南蓉看着眼前这一幕，突然泄了气，手无力地垂了下来。“我只是……”她张了张嘴，想说什么，最终却只是自嘲地笑了笑，“我只是不甘心。”
傅言深没有再看她，只是侧过头，用指腹轻轻擦去白鸢脸颊上的雨水，动作温柔得像是在触碰易碎的星光。
“没事了。”他低声说，语气里的寒意瞬间褪去，只剩下化不开的柔软。
白鸢摇摇头，抬头时正好对上他的目光。雨还在下，伞下的空间却格外安静，能清晰地听到彼此的心跳声，混着雨声，像是一首失而复得的歌。
傅言深握紧了她的手，转身往巷外走。经过南蓉身边时，他没有回头，只是将白鸢的手攥得更紧了些。
雨水落在他们交握的手上，冰凉，却抵不过掌心相贴的温度。
巷口的路灯亮了，在湿漉漉的地面上投下两道依偎的影子。
白鸢看着傅言深的侧脸，突然想起很多年前，也是这样一个雨夜，他把伞往她这边倾斜了大半，自己半边肩膀都湿透了，却还笑着说“我火力壮，不怕冷”。
原来有些守护，从来都不是一时兴起。就像观测站的星轨会如期而至，就像废墟里的戒指攥得很紧，他总是在她需要的时候，带着一身的光，准时出现在她身边。
“傅言深，”白鸢轻声开口，雨水打湿的睫毛轻轻颤动，“你的伞歪了。”
傅言深低头看了看，笑着把伞往她那边又推了推。“没事，”他说，声音里带着暖意，“这样你就不会淋到了。”
雨还在下，但白鸢觉得，心里那片被阴霾笼罩的角落，已经被什么东西悄悄照亮了。
就像那些散落的记忆碎片，终于在这一刻，拼凑出了完整的星光。
深秋的雨，带着刺骨的寒意敲打着落地窗，将窗外的梧桐叶打得簌簌作响。
傅言深站在客厅中央，指尖攥得发白，指节因用力而泛出青紫色。他面前的白鸢穿着一件米白色的羊绒衫，袖口被雨水洇出淡淡的湿痕，可那双总是含笑的眼睛此刻像蒙了层雾，睫毛上甚至挂着未干的水珠——分不清是雨还是别的。
“当年的事，是我祖父当年做的手脚。”傅言深的声音比窗外的风还要冷，每个字都像是从齿缝里挤出来的，“他挪用公款时，故意栽赃给了你父亲，害得你家破人亡。”
白鸢她记得父亲出事那天也是这样的雨天，警笛声穿透雨幕闯进家门时，哥哥正把刚炖好的排骨汤端上桌，砂锅落在地上碎裂的声音，和此刻玻璃杯的撞击声几乎重叠。
“挚友？”她忽然笑了，笑声里带着不易察觉的颤抖，“傅言深，你知道我父亲在看守所里最后说的话是什么吗？他说‘老傅绝不会骗我’，那个‘老傅’，就是你的父亲吧？”
傅言深猛地闭上眼，喉结剧烈地滚动了一下。
他父亲傅明山晚年患上阿尔茨海默症，大部分记忆都成了碎片，唯独清醒时总对着一张泛黄的合影喃喃自语。
照片上两个穿着中山装的男人并肩站着，左边的是白鸢的父亲，右边的傅明山笑得一脸坦荡。
那年冬天父亲病危时，突然攥着他的手喊“对不起泽民（白鸢父亲）”，断断续续地吐出那些被岁月掩埋的真相——五十万公款被他偷偷转入海外账户，却伪造了白泽民签字的转账记录；举报信是他模仿白泽民的笔迹写的，连信封上的邮票都选了白泽民最爱的梅花图案；甚至他出事前一天，傅明山还陪着喝了整夜的酒，故意灌醉对方，好让“畏罪潜逃”的戏码更逼真。
“我父亲临死也没有释怀。”傅言深睁开眼时，眼底已经红了，“他守着这个秘密二十多年，每次家族聚会上看到我，都要反复叮嘱‘欠白家的，一定要还’。直到他肝癌晚期躺在床上，还在病历本背面写你父亲的名字，写满了整整一页。”
白鸢的指甲深深掐进掌心，刺痛让她稍微清醒了些。
她想起母亲后来总说的那句话：“人啊，最怕的不是被敌人捅刀子，是背后捅刀的人，曾和你喝过同一碗粥。”
父亲去世后不到半年，哥哥就因为血崩走了。
那时候她刚上初中，跟着远房亲戚过活。那些寄人篱下的日子里，她常常在夜里抱着父母的合影发呆，照片里父亲的笑容和傅明山的身影重叠在一起。
白鸢好不容易找回亲人，却相继离开了她，让她一个人活在这个世上。
那些回忆像一根细密的针，扎得她心口发疼。
“阻止？”她抬起头，目光直直地撞进傅言深的眼里，“怎么阻止？那你现在告诉我怎么阻止？”
傅言深忽然上前一步，双手轻轻按住她的肩膀。
他的手心滚烫，带着一种近乎急切的温度，可白鸢却像被烫到一样猛地后退，后腰撞在沙发扶手上，疼得倒抽一口冷气。
“白鸢，听我说。”他的声音放软了些，甚至带着一丝恳求，“我查到祖父当年转移公款的账户还在，钱一分没动。我父亲已经联系了检察院，所有证据都准备好了，下周就能翻案。还有……”他从西装内袋里掏出一个牛皮纸信封，“这是傅家这二十年的资产增值，按当年的比例折算的，该还给你的，一分都不会少。”