧刀子，辛辣刺鼻。
但在这冷夜里，反倒显得暖和。
没有让，也没有问说书人要不要。
“方才打猫儿巷那边过来…”
老者将酒葫芦重新塞好，揣回袖子里，语气依旧漫不经心，“瞧见你那边的灯还亮着…”
“收拾得晚了些…”
说书人道。
“收拾什么？”
“桌椅板凳，醒木折扇，做买卖的，总得把这些物件当回事…”
老者哼了一声。
“你那些物件，加起来不值二两银子…”
“值不值，不在银子…”
河面上不知什么时候漂来一盏河灯，不知是哪家放的，也不知从上游漂了多远。
灯芯早已灭了，只剩一盏空空的莲花座，在水的中央打着转，被月光照得惨白，像一个无处可归的游魂。
说书人的目光落在那盏灯上，跟着它转了许久。
老者也看见了。
“许愿的灯，灭了…”
“灭了也是许过的…”
说书人答。
老者侧过头，看了他一眼。
说书人的侧脸在月光下显得格外平淡，眉眼、鼻梁、嘴唇，没有一处出奇的地方，放在人堆里转眼就忘。
但此刻，这张脸上有一种说不清的东西，像这河水。
流了一千年，还是一样地流。
老者收回目光，低头看着自己那双沾满泥土的布鞋。
“那个疯老头好像不在了…”
说书人点点头，开口道：
“兴许是出去走走了，他这个人坐不住…”
“是坐不住，还是有人让他坐不住？”
说书人没答，老者也不追问。
将双手拢进袖子里，缩了缩脖子，像是被风吹得冷了。
“这洛水…”
老者忽然道，“你在这儿站了这些年，可曾见它倒着流过？”
“不曾…”
“是啊…”
老者道，“该往哪儿流就往哪儿流，拦不住，也催不快，人也是一样…”
说书人终于转过头，看了老者一眼。
老者的脸大半藏在阴影里，看不清楚表情。
“你今晚的话多了…”
说书人道。
“许是这风吹的，把人吹糊涂了…”
说完，转身走回担子旁，挑起了担子。
扁担压在肩上，发出一声沉闷的吱呀。
“走了…”
“走好…”
老者挑着担子，沿着来时的路往回走。
步子不紧不慢，扁担在肩头有节奏地起伏，发出吱呀吱呀的声响。
走了几步，忽然停了下来，没有回头。
“方才你那些话是说给我听的，还是说给自己听的？”
说书人沉默了一瞬。
“都是…”
老者轻轻“嗯”了一声，不再言语，挑起担子继续往前走。
脚步声渐渐远了，扁担的吱呀声也渐渐远了，最后连同那个佝偻的背影一起，消失在巷口的黑暗里。
河畔又只剩下说书人一个人。
依旧站在石栏边，望着河水。
月亮已经移到了中天，将整条洛水照得银白如练。
河面上那盏莲花灯早已不知漂去了哪里，水波依旧不紧不慢地淌着，仿佛什么都没来过，什么都没走过。
过了很久。
久到袍子被夜露打湿了一片，久到远处皇宫方向的灯火都暗了几分。
转过身，沿着来时的路，慢慢地往回走。
步子不急不缓，和来时一样。
和这些年来每一个深秋的夜晚一样。
……
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