他收回手，放在石桌上。
“琉球不卖武器给华夏同胞，不是因为琉球不想帮华夏。是因为琉球不想看到同胞的手上沾着同胞的血。”
院子里安静了很久。
风从院墙上吹过来，吹动了石桌上的桌布。白布的一角被吹起来，又落下去，像一只白色的蝴蝶在扑翅膀。
王维钧低下头，在笔记本上写了一行字。字迹潦草，只有他自己能认出来：“琉球拒绝向XX政府出售武器。理由——不介入内战。尚书面称‘华夏血脉不应互相残杀’。”
他写完这行字，把笔放下了。
不是因为写完了，是因为他的手在发抖。不是恐惧，不是愤怒，是一种说不清的情绪。像一个一直在和别人打架的人，突然被人从背后抱住，耳边有人说“别打了，你们是兄弟”。
他不知道自己想不想打。但他知道，他已经打了很久了。久到他已经忘了为什么要打。
林向北站了起来。
不是欠身，是站了起来。他站起来的速度很慢，像是怕惊动了什么。他看着尚书，看了两秒钟。然后他深深地鞠了一躬。
九十度。
“皇帝陛下的意思，我明白了。”
他的声音不大，但很稳。
“如果我们只把眼光放在华夏这一亩三分地上，就会有纷争。但如果把眼界放到全世界，那华夏人就是一个整体。”
尚书看着他，点了点头。
“林先生说得对。”
林向北直起身，重新坐下。他的脸上没有任何表情，但他的眼睛红了。不是哭，是某种比哭更深的东西。像一个在黑暗中走了很久的人，突然看到了一束光。那束光刺得他眼睛疼，但他没有闭眼。他睁着眼睛，看着那束光。
陈树棠也站起来了。
他没有鞠躬。他站在那里，看着尚书，看了几秒钟。然后他说了一句话，声音很轻，但所有人都听到了。
“陛下，您的意思，我会一字不差地发回南京。”
尚书看着他。
“好。”
陈树棠重新坐下。他的笔重新拿在手里，笔尖落在纸上，沙沙地响。他在写。不是记录，是在写一篇报道。他的脑子里已经浮现出了标题——《琉球皇帝：华夏人不打华夏人》。
采访又持续了大约二十分钟。
剩下的问题都是一些边边角角的东西——琉球的经济发展计划、琉球和美丽卡的关系、琉球对樱花国的态度。尚书每一个都回答了，回答得很简短，但很清晰。
李特走过来，在尚书耳边低声说了几句话。尚书点了点头，站起来。
“诸位，今天的时间差不多了。”他说，“谢谢你们来。琉球的大门永远向华夏同胞敞开。不设门槛，不分颜色。”
六个人都站了起来。
林向北最后一个走。他走到院门口的时候，停下来，转过身。
“陛下。”
尚书看着他。
“您说的那些话，我会一字不差地发回延安。”
尚书点了点头。
“林先生，告诉延安——琉球愿意和华夏做兄弟。不是和某个政权做兄弟，是和华夏人做兄弟。”
林向北深深地看了他一眼。然后他转过身，走出了院门。
老周和小赵跟在后面。老周的相机里已经拍完了一整卷胶卷，他换了一卷新的，把换下来的胶卷用锡纸包好，放进了内衣口袋。这是他在战地学到的习惯——重要的胶卷要放在离心最近的地方，因为子弹打穿身体的时候，最先打中的是躯干，但躯干里的胶卷还有可能幸存。放在背包里的，一枪就没了。
小赵的笔记本已经写满了大半本。他的字很工整，一笔一划，像是在抄写课文。但他写的内容不是课文——是尚书的每一句话。他从头到尾记了三千多字，手酸得握不住笔，但他不敢停下来，怕漏掉一句。
走出行宫大门的时候，林向北停了下来。
他回头看了一眼。院墙是珊瑚石砌的，不高，能看到里面的榕树树冠。榕树的枝叶在风中摇晃，像一只巨大的手在向他挥手告别。
“老林，”老周走过来，把相机背在肩上，“回去怎么发？”
林向北收回目光。
“如实发。”他说，“一句都不要改。”
老周愣了一下：“不改？延安那边——”
“延安那边会理解的。”林向北说，“尚书的每一句话，延安都该听到。不是因为他说的都对，是因为——他的话，延安听了会有用。”
老周不再问了。他点了点头，跟着林向北向酒店的方向走去。
小赵追上来，气喘吁吁的。
“林老师，我记了三千多字。够不够？”
林向北看了他一眼。
“够了。”他说，“三千字，够了。”
他顿了顿，又补了一句。
“有些话，两次字就够了。”
“什么话？”
“同胞。”
首里行宫。
院子里恢复了安静。石桌上的茶具已经收走了，白桌布被风吹得皱巴巴的，点心碟子里只剩下一块金楚糕，孤零零地躺在碟子中央。
尚书还坐在石凳上。他已经坐了很久了。李特站在他身后，手里拿着一份名单，等着汇报下午的行程。
“皇上，沙特王子约了三点。法国人约了四点。英国人约了五点。”
尚书点了点头。
“红俄人呢？”
“诺维科夫下午还要见您。”
“安排在晚上。”
李特在笔记本上记下了。
“还有，”李特犹豫了一下，“华夏记者那边，发回来的报道——您觉得他们会怎么写？”
尚书站起来，拍了拍裤子上的灰尘。
“怎么写是他们的事。”他说，“我说了什么，他们听到了什么，那是事实。事实不需要我操心。”
李特点了点头。
尚书走到院墙边，看着那棵三角梅。红色的花瓣在阳光下像血一样鲜艳。他伸出手，轻轻碰了碰一朵花。花瓣在他指尖颤动了一下，然后恢复了平静。
“老李。”
“在。”
“你知道我为什么要见那些华夏记者吗？”
李特想了想：“为了争取华夏民心？”
“不。”尚书说，“因为他们是华夏人。我见他们，不需要理由。”
他收回手，转过身。
“走吧。下午还有很多人要见。”
他向屋里走去。走了几步，停下来，没有回头。
“老李，你知道林向北走的时候，我在想什么吗？”
李特等着。
“我在想——”尚书的声音很轻，像是在自言自语，“如果每一个华夏人都能把眼界放到全世界，那这个世界，就没有人敢欺负华夏人了。”
他走进屋里，消失在走廊的阴影中。
李特站在院子里，看着那棵三角梅。红色的花瓣在阳光下燃烧着，像一团不会熄灭的火。
他站了很久。
然后他转身，向门口走去。
一九四六年五月二日，下午两点四十分。
首里行宫。
尚书坐在院子里的石凳上，面前放着一杯白开水。阳光从榕树的枝叶间漏下来，在他的衬衫上投下斑驳的光影。他的衬衫还是上午那件白衬衫，袖子卷到手肘，领口敞着。但他的头发重新梳过了，用了一点发油，看起来比上午正式了一些。
李特站在他身后，手里拿着一份名单。
“沙特王子约了三点。还有二十分钟。”
尚书点了点头，端起白开水喝了一口。