德斯特盯着前方的路，又隔了几秒说：「那张黄牌，其实不值。」
作为后卫，他吃过不少牌，他知道什么值、什么不值。
「没有什么值不值的。」
快到 Gràcia 时，刘默望着窗外，
车停在公寓楼下。刘默慢慢下车，回头想说句谢谢，又改口说：
「反正……今晚那一下，我觉得值。」
德斯特看了他一眼，嘴角勾了勾：「伤好了，还练吗？」
刘默听着这句有些耳熟的话，想起当年在南安普顿的训练场上，似乎也有人这么问过他。
「那肯定，我要把你的盘带绝活掏空！」
话音没落，一楼那扇虚掩的木门「吱呀」一声开了，漏出一道昏黄的灯光，蒙特塞太太裹着件旧外套，端着个搪瓷杯探出头来。
七十来岁的人了，这个点还没睡。
她屋里那台老电视雷打不动地放着每一场球，今晚自然也看了。一看见刘默慢慢地下车，老太太脸上先是一紧，三两步迎过来，拉着他胳膊上上下下地打量，加泰语混着西语说一串。
刘默住那么久了大概能听懂，她看见他撞上门柱那一下了，担心得睡不着，一直等他回来。
「没事，没事。」
刘默笑着拍拍自己的腰，又摆摆手，「骨头好好的。」
老太太这才松下来。
一回头，她瞧见了车窗里探着半张脸的德斯特。老太太眯起眼，借着路灯端详了两秒，忽然一拍手，指着他：
「你是那个 2 号？！！今晚那个该死的20号！铲的就是你吧？」
她急吼吼地比了个铲球的动作，又指指德斯特的腿，「没伤着吧，孩子？」
德斯特没全听懂，可「2 号」和那个铲人的手势他看明白了，愣了一下，哭笑不得地用英语说自己没事。
在老太太眼里，这俩都是顶好的孩子，一个是住她楼上、能穿着红蓝球衣站进诺坎普的小伙子；一个是电视里为球拼命、还白白挨了黑脚的 2 号。至于她说的 20 号甚至是西班牙国家队的球员，她压根不关心。
她转身回屋，不一会儿又出来，手里多了两个包得严严实实、还冒着热气的小包，一人手里塞一个。又是那股熟悉的、香浓的油炸肉馅味 Bomba。
「拿着，刚热的。」
她拍拍刘默的手，又把另一个塞进德斯特怀里，「你也是，好孩子。」
德斯特捧着那个温乎乎的愣了愣，忽然冲刘默一挤眼，用英语乐道：
「嘿，MO！送你这一趟，值了啊，还管夜宵！」
刘默没忍住笑出了声。
德斯特冲老太太招了个手「谢谢！晚安，女士！」，发动了车。
哑光蓝的小车车灯一亮，拐出巷子，汇进了巴塞罗那空荡荡的夜色里。
刘默捧着那个还烫手的 Bomba，扶着蒙特塞太太，陪她慢慢往楼里走。老太太一路絮絮叨叨，大约又是库巴拉时代的往事，又是今晚那场提心吊胆的胜利。
他慢慢上了楼。
回到公寓里的刘默从背包侧袋里摸出那个卷了边的黑皮本子。封皮开始有了些划痕，里头密密麻麻，是他一场一场，用笔尖给自己记下的账。
他拧亮床头的台灯，翻到新的一页，借着那点光，一条一条往下写。
四十三分钟那道缝，他重重画了个圈，看穿梅里诺早动的半步，用假动作盘带把缝逼出来。
写到「盘带」两个字，他的笔尖顿了顿。
上半场那几下花里胡哨的趟球，是借来的。可有一样东西，是真真切切留在他腿上的：
第十五分钟那次，他背身一靠、用身体把梅里诺死死卡在外侧，那一下，没借任何人的脚，是德斯特这一个多月，一遍一遍在训练里，喂进他骨头里的肌肉记忆。
原来他不是不能带球突破，他只是一直被面板上那个「62」的数字给困住了，骨子里对自己缺乏那一迈步的信心。
半年了，他总认定自己盘带低，一对一十回有八回得丢，索性就不带，站着踢、一脚出。可今晚他才咂摸出味儿来，只要敢在比赛里用身体卡位、敢趟出那一步，他自己这双脚，也没他想的那么不堪！
就在这个念头彻底落定的一下——
那个只有他能看见的面板，无声地跳了一下。
盘带 62 涨到 63。
他笑了笑，合上了本子。
手刚要去够灯的开关，又顿住了。
脑子里冷不丁蹦出来的，是上半场那脚抡圆了、却高高飞进空看台的远射。
他重新翻开本子，在今天这页的末尾另起一行，写下两个字：射门。
笔尖顿了顿，又在后头补了一句：该好好练了。
盘带是今晚逼出来的，可光会盘、会传、会造缝，还不够。那脚飞上看台的球像滑稽的小丑，提醒他身上还有块短得扎眼的板，早晚得补上。
盘带涨到 63，是往上走的一小步，不是终点。
腰背上的钝痛顺着骨缝钻上来，提醒着他刚才那记撞击的代价。
好不容易靠着这场硬仗拿到了首发、踢出了惊艳全场的数据，眼下正是顺风打铁、一鼓作气在科曼面前锁定首发位置的关键节点。
偏偏三天后的十二月十九日，第十四轮联赛巴萨就要在主场迎战瓦伦西亚。
只有不到三天恢复期。
这身挫伤能不能赶在周六前消肿？科曼还会不会把他放进首发名单？还是说，好不容易从谷底凿出来的一道缝，又要因为这突如其来的伤病，再次拱手让人？
刘默看着手心里那本黑皮本子，叹了口气。
职业足球这碗饭，从来就没让人舒舒服服躺赢过。
这一次，他才真的合上本子，拉灭台灯。
屋里一下暗了下来，腰还隐隐地疼。
但今天，值。