贝拉特里克斯?莱斯特兰奇根本不知道自己是怎么挪出会议室的。
双腿像两截不听使唤的木头，机械地往前迈，皮靴碾过冰冷的石板，发出嗒、嗒、嗒的闷响，每一声都敲在她空得发疼的胸腔里。
她的身体在走，呼吸在动，脉搏在跳，可灵魂被钉死在了那间地下室 —— 钉在空白得刺目的银幕上，困在遮天蔽日的蘑菇云里，缠在那块刻着 “一岁” 的冰冷石碑上，再也抽不出来。
她走了，她的骄傲、她的信仰、她这辈子奉为真理的一切，都留在了那里。
走廊长得像没有尽头，壁烛的火光在石墙上疯狂跳动，把她的影子拉得又细又长，像一条被抽掉骨头的黑蛇，蔫蔫地拖在脚后。
那影子单薄、空洞、毫无生气，没有她平日里昂首挺胸的跋扈，没有纯血贵族的矜傲，没有食死徒的戾气，只剩一片被彻底掏空的虚无。
她活了三十多年，从未正眼看过自己的影子。今天她看了，只觉得陌生 —— 那不是贝拉特里克斯?莱斯特兰奇，那是一个信仰碎了一地的空壳。
鲁道夫斯跟在她身后半步，脊背依旧挺得笔直，下巴微扬，维持着莱斯特兰奇家族刻入骨髓的贵族步态。从小被教导的仪态，不会因为几段麻瓜影像就崩塌。
可他的眼睛，彻底变了。从前那双眼睛里，是 “我是纯血，我无需向任何人低头” 的冷傲与漠然；现在，只剩被核弹碾碎后的怔忡，像一潭被砸破的冰，底下藏着他从不外露的、彻骨的清醒。
拉巴斯坦走在最后，脚步虚浮。他天生脑子简单，不爱读书，不爱思考，一生唯一的乐趣就是杀戮。不是恨，不是忠诚，只是单纯的快感 ——
魔杖一挥，生命消逝，他的心跳就会疯狂加速，那是他证明自己活着的唯一方式。杀一个，活一分；杀十个，活十分。可现在，他的心跳停了。
不是停止跳动，是被 “三十五亿” 这个数字死死摁住，僵在了原地。他杀过的人，几十、几百、几千，他记不清，也不在乎。可三十五亿 —— 这个数字大到他混沌的脑子根本装不下。
他一辈子、十辈子、一百辈子，不眠不休地杀，也碰不到这个数字的零头。他引以为傲的杀戮，他赖以生存的意义，在麻瓜的武器面前，渺小得像一粒灰尘。
三人像三尊没有灵魂的石像，沉默地走进庄园门厅。家养小精灵米皮躬身行礼，细声细气地指引幻影移形点，没有一个人搭理。空气沉得像灌了铅，米皮不敢多留，悄无声息地退走。
贝拉特里克斯僵在门厅中央，指尖深深掐进掌心，直到掐出血丝，才找回一丝微弱的知觉。“回家。”
她开口，声音完全不属于自己。不是她往日里尖锐、亢奋、像碎玻璃划过水晶的嗓音，不是她对黑魔王狂热的效忠，不是她对麻瓜暴戾的嘲讽 —— 那声音平得像死水，平得像那块空白的银幕，平得像核弹炸过之后，万物俱寂的荒芜。
鲁道夫斯抬眼看了她一眼，没说话，只是默默跟上。拉巴斯坦亦步亦趋，像一只丢了魂的傀儡。
绿光一闪，三人落在莱斯特兰奇庄园。这座灰石砌成的庄园阴冷、硬气，没有马尔福庄园的精致华丽，像一只蹲在山坡上的苍鹰，闭着眼，却露着锋利的爪牙。贝拉特里克斯穿过走廊，一步一步走上楼梯，走进卧室，砰地关上了门。
她没有锁。整个庄园，没有活人敢进她的房间。从前是怕她的暴戾，现在是怕她这副碎了的样子。
她走到窗前，指尖按在冰冷的玻璃上。凉意刺骨，和散会时她触碰的桌面一模一样 —— 凉、滑、没有温度，像死人的皮肤。窗外是她的花园，野草疯长，荆棘丛生，枯树歪斜。
她从不让人打理，在她眼里，只有荒蛮是真的，只有纯血是真的，只有黑魔王是真的。修剪整齐的美好都是假的，麻瓜、混血、温情，全是假的。
可今天她才知道，麻瓜的武器，是真的。麻瓜的强大，是真的。她一辈子的信仰，是假的。
她坐在梳妆台前，指尖抚过冰冷的镜面。镜子里的女人，面色惨白，猩红的唇膏晕开了边角，黑色的指甲油剥落得斑驳狼狈，一头精心打理的卷发乱蓬蓬地散在肩头，眼底是掩不住的红血丝与疲惫。陌生得让她自己都认不出来。
这不是贝拉特里克斯?莱斯特兰奇。她应该是永远昂首挺胸，永远带着睥睨众生的傲慢，永远握着魔杖，指尖永远沾着麻瓜的血，永远为黑魔王燃烧着狂热的火焰。而不是现在这样，像个被抽走了脊梁的丧家之犬，连自己坚守了一辈子的东西，都被证明是个笑话。
她猛地抬手，狠狠扫过梳妆台。瓶瓶罐罐的魔药、镶着宝石的梳子、纯金的首饰，噼里啪啦摔了一地，玻璃碎片溅得到处都是，在灯光下泛着冷冽的光。可就算摔碎了满室的精致，也拼不回她碎了一地的信仰。
她收回手，盯着自己的指甲 —— 那块黑色指甲油剥落了一角，露出底下粉白的甲盖，刺眼又狼狈。那是她纯血骄傲的标志，是她暴戾的象征，此刻剥落，像极了她被狠狠砸碎的人生。
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