腐烂的气味灌入口鼻，像是有人把一块发臭的抹布塞进了肺里。艾尔·文莱特猛地睁开眼，入目是一片灰蒙蒙的天空。他躺在堆积如山的残骸之中——折断的骑士枪、锈蚀的板甲、碎裂的盾牌，还有那些……不该存在于任何人类战场上的东西。一只足有成人拳头大小的眼球，正从他脸侧三寸的位置凝视着他。那是恶魔的眼球。已经干瘪、发黑，但仍然能看出生前的狰狞。艾尔没有动。百年战场生涯铸就的第一反应不是恐惧，而是——评估。他在三秒内完成了判断：一、他没有死。二、他躺在一座垃圾场上，这座垃圾场由人类装备与恶魔残骸混合构成。三、他的身体……不对。他低头看向自己的手。那是一双年轻的手。没有伤疤，没有老茧，指节修长而苍白——这是十七岁少年的手，不是那位统领百万雄师、在深渊第七层斩杀过恶魔王子的老元帅的手。记忆如潮水般涌来。不是一份记忆，是两份。